Робин Бобин Барабек [Евгений Юрьевич Лукин] (fb2) читать постранично

Евгений Лукин Робин Бобин Барабек

…скушал сорок человек…

Корней Чуковский

Начнём с того, что остановившаяся возле дома иномарка была сильно подержанной. Как, кстати, и выбравшийся из неё мужчина: костюмчик ношеный, сам явно не из салона красоты, лицо усталое, несколько разочарованное. Те двое, что ожидали его у подъезда, выглядели куда представительней.

— Это вы? — недоверчиво осведомился один.

— Я, — довольно-таки равнодушно отозвался прибывший. — Ожидали большего шика?

— Честно говоря… да.

Прибывший усмехнулся.

— В данном случае, — назидательно молвил он, — это смотрелось бы по меньшей мере вызывающе. А так… Зауряден — считай, что невидим.

— Да, пожалуй… — подумав, согласился встречающий. — Тогда не будем торчать посреди двора — прошу ко мне.

Трое вошли в подъезд и поднялись в лифте на четвёртый этаж. Апартаменты, в которых они очутились, несомненно возникли в результате слияния двух, а то и трёх типовых квартир. Первое помещение с окном во всю стену было настолько просторно, что скорее напоминало небольшой актовый зал, нежели комнату или прихожую.

— Сюда, — указал хозяин на стол причудливых очертаний, этакий стилизованный знак параграфа, если смотреть сверху.

Сели. Возникла пауза.

— Итак, — нарушил молчание прибывший. — Я вас слушаю.

— Так мы же вроде… по телефону…

— Хотелось бы услышать ещё раз.

— Хорошо… — Хозяин встал. Маленький, ладный, лет пятидесяти, льняной пиджак — под цвет седин владельца. Подошёл к стеклянной стене, поглядел вниз. — В нашем дворе собираются строить точечный многоэтажник, — отрывисто сообщил он. — Это, как вы сами знаете, строжайше запрещено, но, если им удалось обойти запрет, значит, дело решённое. Жители окрестных домов, мягко выражаясь, встревожены. В данном случае я говорю от их лица…

— Я понял. — Гость кивнул.

— И, поскольку закон бессилен, — заключил хозяин, — мы решили обратиться к вам.

— То есть вам нужно, чтобы дом не был достроен?

— Чтобы он вообще не начинал строиться!

— Это сложнее… — заметил гость. — С вашего позволения, я отлучусь на минуту. Где у вас тут можно помыть руки?

— Помыть или умыть?

— Помыть…

Хозяин проводил гостя до нужных дверей и вернулся к столу.

— Ты где его такого раздобыл? — мрачно полюбопытствовал второй, до сей поры не проронивший ни слова, крупный мордатый господин, одетый настолько безупречно, что у человека со вкусом немедленно возник бы соблазн вытряхнуть содержимое костюма и заменить его чем-то более соответствующим.

— Худеев присоветовал… — полушёпотом отозвался маленький хозяин огромной жилплощади.

— Худеев? — Мордатый изумился, но голос тоже на всякий случай приглушил. — Так он же…

Речь шла о бывшем мэре, год назад уличённом в лихоимстве. Суд, впрочем, не состоялся, поскольку обвиняемый внезапно объявил себя этническим турком и бежал в Израиль. На возврате его не настаивали.

— Да это ещё до того как… — отмахнулся хозяин. — Помнишь скандал с эстакадой через Бедный Ерик? Его работа…

Оба взглянули на дверь, за которой происходило омовение рук, а возможно, и тайный разговор по сотовому телефону. Спустя пару-тройку секунд дверь открылась, и загадочный гость вновь присоединился к компании.

— Ну-с… — бодро вымолвил он. — Руки чистые. Голова холодная. Сердце горячее. Приступим…

— Вы сказали, что дело сложное, — напомнили ему.

— Сложное, — подтвердил он. — Разворовать строительство ещё до его начала? Ни разу асфальт не ковырнув? Такого в моей практике пока не было. И тем не менее… — Гость малость оживился. — Что-то в вашем предложении есть. Этакий, знаете, вызов… Так что… из спортивного интереса… хм…

Задумался.

— Чай? Кофе? — осведомился хозяин. — Спиртного не предлагаю — вы за рулём. А чай у меня китайский… коллекционный…

* * *

Во время чайной церемонии крупный мордатый господин, тоже, очевидно, являвшийся представителем дворового подполья, поглядывал на гостя с откровенным подозрением.

— А можно задать вам несколько вопросов? — не выдержал он наконец.

— Да, пожалуйста…

— Почему вы до сих пор на свободе?

Гость тихонько рассмеялся:

— Ну это скорее комплимент, чем вопрос…

Мордатый крякнул.

— Ладно, — упрямо пробурлил он. — А вот как бы ознакомиться с вашим… э-э… послужным списком?

— Никак. В противном случае недолго бы я разгуливал на свободе.

— Эстакада через Бедный Ерик — ваших рук дело?

— Возможно…

— Ладно, — продолжал напирать мордатый. — Вот разворовали вы одно строительство, другое… Рано или поздно фамилия ваша должна примелькаться…

— Не должна. Своей настоящей фамилией я почти не пользуюсь.

— Допустим. А лицо? Словесный портрет?

Гость погрустнел.

— Две пластические операции, — со вздохом сообщил он. — Боюсь, что вскоре предстоит третья…