Просыпайся, ты мёртв (СИ) [Нариман Ерболулы Ибрагим RedDetonator] (fb2) читать постранично, страница - 4

class='book'> Глава первая. Пластмассовый бульдозер Александр как-то понял, что умер.

Он ведь стал мёртвым не сразу в тот момент, когда врезался лицом в старую клавиатуру. Он видел только клавиши «OЩ», «PЗ», «LД» и «:;Ж» краем глаза. Пытался вдохнуть, но не получалось. Ощутил, как его сердце остановилось, а затем настало неземное облегчение.

И уже как-то со стороны увидел, что его пару раз ткнул колпачком ручки IT-шник Фёдор, затем подошёл САМ директор и что-то грозно выговаривал его трупу. Затем кто-то догадался позвонить в скорую, приехало два усталых фельдшера, проверили пульс, приложили зеркальце ко рту уже точно мёртвого Александра, сообщили новости его коллегам, отчего те перепугались и забегали по офису.

Мириться с таким финалом не хотелось, поэтому Александр, ощутивший способность перемещаться, рванул к своему телу. Может, получиться ожить?

Его «засосало» обратно в тело. Темнота. Ничего не ощущалось. Просто темнота.

Никаких чувств, никаких звуков, ничего. Наверное, это и есть смерть.

Неизвестно, сколько времени прошло. Когда абсолютно ничего не чувствуешь, времени как бы нет.

Думать тоже почти не получалось. Какие могут быть мысли у мёртвого человека?

Обрывки воспоминаний. В первую очередь, как будто перед сном, все ошибки и провалы.

Как в школе пытался стать парнем самой красивой девочки класса, как ему сурово дали от ворот поворот, а затем ещё несколько месяцев смеялись практически всей школой. Сейчас Александру стало понятно, что никто над ним особо не смеялся, только четыре человека, но его подростковому разуму это было сродни всему миру. Один из первых ударов по его жизненной уверенности.

Как не смог поступить в институт, как над ним смеялись более успешные одноклассники… Не смеялись. Он сам себе это придумал.

Призыв. Александр страшно тупил в военкомате, сильно не хотел служить, но его особо никто не спрашивал. После попытки к бегству, с милицией провели через медкомиссию, заперли на сутки с толпой таких же как он, а затем отправили в Мурманск. Морская пехота, «деды», вся та жесть первого года, которую переживал почти каждый парень в его возрасте…

Слабоволие в поведении с «дедами» в бытность «запахом», а потом и «духом», затем ещё более постыдное собственное обращение с «духами» на второй год службы…

Александр не мог точно вспомнить дат. Вообще, понятие «время» потеряло для него всякий смысл.

Проносились образы собственных поступков, дома, в армии, в институте, на работе, вообще везде и всегда. За что-то было безбожно стыдно, за что-то Александр гордился… Но в основном было никак.

Его жизнь – сплошной нереализованный потенциал. Сейчас он всё видел. Только посмотрев на неё со стороны, он всё понял.

А затем появились шумы и скрипы. Это было странно. И немного страшно. Он ведь умер?

Скрип начал нарастать, а затем прекратился. Но потом что-то с громким хрустом и треском навалилось на область таза и ног. В лицо упёрлось что-то деревянное и острое. Александр осознал, что снова чувствует своё тело. Чувствует, но как-то странно…

Руки оказались наполовину погружены в что-то вязкое и рассыпчатое, вроде земли.

И тут его поразило. Он умер. Его похоронили. Ткань, которая мешает поднять и без того засыпанные землёй руки – скорее всего, его торжественный пиджак.

Появилось чувство удушения. Стало как никогда страшно.

«Это всё могло быть галлюцинациями…» – панически метался разум Александра. – «И видение себя со стороны! И всё-всё-всё! Меня заживо похоронили!»

Начав резко двигаться, Александр подтолкнул процесс разрушения гроба и его ноги окончательно засыпало.

Левой рукой ткнув неуверенно куда-то вверх, он упёрся пальцами в обитую тканью крышку гроба.

Поганость ситуации усугублялась неопределённостью. Как он домой-то явится? Братец, небось, квартиру уже присвоил…

***Валерий Витковский***

Мир поделился на «до» и «после» уже давно. Сложно сказать, когда именно, но уже очень давно.

Валера стоял перед зеркалом в родительском доме и смотрел на усталого парня тридцати одного года от роду. Тощий, слабый: пять лет в исправительной колонии наложили свой отпечаток.

Короткий ёжик соломенного цвета волос, безжизненные серые глаза, волевой подбородок, слегка выраженные скулы, нос картошкой, высокий лоб: люди говорили, что он сильно похож на брата. Сейчас он признался себе, что да, похож.

Рост его метр восемьдесят, вес колеблется около шестидесяти килограмм. На левом плече татуировка с эмблемой Воздушно-десантных войск.

«Надо было на контракт оставаться, когда предлагали». – подумал Валера.

Деньги заканчивались, а ведь скоро сорок дней…

– Невер майнд, ай уилл файнд, сомуон лайк ю-ю-ю-ю-у-у… – тихо пропел Валера старую песню Адель, услышанную сегодня по радио.

Пять лет из жизни вычеркнуты. В колонии ему дали прозвище