Психо города 604 (СИ) [Лисkey] (fb2) читать постранично

Примечания автора:

Предупреждение!!

АУ. Жестокое альтернативное будущее, не фантастика (космо-кораблей и летающих машин нет) Всё примерно как в 21 веке. Только всё более мрачное, депрессивное, с упадком моральных устоев и принципов, без надежды в «светлое будущее». Чистейшая антиутопия. Частичный постапокалипсис. Где люди живут в двое больше обычного, но дети рождаются слишком редко. Всё это из-за произошедшей биологической катастрофы.

Эта история... могу сразу сказать и предупредить — без всякого флаффа, милостей и доброты. По крайней мере, не в адекватном понятии этих слов. Да, будет хоррор, кровище, расчелененка, пытки, убийства и, притом, на этом фоне будут развиваться непростые РОМАНТИЧЕСКИЕ и ЛЮБОВНЫЕ отношения ГГ.

При всех предупреждениях фанфик буду писать с ХЭ. ( Да, замахнулась — знаю, но надеюсь, выйдет что-то толковое)

В общем, дорогие мои, если вам «по вкусу» такая история и такие любовные отношение в погибающем мире, то — приятного чтения и добро пожаловать! :)

Все персонажи данной работы СОВЕРШЕННОЛЕТНИЕ, и достигли возраста 18 ЛЕТ.

====== Пролог ======

«В этом мире, где люди научились выживать как смогли, не существует порядка, правил и света...»(с)

Неоновые вспышки, и он заставляет идти себя дальше. Голые стены совсем обшарпанные, изуродованные давно выцветшей краской, но он старается не обращать внимания… Это привычка — сравнивать никчемность места со своей собственной никчемностью — въелась, казалось бы, с рождения, заставляя постоянно в запрещенных опасных районах и таких узких закоулках, видеть разбитое отражение собственной судьбы и личности. Словно старый бетон и серые от копоти стекла окон специально отражают всю свою гадкость, никчемность и усталость, дабы на душе становилось противней. А мерзкие, почти ядовитые разговоры по уголкам и тупикам в темноте до конца убеждают, что выхода не будет и это — всё, что есть в этой ёбанной жизни.

Он ощетинивается, как давно одичавший уличный котенок, но тут же трясет головой, натягивает серый капюшон сильнее на лицо и низко опускает голову, хотя смотреть под ноги — на этот грязный, давно потрескавшийся асфальт — уже попросту не может, и его мутит от жирных пятен масла, смешанных с давно засохшей чьей-то кровью.

Такое тут не редкость, даже наоборот — норма или тенденция.

Клок белых волос непослушной челкой выпадает из-под капюшона, и он спешит их скрыть. Вновь… Белизна, как признак миловидности, а в районе А7 это подобно приговору. Миловидный, мелкий, беспризорный…

Он научился выживать даже здесь, где через каждый метр стоит или сидит какой-либо ублюдок и скалит рот в гадкой усмешке, — либо обкуренный, либо псих. Через каждый метр или два незаконные притоны, барыги, подпольные точки с оружием и самые грязные шлюхи. И только если повезет, ты сможешь окольными путями, известными только профи, тропинками и закоулками, выбраться на Кромку, — ту саму зону, еще не заканчивающегося А7 и прилегающих к нему других, более благополучных районов. Там спокойней, там больше «нормальных» и там можно выжить, и полиция там патрулирует лучше, несмотря на то, что Кромка занимает охренительную протяженность и такую же ширину.

Он останавливается под низким мостом, воровато оборачивается, в виде проверки выглядывая потенциальных следящих или желающих нарваться на драку. Но никого нет и покоцанная, давно не реставрирующаяся, старая парковка со всех сторон остается пустой, одинокой и тихой, только железобетонные балки, удерживающие магистраль наверху, сильный сквозняк и запах въедливых паров напополам с сыростью.

Будь проклят сегодняшний прогноз погоды, который с точностью до часов предвещал северный ветер, который разносил пары в сторону всего города, а не от него.

Он прислоняется к грязно-белой стенке, чувствуя жгучесть холода бетона, который словно живой втягивает в себя тепло прижавшегося тела. Но это, пожалуй, одно из немногих явлений которые его, в отличие от других, не раздражают и не бесят. Наоборот, он любит отдавать свое тепло и брать взамен прохладу стен и земли. Ровно, как и любит длинные, по четыре месяца, зимы.

Слабая усмешка на почти белых губах, в тон белоснежной коже лица. В руке одна сигарета. Тихое цоканье, и серый взгляд скользит по тонкой белой сигарете с фильтром. Вновь слабое выражение легкого презрения и брезгливости на лице, и рука сжимается в кулак, ломая чертову сигарету. Ведь он не хотел начинать курить. Бросил это еще два года назад.

Он откидывает голову назад и, повернув слегка в сторону, смотрит на кусок высоток и слои серо-желтых облаков, которые можно увидеть меж магистральным мостом и прилегающему к нему очень близко высокому зданию, когда-то успешного бизнес центра.

Ему остается передохнуть