Потерянное слово [Влад Снегирёв] (fb2) читать постранично

Фея

Благодарю тебя – мой дом

за то, что ты один на свете

нас покрывал своим крылом

среди всех бурь. Сказали дети,

что рано утром, выйдя в сад,

там фею встретили внезапно.

Роняя фразы невпопад,

я им подыгрывал невнятно.

Потом влетела к нам пчела,

косясь на нас безумным взглядом.

И отражали зеркала,

что счастье было где-то рядом.

2013

Я живу в отдалённом селе...

Я живу в отдалённом селе,

вдалеке от больших городов

и подобно упорной пчеле

всё слагаю созвучия слов;

позабросил другие дела,

на окне даже кактус засох,

целый день у большого стола

говорю с отголоском эпох.

Правда, с рифмой проблемы пока:

говорят, что глаголы – плохи,

вот и лезут они напоказ,

как назло, прямо в кончик строки.

Призрак звёзд затихает в окне,

шепчет ветер в печную трубу,

не расслышать в пустой болтовне

что пророчит, какую судьбу.

Муза ходит, но редко уже,

видно с транспортом плохо совсем

и осталось в моем багаже

очень мало лирических тем.

Эх, залечь бы в высокий бурьян,

беспечально и празднично жить.

Всё равно в этих книгах обман,

ну, зачем пустословье плодить?

Но кружится пока голова

от любви, от весны и тоски,

и стучат, словно капли, слова

поздней ночью в седые виски.

2009

Потеплело...

Потеплело. Уходит зима,

снега клочья оставив на ели.

«Не волнуйтесь, укрою дома

я морозным дыханьем метели».

«Я ещё к вам вернусь, погоди…»

Говорил мне порывистый ветер.

Но я верю, уже позади

холода и мороз на рассвете.

Только ночь пока слишком длинна,

хоть и солнце смеётся в окошко.

Нет, зима ещё слишком сильна,

вот поэтому грустно немножко.

2014

Поэты

"Мы не пророки, даже не предтечи…"

                            О. Мандельштам

1.

Да, мы не пророки и мы не предтечи,

мы просто владеем нюансами речи.

И даже любое капризное слово

всегда нам легко покориться готово.

Пусть рифма трудна, темы все устарели,

но мы извлекаем из древней свирели

прекрасные звуки для встречных прохожих, –

спешащих и разных, таких непохожих.

И мы заставляем их плакать, смеяться,

задуматься, спорить, в душе улыбаться.

И жить им становится вдруг веселее.

Пишите, друзья, – не стесняйтесь, смелее…

2010

2.

Мы выбраны Богом и небом,

подруга нам муза сама.

В питании солью и хлебом

замечена ясность ума.

Мы прокляты временем бурным,

нас нет среди званых гостей.

Заполнены прахом все урны,

закрыт навсегда мавзолей.

Ты слышишь: навеки, навеки

в безвестности жить суждено.

Извилисты бурные реки

как жизнь, где идём мы на дно.

Судьбы не бывает на свете,

рождение – случай слепой.

За всё лишь поэты в ответе

пред Богом, людьми и собой.

2012

3.

В тот час, когда иссякнут силы,

когда надежды больше нет,

когда от горя сердце стынет,

ты не ищи в душе ответ.

Пойми, что ночь не бесконечна,

вдали чуть брезжит слабый свет.

Бедлам не может длиться вечно,

ты верь в себя, ведь ты поэт.

Кто, как не ты, с душой высокой,

укажет людям верный путь.

Им плохо жить, им одиноко,

блажен покой: забыть… уснуть…

Ты разбуди их, пусть проснутся

и пусть поймут, что в жизни нам

не ползать главное, не гнуться

и не служить чужим богам.

И вот, пройдя круги все ада,

живя одной своей мечтой,

получишь лучшую награду –

венец терновый, крест простой.

2009

Золушка

Спеша, принцесса потеряла

со стройной ножки башмачок.

Как на балу она плясала…

Но длиться вечно день не мог.

Теперь шалунья безутешна, –

грозы опять не избежать.

И будь хоть ты всегда безгрешна,

но злая мачеха опять

тебе припомнит всё на свете,

и снова с тряпкой допоздна.

Но вдруг шепнул бездомный ветер:

уже седлают скакуна,

уже все ищут, кто случайно

мог потерять свой башмачок?

Кто нам откроет эту тайну,

принц так печален, одинок…

И вот вдали, за поворотом,

коней ты слышишь быстрый бег,

конец всему, конец заботам,

покорности своей судьбе.

И сердце робкое трепещет

пугливым птенчиком в груди

и снова слышишь голос вещий:

всё хорошо и позади

та жизнь, что жизнью лишь зовётся,

всегда заплаканный платок…

Беги скорей, – сейчас придётся

на ножку мерить башмачок.

2010

Я знаю...

Я знаю – последнее время

пишу всё стихи не о том,

не в ногу шагаю со всеми,

себя изнуряю постом;

не моден, угрюм и застенчив,

а сердцем – совсем как дитя,