Проклятый сосед иногда берет работу на дом, потому что он трудоголик. Кларенс ненавидит трудоголиков и — своего соседа в частности, потому что, в отличие от них, работать не любит. И не любит шума.
Он вообще фрилансер. Его дом — его крепость. И его рабочее место. И место отдыха. И место силы (особенно в районе дивана). И у него там своя атмосфера. И вот это всё.
Из-за стены опять доносится довольно-таки леденящий душу вопль.
Кларенс ненавидит своего соседа-трудоголика.
Трупоголик проклятый.
Сам Кларенс вполне законопослушен, благонравен и — в свою очередь — для соседей совершенно безобиден. Сидит себе, изгоняет из мелкой бытовой техники мелких бытовых бесов, аккуратно упаковывает по баночкам для коллекции, а неинтересные образцы продает на “Амазоне”. Ни одной утечки за пять лет проживания в этом доме, потому что он аккуратен, и никакого шума, потому что Кларенс работает быстро и чисто. К тому же он дружит со всеми бабушками-соседками и вполне согласен иногда поработать pro bono: приструнить расшалившийся чайник пани Линдре с четвертого этажа или там нащёлкать по носу домофонному духу, который в целом приличен, но перед полнолуниями будто с цепи срывается и начинает трезвонить кому ни попадя. Есть ещё некоторые проблемы с лифтом, но там всё по-настоящему сложно, потому что нужно втираться к нему в доверие, а лифт неприятный и часто просто так, на ровном месте воняет мочой, хотя, конечно, никто в здравом уме бы не посмел… Всё сложно. А пятый этаж не так уж и высок.
В общем, Кларенс ведёт себя прилично. Не то что этот.
***
Что характерно, никто не знает, как соседа зовут. “Этот, с шестого” или еще “ну, этот, чёрт чернявый”. А сам он такой… не стремится общаться. Уходит на работу рано, приходит поздно, в подъезде если кого встретит, молча кивает, а в целом как-то будто кутается в тени и никому в лица не смотрит. И он тот единственный, кого во всем подъезде боится этот охамевший лифт и везёт на этаж без единого писка. Если откровенно, то, наверно, в подъезде соседа боится не только лифт. Кларенсу вот тоже не по себе.
Но сосед, кроме привычки брать работу на дом, особенно никому не мешает и, кажется, отвадил от подъезда подростков с их гормонами и бездомных с их вечным стремлением выпить и тут же завалиться спать по месту пития.
Так что Кларенс… Ну, Кларенсу просто любопытно, правда ли то, что о соседе говорят. Что он штатный некромант в полиции и что не только с трупами свои штучки вытворяет.
Кстати, именно трупных флюидов от соседа Кларенс никогда не ощущает, видимо, тот хорошо на работе моется.
Или работает не там, где говорят.
Короче, Кларенс тратит на соседа непозволительно много мыслей и времени, а лучше бы чем полезным заняться. Например, коллекцию перетряхнуть и подумать, от чего можно избавиться без сожалений, ведь деньги никогда не бывают лишними., а место в квартире волшебным образом не растягивается под все его террариумы.
Ещё можно поковыряться в холодильнике, потому что бес там свой, приличный, но всё же бес, а значит, требует пригляда и профилактического тыканья отверткой.
… К ночи поступает срочный заказ с выездом — крупная техника, аж котёл отопления, и, судя по описанию встревоженной хозяйки, запущен до того, что превратился в маленький филиал ада.
Кларенс не любит покидать квартиру, но тут случай интересный.
И, опять же, деньги нужны.
***
Не то чтобы пани Линдре была так уж любопытна. Не более нормального человеческого, а что человеческое, то не безобразно, так ведь? Вот и Линдре так считает.
И у нее, кстати, весьма удобный дверной глазок, как же не пользоваться.
Линдре вообще-то преподает самую малость часов в местном колледже, основы социологии, поэтому понимает, что любопытство — естественный социальный адаптивный механизм, и этим весьма полезно для выживания человеческой популяции. В общем, она приникает к глазку как раз тогда, когда всем интересный чернявый сосед выходит из лифта. И успевает его хорошенько разглядеть. Но, кстати, тот взгляд чувствует и безошибочно кивает глазку. Линдре не смущается. Она не так просто почти дожила до восьмидесяти, чтобы смущаться по пустякам.
