Негусто, мягко говоря. Конечно, она и не рассчитывала на решающий прорыв в деле, но тут уж совсем голяк.
— До свиданья.
— Постойте! — Голос пострадавшей останавливает ее у самых дверей. — Огонек!
— Какой огонек?
— У крокодила на гребне. Рядом с головой. Маленький, зеленоватый, как светлячок. Мне это еще странным показалось, но я тогда на таких эмоциях была, что все из головы вылетело. А сейчас вот вспомнила… Это важно?
— Может быть, — произносит Рита задумчиво и выходит за дверь. — Или нет.
* * *
— Трек! — уверенно заявляет Павел Дашко. — Чертов трек-маячок!
— Я тоже так подумала, — соглашается Рита. — И что это нам дает?
— Может, и ничего, — задумчиво произносит Круглов. — А может, и кое-что. К опытному хейтеру (а Кудрявцев был опытным, без вопросов) маячок не вдруг и прицепишь. Они осторожные, умеют такие штуки находить и сбрасывать — для них это вопрос выживания. Вернее, здоровья. Потому что если найдут, отметелят за милую душу. Как минимум. Если к Кудрявцеву маячок прицепили, значит, убийца — тоже малый не промах. Трекер мастеровитый. Ладно, это так пока, размышлизмы. Что у тебя с сетевиками, Паша?
— К завтрашнему утру обещают портрет составить…
— Дерьмо противотанковое! — ругается Саныч. — Специалисты хреновы — почти месяц черт знает чем занимаются! Понабирали по объявлению, а мы мучайся! Ладно, держи меня в курсе. Теперь так. Вы оба берете ноги в руки и шерстите все последние контакты Кудрявцева. Мало ли что всплывет… Возможно, Кудрявцев знал убийцу.
— А разве мы не маньяка ищем? — удивляется Павел.
— Маньяки тоже разные бывают. И не доказано, что он маньяк. Пока психологического портрета нет, личный мотив со счетов не сбрасываем. Макбэйна читал — «Ненавистник полицейских»? Там тоже думали — псих, всех копов ненавидит. А оказалось — только одного, конкретного, а остальных для отвода глаз убивал. Вот так-то!
— Шеф, но… — заикается было Павел.
— Никаких «но»! Я только что от начальника полиции. Знаете, как он меня… Что он со мной… Короче, всю холку мне выел с этим делом. Так что разговорчики отставить! Работать, негры, солнце еще высоко! Забыли свист бамбуковой палки?!
* * *
Дверь квартиры хлопает, воздвигнув заслон между Ритой и внешним миром. Дом. Милый дом. Наконец-то! Рита скидывает обувь в угол, не глядя сует ноги в пушистые тапочки и заходит в комнату. Замирает. Диван пуст. И коляски нет. Только Рыжун сиротливо лежит на подушке. Остроносый, набитый ватой тряпичный лис, которого Рита еще в школе сшила для младшего брата, выглядит покинутым. Риту внезапно охватывает тревога.
— Стас! — кричит она. — Шкип, ты здесь?
— Нет, блин! — доносится с кухни. — На пробежку вышел. — В специально расширенном дверном проеме появляется инвалидная коляска, управляемая худощавым молодым человеком лет двадцати пяти. Светло-русые волосы безуспешно изображают порядок. Так бывает, когда причесываются пятерней. На коленях Стаса — поднос с бутербродами и кружка с кофе. — Куда я денусь с подводной лодки?
Рита облегченно улыбается:
— Чего-то забеспокоилась, извини. День был тяжелый. Увидела, что Рыжун один и…
— Я Рыжуна с собой на кухню не беру. Он мне бутерброды делать мешает. Кстати, я и тебе настрогал — знал, что скоро появишься. Возьми там на столе.
— Спасибо.
Рита проскальзывает на кухню и с наслаждением вонзает зубы в фирменный «бегемотбургер» Шкипа — хлеб, сыр, колбаса, огурец, колечко помидора, снова сыр и хлеб. Еще один такой же прихватывает с собой и возвращается в комнату.
— Ты чего так поздно? — спрашивает брат.
— Дело это… Сетевой убийца… — бормочет она с набитым ртом. — Последняя жертва — племянник мэра. Совсем нас заездили. Бьемся как рыба об лед, а толку…
— Какая жалость! — тихо произносит Стас, отхлебывая кофе.
Рите чудится в его голосе насмешка, и от удивления она даже жевать перестает:
— Ты чего это, Шкип?
— Ничего. — Он отворачивается, и голос его звучит глухо. — Тебе известно мое отношение к этой… гнили. Кто-то пытается очистить от нее сеть, а вы его еще и ловите.
— Ну знаешь! — Рита аж задыхается от возмущения. — Так тоже нельзя!
— Иногда мне кажется, — тихо возражает Стас, — что только так и можно.
— Так, Шкип, ты, конечно, мой брат, но…
— Понял. Заткнулся. — Он отпивает кофе и перехватывает ее взгляд. — Ну чего ты так на меня смотришь? Помощь нужна?
— Да нет, с чего ты взял…
Слова брата попадают в цель, и Рита слегка смущена. Кое-какие тайные надежды на сей счет у нее и впрямь были, но после слов Стаса о гнили…
— Вижу, что нужна. Давай уже, колись.
— Совет скорее. Но это по делу о Сетевом убийце. А ты же сказал…
— Ты моя сестра, Рита. А это для меня главное.
За стеной раздается грохот. Рита вздрагивает:
— Что такое?
Стас улыбается:
— Димон из сорок пятой. Ну который в сетевой безопасности «Звездного» работает, помнишь? «Чистилище 3» себе поставил и оттягивается в
Последние комментарии
20 часов 28 минут назад
1 день 1 час назад
1 день 9 часов назад
1 день 11 часов назад
1 день 11 часов назад
2 дней 23 часов назад