Песни [Олег Григорьевич Митяев] (fb2) читать постранично, страница - 8

- Песни (а.с. Сборники) 156 Кб, 18с. скачать: (fb2) читать: (полностью) - (постранично) - Олег Григорьевич Митяев

[Настройки текста] [Cбросить фильтры]

Не пристало казаку

Булки стряпать.

В пору бедных опекать,

Кто обидит,

Да и с ханом воевать

Во Сибири.

Он приедет на денек,

Шапку сбросит.

Снег на голову уж лег —

Это осень.

Каждый год метель метет,

Снова тает,

А любимая все ждет,

Ожидает.

Ждет не плачет, не корит

В стороне родной девица,

А коса уж от седин

Серебрится.

Сказывали, что Ермак

Жил без дому.

Сказывали, что казак

Был он с Дону.

Ловко было б, кабы так

Мало-мальски, —

Только коренной Ермак,

Наш, Уральский!

Таганай

Пусть сегодня меня потеряет родня —

Я уйду, когда все еще спят.

Но штормовка, пропавшая, выдаст меня

И рюкзак со стены будет снят.

Это значит — меня бесполезно искать,

Занедужил я, лекарь мой — путь.

Будет ветер мою шевелюру трепать

И толкать, как товарища в грудь.

Как янтарными струнами в пьесе дождя,

Ветер мачтами сосен играй!

Пусть в походную юность уносит меня

Таганай, Таганай.

На вагонном стекле — непогожий рассвет

Чертит мокрую диагональ,

Среди туч настроения проблесков нет,

И на стыках стучит магистраль.

Словно в сердце стучит, как стучало тогда,

Когда мы убегали вдвоем.

А быть может, в последнем вагоне одна

Ты любуешься этим дождем.

Как янтарными струнами в пьесе дождя,

Ветер мачтами сосен играй!

Пусть в походную юность уносит меня

Таганай, Таганай.

Разгоняйся, мой поезд, пусть дождики льют,

Ну, какой-же я к черту, старик.

Это станции взять нам разбег не дают,

И к стеклу желтый листик приник.

Как янтарными струнами в пьесе дождя,

Ветер мачтами сосен играй!

Пусть в походную юность уносит меня

Таганай, Таганай.

Фрагмент

Тронется, еще чуть-чуть и поезд тронется

И с печальным вздохом тихо дверь закроется,

Вянет ночь, сирень ее становится прозрачною

И среди чужих твое теряется лицо.

Мелочью стучится дождь в стекло, бегут кусты,

На холсте окна пейзаж размыт и взгляд застыл.

И скользят артерии рябин по холоду

Сквозь немую ярмарку сорвавшейся листвы.

Тихо листопад закружит сад,

И уже не повернуть назад,

Канет осень в снег, как в соболя

Венчанная женщина.

Поплывет из серой тишины

Пеной на пожарище травы,

Запорошит отраженьем рек

Снег.

Все забыть, смотреть в глаза и больше не спешить

И за этот миг совсем недолгий жизнь прожить,

Шаг шагнуть в дверной проем, и перестать дышать,

И не думать ни о чем, смотреть сквозь снег и ждать.

Тронется, еще чуть-чуть и поезд тронется…

Художник

Как трудно быть художником среди асфальта серого,

То черного от дождика, то стылого и белого,

Среди домов, казенных слов, и незнакомых встречных лиц,

И снежных нитей проводов, и мокрых крашенных ресниц.

И каждый день в троллейбусе, в бреду волнений прожитых,

Разгадываю ребусы на стеклах замороженных.

На стеклах и на памяти из правды и из чьей-то лжи,

И на душевной Замяти, и на холсте с названьем «Жизнь».

Как трудно быть художником, не спать в ненастье за стеной,

А плыть под шепот дождика над черной жуткой глубиной,

Запомнить, как шумит гроза, и даже капли пережить —

И ведь нельзя закрыть глаза и вдруг художником не быть.

Мой отец

Мой отец алкоголиком не был,

Хоть и выпить считал — не грешно.

Хорошо было с водкой. И с хлебом

Не всегда было так хорошо.

Тридцать лет профсоюзных событий,

Ни прогулов, ни громких побед,

Восемь грамот, привод в вытрезвитель

И награда за выслугу лет.

Люди будущего — на фронтонах ДК…

Да задумчивый стих Окуджавы…

И, как цены, волненья снижались тогда

За