Она жадно вглядывается в соседа. Тот как всегда в чёрном. И сам чернявый, и в черной хламиде, и худой, острый — ну чисто помойный ворон. На этой своей хламиде мог бы и улететь. Но лицо ничего так, достаточно молодое и приятное. Пожалуй, мог быть Линдре студентом. А студенты для Линдре совершенно понятны и давно не страшны.
Нет, не так уж и страшен, решает Линдре.
Но потом, шаркая на кухню, по привычке складывает пальцы в жест, отводящий беду.
***
Вообще конец осени — время достаточно грустное и само по себе, и тем, что толком не прогретые дома неуютны и полны простуд и меланхолии. Кларенс научился делать свой дом приятным и в это время, в основном благодаря примерно двум десяткам подушек и пледов, но в забыл купить новые ботинки, промочил ноги и всё же простыл. Горло саднило даже несмотря на три пастилки, употребленные подряд.
Ехать предстояло на другой конец города, а, значит, на велосипеде, потому что по позднему времени надеяться на автобусы смысла уже не было. Велосипед Кларенса зовут Найджелом, и Кларенс заклял его ещё в детстве, так что велосипед надёжен.
Но ночь. Понимаете, городская ночь — это вам не в каком тихом селе. Город стоит на этом месте уже тысячу лет, это же одних только отпечатков жителей — на всю эту тысячу. А ещё столько всего произошло. Люди рождались, умирали, воевали, убивали друг друга… Какие-то обычные человеческие трагедии, какое-то горе, какая-то радость, безумие опять же.
И потом, город — это ведь не только и не столько даже люди.
— Едем, — сказал Кларенс Найджелу, и тот послушно зашурхал шинами, сперва неуверенно, а потом уже быстро.
Дождь, который лил весь день, ночью не прекратился, но сник до мороси. Скоро Кларенс промок, потому что зонтик не особенно-то помогал. Промок, замёрз и думал, что за заказ, пожалуй, надо было такую цену запросить, чтобы заказчица сама его отозвала. Но все задним умом крепки.
Впрочем, добрался быстро и без происшествий, только однажды крыса бросилась через дорогу и едва не попала под колеса, дурочка.
Дом заказчицы оказался мелкий и на краю парка. Намеренно неухоженный, весь извитый хмелём и диким виноградом, кое-как освещенный чахлыми фонарями и луной, днём он, наверно, был довольно мил, а ночью — откровенно зловещ.
Кларенс надеялся, что горячий чай ему все же предложат. Он припарковал велосипед у забора, постучал в дверь, и та сразу тихо отворилась. Видимо, его очень ждали. Сразу пахнуло в лицо очень тёплым, почти горячим воздухом. Да, с котлом явный непорядок.
— Хозяйка?
Откуда-то слева выскочила встрепанная женщина довольно почтенного вида и возраста. Поправила лезущие в глаза волосы, вытерла мокрые руки о бока.
— Пани Лина?
— Линка? Нет, я её мать. Она в прачечной, это по коридору направо и вниз. Вы ведь техник?
— Да.
— Идите же скорее!
Коридор, тесный и душный, довел до лестницы в цокольный этаж. В цоколе стоял жар как в аду, что, в общем, было понятно.
— Совсем взбесились! — жалобно воскликнула женщина значительно моложе хозяйки, кидаясь навстречу. — Со вчерашнего дня котел барахлит, то страшно холодно, то страшно жарко, но сегодня — это ж какой-то сумасшедший дом!
— Я разберусь. Позвольте…
В котле бесы и действительно устроили адскую вечеринку. Стало не до чая.
***
Сказка про Пана Возжика, в сущности, очень проста. По крайней мере, в том виде, в каком Ковжеку её рассказывала мать. Пан Ёжик этот, который из сказки, страдал от социальной депривации. Иначе говоря, никто не хотел с ним дружить, потому что он колючий. Но однажды он спас от лисы маленькую мышку, обернувшись вокруг неё комком. И, соответственно, стали они с ней дружить. Но вся пикантность истории заключалась в том, что ёжики переносят бешенство, хотя и не являются его источником и сами им не болеют. И стоило бы, в общем, не их колючек опасаться.
