Он шепчет.
И шепчет.
И шепчет.
Растекаясь, разбиваясь мутными вонючими каплями, шёпот ползёт над полом, извиваясь и хрипя.
Он шепчет, совсем как те вверху и те — внизу, потому что первые подохли, а вторые выжрали его душу. И теперь я знаю, что он тоже мертв. Лежит там, запрокинув голову так, что прутья решётки сжимают виски и считает трещинки в потолке: «Раз, два… три». Считает, водя из стороны в сторону высохшими глазами — я почти вижу это, а он, конечно, видит меня. Мы с ним похожи, и потому он плачет — иногда, если сорвавшаяся с влажного потолка капля, проползя со скоростью замерзающего червяка по трещинке, упадёт в его высохший глаз и соскользнёт вниз… и я знаю, что он хочет плакать чаще, потому что только я слышу его захлёбывающийся, омерзительный шёпот, нервными туманными осколками ползущий к моей решётке.
Смрадный туман поднимается от моря до вершин гнилозубых башен — это было сегодня? Или завтра? Он несёт с собой запахи и вкусы — пережженного печенья, которое готовила мне вечером мама и топкой земли, медленно, с чавканьем и стонами пережёвывающей крепостные камни. Мне кажется, что я хохочу над её мучениями, и даже губы слегка раздвигаются, сильнее обнажая кровоточащие от голода дёсны.
Высунув кончик языка и прикусив его, пытаюсь почувствовать боль — иначе у меня не получится узнать, каково это — обгладывать камни. И ещё нужно чавкать, да, но влаги во рту уже не осталось. Поднявшись на четвереньки, я, шатаясь, поворачиваюсь к стене и вожу по ней языком, оставляя серые полоски, такие ровные и колючие — там, где слизываю и размазываю коричневую маслянистую влагу, которой потеют каменные плиты.
Застываю, поражённый неожиданной мыслью — а вдруг я лижу его шёпот? Он тогда вползёт внутрь, и я тоже зашепчу, и перестану видеть огоньки! Когда он ещё не считал трещинки, то говорил, что не видит их, а я орал на него, что это глупо, бессмысленно, что все видят огоньки, только надо нажать на глаза так, чтобы было больно. Я и сейчас часто ору ему это, когда бесконечное «Раз, два… три» мешает мне стирать кожу с пальцев, чтобы этот кретин своими глазами посмотрел, какие у меня синие кости!
Кажется, шёпот стал громче? Т-с-с…
Дёргаясь, как полудохлая крыса, когда разгрызаешь ей лапы, укладываюсь лицом вниз, поворошив подстилку, и начинаю тихо петь колыбельную, которую так любил в детстве, отчаянно моля эту песенку — пусть я ещё раз увижу радужные огоньки! Только один, последний раз, ну пожалуйста!
«Twinkle, twinkle, little star… how I wonder what you are…»
Чувствуя приближающийся холод, ещё сильнее вжимаюсь в подстилку и что есть силы давлю на закрытые глаза через веки. Темнота. Темнота! Огоньки ушли, неужели проклятый шёпот утащил их и растоптал — там, в темноте? Пожалуйста, нет…
«Then you show your little light, twinkle, twinkle, all the night…»
Это ощущение в глазах — боль? И темнота… Почему опять — темнота?! Где мои огоньки…
«Then the traveller in the dark, thanks you for your tiny spark…»
Серо-черная пелена где-то к глубине сдвинулась и я увидел первый огонёк. Он был маленьким и быстрым, но он был! Сильнее давлю пальцами на глаза и вижу, как медленно, искрясь и переливаясь, сверху вниз, собираясь вместе, свиваясь в спирали и вытягиваясь цепочками, танцуют они — мои мерцающие, радужные огоньки!
«As your bright and tiny spark, lights the traveller in the dark…»
Чувствую, что кто-то стоит за спиной, вперясь в затылок невидимыми глазами. Холодно. Как меня переворачивают на спину и тянутся жадными губами ко рту, я уже не замечаю.
«Twinkle, twinkle, little star, how I wonder what you are…»
Холодно… как же холодно…
«…how I wonder what you are… twinkle, twinkle…»
Последние комментарии
12 часов 29 минут назад
16 часов 37 минут назад
16 часов 54 минут назад
17 часов 15 минут назад
19 часов 56 минут назад
1 день 3 часов назад