Истории одного дня [Margaret Ruan] (fb2) читать постранично

Margaret Ruan Истории одного дня

Вместо предисловия

В этом мире есть множество слов. Одни слова – спасают, другие – губят. Слова складываются в предложения, предложения в абзацы, абзацы в истории, но история – это всегда слова. В море слов можно потеряться. Поэты слова рифмуют, ставят в нужном порядке, как солдатиков в игрушечном полку. Писатели склеивают слова, создавая из них сказки и быль.

Есть разные слова в этом мире. Успокаивающие, раздражающие, забытые, новые, движущие, останавливающие и многие другие. Слова сладкие, как мёд, горькие, как шоколад, острые, словно нож. И мы, не задумываясь, пользуемся ими. Нас с детства учат самым важным словам.

Но ещё есть одно слово, которое мы знаем с рождения. Слово, которое мы всегда слышим. Слово, которое двигает людей и заставляет что-либо делать. Слово, которое строит страны, разжигает войны, спасает людей, если применить его правильно. Слово, которое проникло в наш разум, спряталось на виду и всегда молча стоит за нашими спинами.

Это слово знает каждый, и каждый его ненавидит. Некоторые, конечно, любят. Это слово словно кнут, занесенный над твоей головой. Оно поднимает тебя из кровати, заставляет идти на работу, делать вещи, которые ты не любишь. Это слово заставляет тебя развиваться, ходить в разные места. Ты уже знаешь это слово, я вижу, ты догадался. Это слово "Надо".

Имя для дьявола

Двое мужчин сидели в гостиной. В камине горел уютный огонь, а двое неспешно попивали виски. Один тяжело вздохнул, его мучили нелегкие мысли.

– Послушай, как мы это переживём?

– Как и всегда. – Ответил ему второй.

– Тебе не страшно?

– А чего боятся? Войны? Голода? Мрака? Ты забыл, кто мы?

– Нет. Но я не думал, что всё случится так скоро.

– Скоро – не скоро, но случится, чего сидеть грустным, давай лучше выпьем.

Второй разлил виски по бокалам, и оба их опустошили. Первый никак не унимался.

– Ну ладно, апокалипсис. Повезёт – мы его переживем. Но ребёнок! Как мы должны его вырастить? Как нам его воспитывать? Может, лучше отдать его в приемную семью?

– Ну, нет. Однажды он своего сына отдал людям. Так он вырос и слился с серым планктоном. До сих пор тупо на работу ходит и никак своими силами не пользуется.

– Но я никогда раньше не воспитывал детей! Да и не помню, чтобы ты такое практиковал.

– Нет, не воспитывал, но всё бывает в первый раз. Давай решим, как его назовем.

– Имя?!

Мужчина опять опустошил бокал и сам уже себе налил виски. Руки его слегка дрожали. И, было видно, нервы уже подводили.

– Да, имя. Он ведь не щенок беспризорный, чтобы звать его просто "ребёнок" или "эй ты".

– Разве мы не должны звать его Повелитель?

– Это уже после того, как он обретет могущество.

– И какое имя мы должны выбрать?

– Что-то не слишком броское. Может, Андрей?

– Как-то по-деревенски. Может, Зевс, в честь бога?

– Тогда Дьявол нас сожжет в адском пламени. Сказал же, надо попроще, например, Владимир. Так звали самого Дракулу, никто и не догадается, и звучит хорошо.

– Вообще-то его звали Влад, сокращение от Владислава. А такое имя слишком женственное для повелителя ада. Его потом засмеют все демоны, не говоря о том, что из Дракулы сделали не вампира, а принца на белом коне.

– Да, люди умеют. – Первый мужчина закурил и второй последовал его примеру. – Может, как-то по нашему, по-дьявольски?

– Ага, и будут его призывать каждый раз, упомянув в разговоре, не говоря уже о том, что наши имена на человеческом языке не выговорить.

– Да, проблема.

– Мы можем назвать его Адам. Первый человек, изгнанный богом. В его имени есть упоминание ада. Да и Хозяин будет рад.

– Так рад, что сто лет мы будем убирать клетки диких животных и кормить цербера. Уволь, но я хочу жить.

– Тогда у меня нет идей.

Двое мужчин умолкли, погрузившись в долгие раздумья. Время текло медленно, словно мёд с ложки. Алкоголь исчезал всё быстрее.

– Оливьер. Будет всем лгать, что приехал из-за границы.

– Прокатит?

– Да какая разница, это ведь всего лишь на восемнадцать лет. Потом он его забудет.

О светлых феях

Снег кружил за окном, застилая мир, укрывая его от недавних холодных дождей. Деревья покачивались на ветру. Но в доме было тепло. Деревянные стены, горячий чай и раскаленная печь спасали от зимы. Маленькая девочка забралась к бабушке на колени.

– Бабуль, расскажи мне сказку.

– Про что хочешь послушать, моя дорогая?

– Про смерть, – недолго думая, ответила девочка.

Бабушка рассмеялась и начала говорить.

– Давным – давно, из яркого солнечного луча и первой капли дождя была рождена фея. Первая фея этого мира. Её образ был светел. Она была чиста и непорочна. Её волосы были светлыми, как спелая пшеница. Её глаза сияли, как два изумруда, а сама она была как фарфоровая кукла. Её крылья сияли яркими красками радуги, переливаясь в разные цвета. Она имела великую силу. Силу дарования жизни. Она распускала цветы, взращивала деревья и создавала зверей. Но ей было ужасно одиноко. Пока она не узнала, что на