И мать объяснила Ковжеку, что они с ним как раз такие ежи. Он бешенства нет лечения, ни магического, ни фармакологического, как нет лекарства и от смерти в целом. Но есть разница, как умирать. И то, что от людей их таланта обычно шарахаются, так это не потому, что они заняты чем-то плохим, а просто потому, что люди боятся. Даже не их самих, а то, что их появление может означать. С этим нужно смириться. Всё ещё будет.
И у Ковжека действительно многое уже есть, тут мать права. Он доволен своей жизнью настолько, насколько это возможно для человека его профессии.
***
Кларенс четыре чёртовых часа договаривался с бесами, потому что экземпляры были интересные, краснохвостые, наверно, лесные. По крайней мере, в городе таких точно не встретишь. В общем, прихлапывать таких было обидно, а можно было взять для коллекции и исследования. Поэтому он их всячески завлекал, уговаривал, даже накапал им мёду из пузырёчка, прибереженного на такой случай. Бесы мёдом интересовались, но дичились и близко не подходили. Не тащить же их вместе с котлом.
В конце концов Кларенс взмок, разозлился и вымотался окончательно и сказал им:
— Тогда прихлопну нахрен. Задолбали.
И бесы как-то прониклись. Языка человеческого они, конечно, не понимают, но интонация их, видать, впечатлила. Они еще чуток попереминались, посопели, но потом послушно выкатились в подставленную бутыль и за стеклом тихо, тревожно заискрились.
— Нормально всё будет, — пообещал им Кларенс.
Большая часть людей относилась к мелким бесам как к тараканам — брезгливо и начисто оказывая в праве существовать, быть интересными и достойными исследований. Кларенса же они завораживали. Они не вызывали у него ни омерзения, ни трепета, а бояться их и вовсе было глупо. Не такие уж они и опасные. Пакостники, да. Лезут везде — тоже да. Но со своим очарованием. Родители, конечно, хотели, чтобы он занимался в жизни чем-то более высоким, более научным, но он сразу после школы отучился на дезинсектора и до сих пор ни разу не пожалел. Самого себя он, правда, предпочитал называть натуралистом и вёл свой канал на ютубе, заработав скромную в целом, но достаточно широкую в узких кругах известность. У него были даже поклонники, что льстило и смущало одновременно.
И он уже предвкушал, как привезёт бутылку домой, подготовит для бесов подходящий хрустальный шарик, выселит их туда с максимальным комфортом, будет долго наблюдать, а потом снимет обзор.
Ему хорошо, сверх запрошенного, заплатили и очень благодарили.
Девушка, Лина, неловко протянула деньги и сказала:
— Мы только недавно дом с мамой купили. Нам все говорили, что рядом с лесом это глупо и опасно, и дом старый. И вот…
— Да нет, дом хороший, а в городе в некоторых местах куда опасней. Я поставил простую защитку, вряд ли в ближайшее время у вас будут проблемы, но если что — звоните. У меня гарантия на работу, поправлю, как понадобится.
— Спасибо.
Дождь за порогом меж тем из моросящего сделался ливнем. Так что ехать предстояло долго и по грязи, а сереющее к утру небо было беспросветно и неумолимо. Скорее всего, простуда усилится, перейдёт в ангину. Но лишь бы не расколотить бутыль.
***
У Ковжека выдался свободный вечер. Свободный вечер означал лишь, что на службу вероятнее всего не вызовут до четырех утра, но уж к утру-то точно придётся хоть раз прогуляться по району. Не то чтобы у него были какие-то предчувствия или ощущения.
Он сделал себе какао и бросил на сковороду замороженные котлеты. Ничего полезного в полуфабрикатах не было, но и готовить он тоже роскоши не имел. Он работал на два района уже полгода, поскольку специалистка из соседнего ушла на пенсию, а нового работника на её место всё никак не находилось. Зарплата была неплоха, но чтобы на такой работе зацепиться, нужно было, конечно, несколько больше, чем деньги. Тем более, в “частном секторе” всё равно платят куда больше за куда меньшее.
