Преступники [cygasa] (fb2) читать постранично

cygasa Преступники

Автор:

cygasa

Бета:

Atanas

Фандом:

Гарри Поттер

Персонажи:

Сириус Блэк/Новый Женский Персонаж/Новый Мужской Персонаж, Гарри Поттер

Рейтинг:

PG-13

Жанр:

Detective/AU/POV/Adventure

Размер:

Макси

Статус:

Закончен

События:

Жизнь среди маглов, Магл в главных ролях, Много оригинальных героев, Не в Хогвартсе

Саммари:

После побега из Азкабана Сириус Блэк оказывается там, где и должен оказаться — среди преступного сообщества. Это его шанс проявить характер и получить помощь.

Комментарии:

Предупреждение: Повествование от первого лица. Неизбежные новые персонажи, в т. ч. нжп. Но романтики мало, больше беготни. Много немагического антуража. Странный взгляд на взаимоотношения магов и магглов. Канон начинает ломаться почти в самом начале из-за вмешательства новой реальности. И вообще, как-то мало «гаррипоттерщины» получается, но она есть.

Матерщина встречается редко, но в целом лексика грубая.

Над фиком работает бета, первые 10 глав готовы, остальные — in progress

Глава 1.

— Эй, парень… эй, очнись!

Кто-то бьет меня по щекам.

— Да ты тут помирать что ли собрался, чертов…

Тихий голос вдруг прерывается, словно говорившего заставили заткнуться каким-нибудь крепким заклинанием. Я разлепляю глаза. От человека в полумраке видно только силуэт, да и тот какой-то неясный.

А что, собственно, он здесь делает?

— Отвяжись, — бормочу я. Отмахиваюсь от назойливого видения. Вдруг, как искра в сознании: «Черт! Меня никто не должен видеть».

Как меня только угораздило вырубиться прямо на улице? Впрочем, почему на улице? Вполне безлюдный тупик. Помню: полчаса кружил по кварталу в собачьем обличье, чтобы где-то прилечь. Нашел. Прилег. Что дальше — не помню.

Оно и понятно. Три дня бегом с короткими остановками. Из провианта — полбулки хлеба с сосиской и две крысы. В общем, не удивительно, что не в форме, и это еще мягко сказано.

Разгибаюсь, сажусь. Рядом копошится кто-то, в темноте да еще после сна не разобрать.

Открываю рот, чтобы спросить…

— Тише ты…

Вот те на! Только что сам будил меня, а теперь «тише».

— А вы, собственно, кто такой? — голос у меня, как у старого алкоголика, сиплый.

— Да помолчи ты, — шепот нервный и при этом гневный. Странное сочетание.

Человек прислушивается, я тоже. Не знаю, что там ему показалось, на мой взгляд, все, как обычно. Люди шумят, машины гудят, сирена воет — это же маггловский Лондон. Здесь всегда так.

Вдруг слышу шаги. Не иначе как сюда направляются. Плохо! Мне в человеческом виде лучше никому на глаза не показываться. А тут еще этот маггл. Превратиться при нем — никак, заорет еще. В голову приходит только одно решение. Он на меня не смотрит, я уже заношу руку: убить не убью, а оглушить сумею. А потом — в пса и бегом.

— Только шевельнись, пристрелю!

Вот это реакция. Я даже восхитился на мгновение. Теперь он лицом ко мне, а в грудь упирается… да-да, самый настоящий маггловский пистолет. Шаги уже ближе. Слышно, как кто-то пыхтит и ругается. Резкий луч света прямо в нашу сторону. Он выхватывает из темноты каменную стену напротив. Скользит и скользит, неумолимо приближаясь к нашему убежищу. За секунду до того, как нас обнаружат, человек с силой толкает меня за какие-то баки. Мы вместе вжимаемся в стену, и я чувствую, как он задерживает дыхание. Я, впрочем, тоже.

«А оружие не убирает», — думаю я, пытаясь разглядеть его лицо.

Шум, грохот, мяв!

— А, черт! Проклятые кошки, — луч фонарика дергается. — Эй, Мэтт, тут, похоже, никого.

— Так возвращайся, мать твою! Куда она делась, чертова девка?

— Может, на Паттингтон-сквер свернула… Оттуда можно выйти на…

Голоса удаляются. Я слышу, как мой товарищ по убежищу с шумом выдыхает. Еще минуты две-три мы оба напряженно вслушиваемся, наконец, голоса и шаги стихли. Человек поднимается.

— Слушай, ты меня не видел! Ясно? — в полумраке опять виден только силуэт, засовывающий пистолет за пояс.

— Ты меня тоже, — отвечаю я. Приятно встретить такое единодушие во взглядах на действительность.

Мне кажется или я услышал смешок? Человек быстрой, но при этом какой-то крадущейся походкой скользит к выходу из тупика. Исчез. Ну, и скатертью дорога!

Когда смотришь на мир глазами собаки, он выглядит иначе. Он полон разными запахами, звуками. Но красок меньше. Мир словно выцветает, становится похожим на старый снимок, да еще снятый каким-то дилетантом, которому было невдомек выставить фокус на фотоаппарате. Такое впечатление, что видишь только узкую полосу под самым носом, а остальное — как в тумане. Конечно, спасают обоняние и слух, но тому, кто привык видеть, в собачьем мире жить трудновато.

— Вот тварь!

— Держи ее! Осторожно, у нее пушка.

Двое здоровых мужиков в униформе — такую носят --">

Пожертвовать