Павшие Воины [Джезебел Морган] (fb2) читать постранично, страница - 2

смертоносная тьма, сумасшедшие звёзды кружатся в диком танце, обрывающемся на половине движения. Бездонные, пустые глаза Павшего Воина вглядываются в своего брата по силе, вглядываются в его душу.

— А зачем ты позволил Крови и Ночи смешаться? — вопрос Павшего остаётся без ответа.

Тишина почти болезненна, болят от холода кончики тонких пальцев, кожа на лице натянута так туго, что кажется, что она вот-вот порвётся.

— Мы должны защищать Империю.

— Империи ничто не угрожает, — потому что её больше нет. То, что осталось уже не назовёшь величайшей державой континента.

Тишина.

— Чего ты хочешь? — произносят они одновременно и одновременно замолкают.

Где-то далеко свистит разбуженные Павшими ветер, до Сына Ночи доносятся отголоски боли их маленькой ученицы. Бедная девочка…

— За кого ты просишь?

Он молчит, он не может ответить на этот вопрос. За кого? За ученицу, надежду на возрождения его клана? Если честно, то ему это не слишком-то и важно. В мире хорошо и без его братьев. Но Она… Она же помешана на идее возрождения. Она отдала всю себя для своего клана. Он ей лишь подыграл, чтобы она не чувствовала себя одинокой. И чтобы Клан Крови не обрёл былой силы.

Выходит, он просит жизни для этой сумасшедшей, необузданной женщины, которая давно мечтает его убить? Которую он сам убил бы, если бы понял, что её клан действительно может возродиться.

Всё-таки клановые предрассудки в них ещё слишком сильны.

А Павший всё так же ждёт его ответа.

Мужчина улыбается бескровными тонкими губами. Его голос непривычно хрипл:

— За тех, кто мне дорог.

— Ты знаешь плату?

— Нет. Но я готов заплатить любую.

Призрак лишь качает головой.

— Ты должен знать, что и за что платишь.

Мужчина украдкой переводит дух. Значит, Павший согласился пропустить их.

Значит, он не зря терпел холод.

Тень Раэллора шагает вперёд, как-то слишком неожиданно очутившись совсем рядом с его лицом. Сын Ночи не выказывает своего беспокойства, но предательская мысль всё же мелькает: а стоит ли оно того?

Призрачные губы кривятся в усмешке. Павший всё прекрасно понимает.

— Ты не уверен. Я не могу принять такую плату. Ты должен выбрать. Смотри.

Звонко-пустые мысли в мгновение наполняет серебряный свет солнца. На сером серебром, на белом лёгкими чёрными штрихами ползут две фигуры. Она и ученица.

Женщина с трудом идёт, низко нагнув голову, словно пытается перебороть сопротивление ветра, девушка едва тащиться за ней, безвольно переставляя ноги. И лишь взгляд Сына Ночи способен различить душно-тёмные прозрачные силуэты Павших.

Они толпятся на узкой тропинке, они висят в воздухе, вьются над головами усталых путниц. Когда Она проходит сквозь тех, кто стоит на её дороге, Она вздрагивает всем телом, словно от боли, запрокидывает к небу лицо с пустыми безумными глазами, с потрескавшихся, посиневших губ срываются одни и те же слова, увы, не различимые. Пустой взгляд пытается выцепить в окружающем пейзаже что-то страшное или подозрительное, но Чародейка Крови не способна заметить чёрные сути Павших.

Некоторые подлетают к ней, подносят тонкие руки без ладоней к её вискам и пытаются что-то внушить ей. Она покорно слушает, пустой взгляд блуждает по небу, но она — сильная. Она встряхивает головой и отбрасывает чужие мысли и образы. Но всё медленнее она двигается, всё больше собирается Павших и всё ниже становиться свинец хмари.

Он её не жалеет. Знает, как она ненавидит это чувство. Он просто хочет, чтобы она выжила. Ведь именно такие и достойны жизни. Может быть. Но стоит всё-таки помнить, что она с собой когда-то сделала. Пусть это и вызывает у него восхищение.

В глазах Павшего медленно тают огни далёких звёзд. Он смотрит внимательно и бесстрастно, но что можно сказать о чувствах того, кто одновременно меньше и больше чем человек.

— Тебе нужны их жизни?

Он лишь пытается улыбнуться. Как прежде, тонко и саркастически, но почти омертвевшие губы его уже не слушаются.

— Мне нужно, чтобы они жили, — с мёртвой иронией поправляет Сын Ночи.

Действительно, зачем ему, умирающему от холода, две души? Они не смогут его согреть — одна разгорится ещё не скоро, от другой остался только давно остывший серый, как хмарь, пепел.

Усталая улыбка призрака.

И тишина, тишина, тишина…

Тьма.

Здравствуй, Госпожа.

Это чужая война, приходиться повторять ему каждый раз. Это чужие люди, чужие времена, чужие идеалы. Так почему же мне так больно?

Может, потому что это — быть Павшим?

На вечность замкнуться в своей боли и своём гневе? — сомневается он.

В своей верности и своей вере, — отрицает Раэллор.

И задумчивое: Верности?

… Боль в серебристых глазах, когда-то пылавших солнечным светом, кривящиеся в брезгливой гримасе тонкие губы…

"Верность? Что достойно истинной Верности?"

Как ты была права в своём вопросе, Чародейка… Что её достойно?

Две фигуры, сидящие на холодном, промёрзшем камне. И кровавое