Ковжек сам не знал, почему продолжает работать именно здесь вот уже шестой год. Просто он пришёл и продержался первый год, а после первого уже не держался, а просто работал.
Город был стар, а в старых городах всегда много работы. Хочешь жить попроще — это в какую деревню или в один из тех индустриальных городов-заводов, которые спешно строили на пустых равнинах или посреди вырубленных лесов семьдесят лет назад, а сегодня заводы уже позакрывали. Там и народу мало, и история не такая обширная, чтобы на каждом шагу подергивало.
Но если бы Ковжек не стал отпускающим судэкспертом, то сделался бы историком — древности его манили не меньше мест смерти (а то и больше). Он не был бы против просидеть леть двадцать в пыльных архивах и написать с десяток книжек. В принципе, неплохая мысль — будет же ещё пенсия.
Но — видимо, надо было постучать по дереву. Потому что зазвонил телефон. Звонил Марк, диспетчер. Не поздоровался.
— Рядом с тобой, в трёх кварталах на север, странное шевеление. Не сходишь поглядеть? Недалеко совсем, даже ехать не надо.
— У меня выходной вечер.
— Там буквально пятнадцать минут, честное слово. Марица уже уехала со смены. А тебе все равно через три часа на дежурство.
— Ладно.
Котлеты всё равно подгорели. И он возьмёт-таки зонт, даже если придётся его где-то потерять — пятый по счёту за этот месяц. Подаст в бухгалтерию заявление на возмещение расходов, мстительно решил. И пусть ему выдадут служебные калоши.
***
Если свернуть за дом и пройти буквально сотню метров, начинается граница старого города, каменная мостовая, здания двухсотлетнего возраста, выстроенные из ещё более древнего, совсем уж хтонически-первородного камня, который, конечно, чего только за своё существование не видал.
Ковжек поражался этому камню, который всегда тонко, тихо гудел, переполненный тем, чему был свидетелем, но всё равно не трескался и простоять так мог миллион лет. На углу, где теперь торчит светофор, лет сто назад убили полицейского, а чуть дальше по кварталу (и лет на четыреста раньше) стоял прежде деревянный дом, в котором вся семья заразилась чумой. Дом заколотили и сожгли. Времена были такие.
В память о доме на этом месте всегда вились непонятные тени, вполне понятные бесы и прочие мелкие, любопытные сущности. Проходя мимо, Ковжек иногда их гонял, но не всерьез, потому что всерьёз их вывести было отсюда невозможно. Просто чтобы помнили, что не всё в жизни мёд, и поменьше путались под ногами у жителей домов. А то мелкие-то мелкие, но пакостники, могут под ногу метнуться невпопад.
Дальше, в следующем квартале, снова шли новостройки, уже послевоенные, выросшие здесь как замена обрушенным бомбежками зданиям. Там тоже изрядно народу погибло страшным образом, но дышалось всё равно легче, потому что в войну люди к смерти относились проще — с ужасом, конечно, но и с усталой привычкой.
И дальше, дальше…
Фонари кое-где моргали, кое-где вообще не горели, зато горели ещё окна в домах.
Задрал голову, сдвинув зонт. Небо и не думало проясняться. В одном из окон последнего этажа вяло отсвечивала голая тощая спина. А, этот тот падший ангел. Падают они в последние годы редко, но всё как-то метко — вечно на эту улицу. Видать, все верит, что если смазать спину подсолнечным маслом и подставить под лунный свет, то крылья отрастут обратно. Не отрастут. Свалился — так уж живи. Кто это вообще выдумал?..
Тем более, и света-то лунного толком нет.
Движение Ковжек засёк ровно там, где и обещал диспетчер. В третьем от его дома квартале, как водится — в подворотне.
***
Вся проблема Кларенса в том, что он, в общем, очень невнимательный. Там, где дело касается его любимых бесов, он сосредоточен, как лазер — хоть металл взглядом режь. А вот на остальное его обычно не хватает. Он врезается в людей, засмотревшись на витрины, переходя дорогу, умудряется едва не попасть под колеса автомобиля, который почему-то не видел в упор до последнего. Он забывает про важную (для кого-то другого) встречу и однажды пожарил яичницу на средстве для мытья посуды.
