Пора забыть. Я не люблю тебя,
Но слишком часто, больно вспоминаю.
Свою шкатулку черного литья
Я вечерами часто открываю.
Поднята крышка… И в руке звенит
Браслет индийский: камни столь же ярки,
Как в давний день — он был на мне. Хранит
Душа тот день, признанье в темном парке…
Браслет индийский… В сторону его!
Твоих стихов листки шуршат печально…
В них мне тогда являлось божество:
Твое страданье и святая тайна.
Мой милый, все! Не стало боле сил.
Узор шкатулки сложен… Ничего!
Вот образок, что ты мне подарил.
Я за тебя молилась на него!
Как много в ней мне милых пустяков!
Перебирают пальцы, вспоминая…
Придет ли вновь пора спокойных снов?
Быть может, я люблю еще… Не знаю!
Мне тяжело. Пора ее закрыть?
Но как же страх и ночи жарких слез?
Как я хочу в шкатулке этой скрыть
Любовь к тебе, всю боль, что ты принес.
Скрыть все святое, наш благой рассвет,
Скрыть хоть отчасти и хранить тая…
* * *
Пусть для других мерцает странный свет
Через узоры черного литья.
Последние комментарии
11 часов 24 минут назад
17 часов 46 минут назад
17 часов 54 минут назад
18 часов 23 минут назад
18 часов 27 минут назад
18 часов 27 минут назад