Эллегия [Марк Форейтор] (fb2) читать постранично

Марк Форейтор Эллегия

Времени, в котором хотелось бы оказаться.

Миру, в котором хотелось побывать.

Человеку, которым хотелось бы родиться.

Тому, чью жизнь хотелось бы прожить.

Моей мечте и моему проклятью.

Прости. Без тебя все было бы иначе.

Элегия — лирическое стихотворение, проникнутое грустью; музыкальная пьеса задумчивого, скорбного характера.

С. И. Ожегов, "Словарь русского языка" (23-е издание, исправленное)

ПРЕЛЮДИЯ

Эллегия… Земля на самом краю мира, земля, которую бросили даже птицы. Пустынные каменистые склоны, небо, не помнящее, что такое солнце, воздух, полный меланхолии и звонкой тишины. Ветер и вечный холод, который трудно объяснить. Холод не тела, но души. Я жду чего-то. Кого-то. Эллегия… Для них это легенда, для меня — реальность. Мое настоящее. Мой родной и единственный мир. Моя печаль. Моя затаенная боль.

Я протягиваю руку, но мать одергивает меня. "Еще не время". Я послушно отступаю, продолжая смотреть на клубящиеся завитки тумана. Непроглядная белая пелена, ведущая в пустоту и бесконечность. Неизвестность. Киарри не вернулся оттуда. Мы никогда не были близкими друзьями, но я скучаю по нему. Странная, снедающая сердце тоска. Он не вернулся? И при этой мысли я завидую ему. Мне надо ждать. Все, что сейчас нужно, это терпение. Но трудно держать его в себе, когда время течет неторопливо и сонно, будто издеваясь над душой, ищущей света и безумия скорости. Дни приходят и уходят, медленно, тихо, и каждый похож на предыдущий, как капли росы, тающие под утренним солнцем. Я поднимаю голову к небу. Хмурые облака, подгоняемые порывами одинокого ветра. Я судорожно вздыхаю, цепляясь за юбку матери, такую же серую, как тучи над нами. Она оборачивается, проводит мягкими пальцами по моим волосам. В ее глазах нет любви, только грусть и бесконечная усталость. Мы ждем, и ждем уже слишком долго. "Тебе больно". Это не вопрос, но я отвечаю: "Да". Я сильнее прижимаюсь к ней. Чувствую, как она разделяет эту боль. Мою боль. Я закрываю глаза и стою так некоторое время. Здесь минуты не имеют значения. Здесь, в мире ожидания и скорби, где голоса звучат тише самой тишины, а невысказанные слова обретают смысл. Я ощущаю родной запах и тепло ее тела, пробивающееся сквозь грубую ткань. Она вздрагивает. "Посмотри". Я смотрю туда, куда указывает мне ее сердце. Сердце, сжимающееся от предчувствия скорой потери. Я вижу его. Вижу этого человека. Он… знаком мне? Человек протягивает ко мне руки. Его пальцы мелко дрожат. Он не дальше, чем в десяти шагах от меня, но нас разделяет пропасть. Я не знаю его. Я не верю ему. Тепло запоздалой материнской любви окружает меня. В ней боль, но и облегчение. Назревающая надежда и надвигающееся опустошение. Разлука. Я понял, и наши глаза встретились.

Мать подталкивает меня вперед.

"Иди".

"Мама?".

"Иди к нему".

Я покорно делаю шаг, потом другой. Оборачиваюсь. Ожидание. Она ждет чего-то. Кого-то.

"Мама?".

"Не останавливайся".

"Я…".

"Теперь ты принадлежишь ему".

Ему? Я пристально вглядываюсь в лицо незнакомцу. По израненным морщинами щекам струятся мутные соленые слезы, смывающие дорожную пыль. Черты кажутся смутно знакомыми. Я ждал чего-то. Кого-то… Память начинает возвращаться ко мне. Смех, крики, обрывки воспоминаний… Он повторяет мое имя. Я делаю новый шаг навстречу ему. Я знаю этого человека. Знаю. И новая волна боли захлестывает меня. Я чувствую его скорбь, его тоску. Печаль, что привела его сюда. Путь был долог, но он пришел ко мне. Пришел за мной.

"Он проводит тебя, он избавит твое сердце от боли, а душу от скорби".

Едва различимый шепот матери успокаивает меня. Она продолжает говорить, хотя ее губы плотно сомкнуты, искривленные ожиданием новой разлуки. Она смирится… Свыкнется с этой болью. Тяжкий крест — находить и терять, снова и снова. Кто-то другой заменит меня. Я никогда не узнаю, когда и на какой срок. Я все еще слышу ее беззвучные слова. Она прощается со мной, теперь уже навсегда. Я оборачиваюсь в последний раз и жалею об этом. Нет ничего страшнее, чем глаза матери, обреченной терять своего ребенка. Я медленно отвожу взгляд и встречаюсь глазами с человеком. Он ждет меня, его руки по-прежнему предательски дрожат. Я вспоминаю, мучительно вспоминаю его имя.

"Кто ты?".

Нет ответа. Только этот полный муки взгляд.

"Иди ко мне".

Его мягкий голос кажется мне оглушительным ревом. Скорчившись, я отшатнулся. Он понял свою ошибку. Ему нельзя говорить, не сейчас. И слова, готовые сорваться с его губ, умирают, так и не родившись.

"Я знаю тебя".

Он кивает мне в ответ.

"Я иду к тебе".

Его руки касаются меня. И память возвращается, делая боль еще острее.

КРЕЩЕНДО

1. ПОД ШУМ ЛИСТВЫ, ПОД РОПОТ ВЕТРА…

Я помню себя с двух лет. Звонкий смех сестер, ворчание старшего брата… Звуки дома, такие родные и знакомые, согревают меня изнутри, и сердце бьется чаще и сильнее. Запахи лаванды и мяты, брусники и листьев