И вот он ехал через город домой, зная, что ночью город опасен, даже если ты довольно хорошо в нём ориентируешься и не боишься. А потом опять задумался, зазевался и…
В городе люди не главные и главными не были никогда.
***
Сразу: Ковжек не какой-то там супергерой или великий и могучий чародей. Он и заклинаний-то знает штук пять, самых бытовых и простых, а на большее его таланта не хватит и через сто лет. Это он знает точно, как и то, что доживет до ста лет.
И ещё: Ковжек никого никогда не спасает. Хотел бы, да нет, не может. Бессилен.
***
Он разбил бутыль. Она разлетелась со стеклянным вскриком, а бесы сиганули в стороны.
Он разбил бутыль, но вообще-то упал с велосипеда, потому что тот взбрыкнул. А взбрыкнул Найджел только потому, что Кларенс опять зазевался и въехал на полной скорости в зло рычащий, воющий, вопящий клубок теней. Он не успел даже сообразить, что за тени.
Но они бились и корчились в ужасе и страдании. И Кларенс по своей нелепости влетел в самую сердцевину этого клубка.
***
Ковжек отшвырнул зонт в сторону, по инерции его, зонта, жалея, и бросился в подворотню.
Проблема была не в том, что в подворотне умерли. Умерли — это профиль Ковжка, всё верно. А в том, как умерли и кто.
И, главное, в центре всего этого клубка боли, ужаса и смерти затесался вполне себе живой, которому здесь не было места.
— Прочь! — закричал ему Ковжек. — Прочь! Идиот! Не суйся!
Но было поздно. Идиот уже сунулся и увяз. Во мраке подворотни с разбитым фонарем лица его видно не было, но Ковжек понял — увяз и сам уже не вылезет. Ковжек не любил живых идиотов, путающихся в его работе под ногами. Но в его работе эти живые идиоты могли быстро стать мёртвыми, умереть от ужаса — ну, тут уж как повезёт.
И если спасать, то, понятно, сперва живого, потому что мёртвому, к сожалению, хуже уже не сделается.
И Ковжек нырнул, не раздумывая.
Умирание — это погружение в болото. Сперва прекращается дыхание, останавливается сердце, и только потом, медленно, мучительно и с галлюцинациями, умирает мозг. Это именно тогда весь этот свет в конце туннеля и борьба бесов и ангелов за душу грешника (нет ни ангелов, ни бесов, которым были бы интересны души умирающих, но все почему-то верят).
И чаще всего так: мозг умер, душа поняла, что всё, конец, и послушно — и с облегчением — ушла туда, куда ей положено. Куда — Ковжек не знает, не его дело. Много будешь знать — скоро состаришься, а состарившимся работать неудобно. Так вот, ушла и ушла. Такие мёртвые Ковжека не интересуют.
Но бывает хуже: человек умер страшно, тяжело или слишком быстро и не успел поверить в собственную смерть. Или — ещё отвратительнее — умер так больно, что потащил эту боль за собой, застрял в ней. И тело уже умерло, а душе всё больно, больно и больно. Если бы ад существовал, то вот он.
Ковжек — он для тех существует, кто застрял на пороге. Он всего лишь берёт за руки.
… Идиот кричал!
Понятно, почему кричал: оказаться в этом всём страшно.
Понятно.
Это не понятно, это…
Ковжек сам каждый раз умирает.
Работа. Работа! Работа-а-а така-а-а-а-ах!
***
Кларенс такой неудачный, что бесы разбежались, бесов не удержал, а потом его рвут на части.
Это больно.
Он кричит и всё ещё помнит про разбежавшихся бесов.
***
Самое сложное — взять за руку. Руки умерших холодные, скользкие, могильные. Ковжек уже столько этих рук передержал. Руки умирающих ничем не лучше, только теплее.
— Руку дай, твою мать! Руку! Держу! Держу тебя! Хорош! Хорош уже помирать!
Тот руки не давал, все мычал и дергался.
— Это вообще не тебя убили!
Он извивался, как скользкая мерзкая рыбина, и не давался, чтобы схватить и выволочь. Живые, ей-богу, хуже мёртвых. Те так не дёргаются.
