Скиталец (СИ) [Жак Люир] (fb2) читать постранично, страница - 3

некоторыми изменениями, но в целом всё тоже. Со второй судьбы и началось. В детстве ничего не ощущалось. Детство как детство, в нем всё кажется необычным. И что-то конкретное, выделить затруднительно, все прекрасно.

  Началось в профильном лицее. Я дежурил и сидел в фойе. От нечего делать, пялился по сторонам. Взгляд то и дело задерживался на стене и в какой-то момент я засмотрелся. И спустя минуту осознаю, когда-то, непонятно когда, я так уже сидел, и главное, испытывал, подобное чувство. Моргнув пару раз, ощущение прошло. Показалось.

  Но спустя время, непонятное повторилось. С этого дня, я многое предчувствовал и знал, как закончится то или иное событие. Я не понимал, откуда и не понимал как. Но чувствовал. А потом, в драке, разбитой бутылкой мне срезали часть лица. Очнувшись от наркоза, я вспомнил предыдущую жизнь. Про вмятину.

  И так в каждой судьбе.

  Воспоминания, всегда начинаются в шестнадцать лет. До этого возраста, во всех жизнях, я живу в блаженном неведенье. Но в шестнадцать, где-то, что-то, включается, и я начинаю чувствовать прошлое.

  Помимо того, в каждой жизни, я получаю уродство. И всегда страдает именно лицо. Всегда, несчастный случай. Страшная метка на всю жизнь.

  Меченый судьбой.

  Моя жизнь, ад на земле.

  Я старался прожить жизнью праведника. Но мне не помогло. Я становился исчадием ада, никаких изменений. Я перепробовал разные ипостаси, результат один. После смерти, я начинал новую жизнь. А в семнадцать, урод, и вернувшаяся память, предыдущих жизней.

  Могу лишь подтвердить. Для других, кто в блаженном неведенье, и вправду, судьба немного меняется. Люди, с каждой последующей жизнью, становятся лучше. Словно основное предназначение людей - стать лучше. Судьба за судьбой, они становятся чище. Я лишён такой возможности. И что сделать, чтобы изменить будущую судьбу, я не знаю.

  В мире наступила эра, больших перемен. Меняется сама жизнь. Я помню, как держать шпагу, а в настоящем, люди сражаются в социальных сетях, за лайки. Меняется все и всё. Лишь я остаюсь неизменен. Что сделать, чтобы стать как все, я не знаю.

  Вечный скиталец судьбы.

  Я только и делаю, что иду. Всегда в пути. Сейчас я в Москве. Живу на улице.

  Первое время меня забавляло. Я не такой как все, я другой. Таких больше нет. Но какая штука, когда ты другой, всегда, хочется быть как они.

  Устав идти, я присел, облокотившись, на нагретую за день поверхность камня, неизвестного здания. Не знаю что это, но точно не церковь. Как нестранно, но из святых мест меня выдворяют. Нет не священники. Неведанные силы. Куда не зайду, на меня снисходит туман, перед глазами, словно мутная пленка. И когда туман рассеивается, я стою на улице, за вратами храмовой или церковной изгороди.

  Даже святые не спешат мне помочь. Я изгой рода человеческого. Скиталец.

  Кто-то бросил мне на одежду мелкие монеты. Смешно. Монеты призраку. Когда я человек, я не брезгую, и упавшее подберу, из помойки ем. А тут деньги.

  Я не ел, несколько десятилетий. Не знаю, что на меня нашло. Скорее всего, повлияла внутренняя сила духа, незапачканная жизнью душа требовала справедливости.

  Я видел многое. Вы даже не предоставляете, какие энергетические сущности окружают нас. Они постоянно присутствуют среди людей. Впрочем, о чем это я. Я сам непонятно что. И где найти ответ, на мучивший меня вопрос, неизвестно. Я устал и готов к любому пути, пусть даже смерть. Настоящая, без возврата. Как обычные люди. Но?!

  Я прожил восемь жизней. Восемь жизней, с одинаковой судьбой, но с разным сроком. Мне всё надоело, я перестал, есть и пить. Если я должен умереть, то в девятый раз, Я, выберу способ.

  Восемь раз, я умирал трагически, восемь раз, я никак, не мог, повлиять, на свою судьбу. В этот раз, я выберу смерть. От голода, вполне подходит.

  Но ничего не получилось. Я не умер. Просто наваждение какое-то. Тело быстро адаптировалось, боль ушла. С каждым днем, менялся цвет кожи. Она бледнела, светлела, до тех пор, пока однажды, я не проснулся призраком. Почти прозрачным.

  Отстранится от судьбы. Только мне, могла прийти в голову, такая мысль. Именно тогда у меня пропало лицо. А тело, то становилось невидимым, то переливалось, разными цветами, как мыльный пузырь.

  Продолжая жить среди людей, пришлось маскироваться. Одел балахон с капюшоном, и темная ткань, словно вуаль, закрывающая лицо. И черные потрескавшиеся перчатки, подобрал на помойке. А для сильно