— Блядь!
Наконец разглядел лицо. Лицо было знакомое, но откуда?
— Хватит!
И, за неимением других способов удержать и привести в чувство, вцепился этому зубами в шею. И тем шокировал — себя и этого. Этот резко дернулся и забыл умирать. Но успел все залить своей горячей кровью.
От крови подворотные бесы и тени взбесились, взметясь и раздувшись, заслонив собой всё.
Ковжек зажмурился.
***
… Это была старая, но страшная смерть. Настолько, что за сто лет не выветрилась и вот, в полнолуние ожила. Ковжек читал про Городского Душителя в книжке. Тот не только душил несчастных проституток, но и вытворял с ними всякое (этого читать в подробностях не стал). На совести его было что-то около трёх десятков бедняжек. А потом он сам стал жертвой (тоже без подробностей — но их Ковжек маньяку желал).
И вот — встретились в подворотне.
Ковжек, Душитель и его смерть.
Бесы, дорвавшиеся до живой крови, радостно верещали.
…Мать говорила, что работа — не сахар. Понятно же, почему, тут и объяснять не надо. И он мотал головой, дескать, не трать наше время на эти объяснения. А она сперва порывалась что-то объяснить, а потом махнула рукой:
— Не то. Не то думаешь. Дурак ещё. Однажды поймёшь. Но тогда помни: работа должна быть выполнена.
— Ага.
Ага.
Душитель этот чёртов застрял на пороге. Там, за порогом, его ждало то, во что он верил. Здесь, на пороге, кто-то сделал с ним примерно то же, что он со своими жертвами. И это было так отвратительно, что Ковжека вывернуло прямо в гущу всего — крови, бесов, теней.
Терпеть это было невозможно, а шагнуть дальше Душитель не мог. Он… Он этого боялся ещё сильнее, наверно. Боялся.
Но то, что с ним делалось бесконечно в его бесконечно моменте смерти, было ужасно.
Ковжека снова вырвало, уже желчью.
А тени: ни наконец разглядел.
Всё сплошь женские лица. Они кривились в крике и злорадном хохоте.
Собрались, значит. Молодые сплошь, симпатичные лица и взбухшие следами веревки шеи. Единственная им радость.
Ковжек поднялся и нашарил спиной стену. Подпер себя. Трясло. Впервые в жизни его рука так так ослабела, что он не мог её протянуть. Чтобы протягивать руку, нужно было больше веры и сострадания.
У Ковжека не было столько.
Плясали лица. Радостно улюлюкали.
***
Кларенс кое-как отполз, прижимая руку к горлу. Между пальцами текла кровь, но особенно больно не было, только страшно.
Не вампир, думал, только бы не вампир.
Но нет, укусивший вампиром не был: разглядел, когда отполз подальше и хорошенько потряс головой. Творилось что-то ужасное, слишком быстрое, чтобы было понятным. Но укусивший, который не вампир, оказался знакомым, оказался страшным противным соседом. И выглядел так, будто сейчас умрёт.
Кларенс кое-как, пошатываясь, поднялся. У него в сумке на велосипеде были фонарь, аптечка и бутылочка мёда. Он подумал, что всё это сейчас пригодится. Наверно.
— Эй?!
Сосед поднял взгляд. Глаза у него были пустые чёрные провалы. Кларенс такое уже где-то видел. Видел, не мог вспомнить, но вроде как понимал, что и зачем. И что времени нет, нужно соображать быстрее.
А когда нужно быстрее, Кларенс вечно нелепо теряется, суетится, всё роняет, бестолковый человек, всё забывает и путает!..
Всё теряет и упускает.
Да сосредоточься же!..
***
Хороводом кружились и радовались, и им было плевать, как всё ужасно и что, радуясь, они с собой утянут тут всех, может даже — весь квартал.
— Прекратите. Хватит. Пожалуйста.
Потому что они были, конечно, правы в своём ликовании, а Ковжек — не прав. Он всегда цеплялся в работе за свою правду и правоту, а здесь их у него не было и в помине.
***
Кларенс всегда был плох во вс ём, что не касалось бесов, поэтому-то и сидел в своей квартире. Плох во всём, что нужно быстро, умно и смело. Он вообще трус.
И руки у него так тряслись, что он выронил сумку, потом — аптечку, а напоследок — бутылочку с мёдом, и та разлетелась, плеснув по мостовой. Он вообще не соображал, а кровь всё сочилась и капала ему на руки.
Он. Он. Он дурак, зачем ему всё это…
Но всё ж таки. Сосед был страшен, тени были страшны, кровь капала… Он упрямо сцепил зубы и сосредоточился… Он потянулся к соседу, протянул ему руку.
И зажег фонарик. Желтый старомодный свет хлынул.
— Эй.
И оказалось, что это всё — всего лишь подворотня. Мусор, стены, исписанные неприличными словами, старый кирпич. Отвратительно, но вроде и сам не умер, как Кларенсу до того показалось, и сосед жив. Жив и даже цел. По крайней мере, все, кто живы, живы и остаются.
— Эй. Сосед? Ты в порядке?
Сосед был всё так же страшен, но уже понятен.
— Помочь чем?
Главное, понял, здесь — фонарь. Вот его не уронить.
***
Мать говорила: кто не работает, тот не ест. Не ест, не спит, не живёт. Работай.
— Эй?
Мать говорила: работай, не думай, не суди, не решай. Тебя сюда не думать поставили. Работай.
— Эй.
Откуда свет?
Моргнул. Фонарик, надо же. Вот в этом всём, и вдруг фонарик. Нормальный, человеческий.
— В… в порядке.
Камень старого города, который гудит — он и не такое видал и не треснул. Стоит. Выполняет свою работу. Иногда много и не надо. Даже вера в себя и правоту не особенно нужна.
Достаточно, чтобы протянутая рука была теплой и живой.
Ковжек решительно выпрямился и эту тёплую руку оттолкнул. Достаточно, что она есть.
Мать говорила: работай, раз таким родился. Нужно было, конечно, использовать презерватив, но так тоже неплохо вышло.
Этот забытый знакомец сказал:
— Эй. Помочь чем?
Дело прошлое, сто лет уже. Страшно ведь не умереть, а умирать вечно. Поэтому работа таких, как Ковжек — перевести через порог. Не обязательно хватать липкие пальцы. Не обязательно работать руками без перчаток, кожа к коже. Его никто не просил прощать или утешать, он тут не чтобы думать поставлен. Иногда можно просто пнуть и на том свою работу считать сделанной. Руки тряслись.
— Иди уже. Что бы там ни было, здесь всё равно ещё хуже, а?
Тяжело. Как же иногда тяжело.
Но он в который раз привычно сосредоточился. Светили фонариком, руки с фонариком тоже дрожали, тряслись от страха и усилия, но не отпускали, и свет не гас. Всем примерам пример…
— Мне платят за то, чтобы сказать тебе: ты умер. Умер, всё. Пора уходить.
Потянулся, выпрямился, вложил себя и свою силу, вместе с городом поднялся, как делал уже тысячу раз, и наконец — отпустил. Лопнуло всё, что было натянуто. Лопнуло, разлетелось и полегчало.
Вот.
А всего-то делов. Тени только раздраженно заохали и заверещали, но смирятся. Им тоже бы пора уже уходить.
***
Батарейка садилась, фонарик почти погас.
Как-то получилось, что они с соседом сидели в подворотне, воняющей блевотой, мочой и кровью, вцепившись друг в друга, как утопающие в спасательный круг.
Кларенс ещё во что-то липкое вляпался ко всему. Наверно, в мёд.
О. И жались к ногам краснохвостые бесы, далеко не убежали. Или, может, мёд унюхали. Или сильно перетрусили.
— Испугались города, а? — ласково спросил их Кларенс.
А сосед хрипло рассмеялся и сказал:
— Вот оно что. Спасибо. За мной не заржавеет. Ну, если умрёшь, помогу.
Кларенс нахмурился.
— О.
Начинался рассвет, тени недовольно расползались, а дождь закончился.
Последние комментарии
8 часов 7 минут назад
13 часов 11 минут назад
20 часов 59 минут назад
23 часов 30 минут назад
23 часов 38 минут назад
2 дней 10 часов назад