Крысиная башня [Павел Дартс] (fb2) читать постранично, страница - 3

завтра, скажем, во сне — и что завтра идет дождь… Если это действительно был не глюк, а предвидение, то… Ну, ты можешь завтра взять зонтик; или не так, как во сне, одеться — но дождь ты «отменить» не можешь. Внятно? То же и с большими, глобальными вещами…

— Занятно. Но как-то… Неприменимо, пап, к реальности!

— Ээээ… Как знать! Скажем, если бы индейцам майя в доколумбовские времена рассказывать про третий закон Фарадея или про электрическую индукцию — это одно… Не поняли и не поверили бы. А если бы показать работающий электрический фонарик — совсем другое! Показал — поверили. И вот уже электростанция, фонари на улицах, радио… Главное ведь — поверить, понять, что это возможно! Но… Нет у нас фонарика. Но уже то понимание, что он — возможен, это уже многого стоит! Хотя бы просто для широты кругозора… Хотя…

— А он — возможен? Может быть, и нет этого ничего, а?

— Хороший вопрос задаешь, молодец! Вижу, что вник в сказанное. Ну как сказать… Если бы этого вот, про что я говорю, не было вообще — кое что в мире, в жизни никак нельзя было бы объяснить… Может быть… Может быть не только эти «слои реальности» существуют, но и мы перемещаемся по ним, только как и когда — не сознаем… Вот бывает же такое, когда снится тебе сон, реальный — дальше некуда! Реальнейший прямо! И… Ты в нем погибаешь. Но в последний миг перед гибелью — вдруг просыпаешься. Сердце колотится, весь в поту; руки, казалось бы, до сих пор ту ветку сжимают, которая обломилась, и ты полетел в пропасть, — но с облегчением осознаешь, что это был сон… А был ли это сон? Или это был твой слой реальности, но ты каким-то образом успел из него выпрыгнуть, — в ту реальность, где это всего лишь ночной кошмар? Как знать…

ЭПИЗОДЫ

Иногда у меня болит голова. Довольно противное ощущение, хотя и не сказать что очень болезненное. Это еще с детства. Что-то гудит, давит, я перестаю соображать где я нахожусь, и в россыпях каких-то дурацких искр вылазят картинки. В детстве — были просто картинки; как стал постарше — целые ролики стали проигрываться, — но зато значительно реже.

Мама раньше водила меня к докторам, сам-то я не очень помню, но она говорит — обследовали, даже в этом, в «магнито-резонансном томографе» просвечивали — здоров, говорят. В утешение сказали, что это «может быть признаком высокого интеллекта», — меня мама с тех пор постоянно этим шпыняла, типа, «что-то не видно высокого интеллекта в твоих действиях и суждениях» — но я старался не обращать на ее подколки внимания. Я — это я, что тут непонятного? А всякие «их ожидания» пусть с ними и остаются.

В общем, мне это не особо жить мешало, можно и перетерпеть; тем более, что и случалось-то все реже, не чаще раза в полгода; мама уже и успокаиваться стала, типа, «наверно, все с возрастом пройдет», — а мне эти «глюки» и особых неудобств в общем не доставляли, кромен последующей головной боли, но зато даже как-то интересно иногда — как кино смотришь, причем иногда и действующие лица знакомы — только в незнакомых обстоятельствах. Я для себя называл эти глюки «эпизодами»…

* * *

Поздняя осень. Какой-то рынок, толкучка. Как в старом кино — все друг-другу что-то с рук предлагают, всем что-то надо — продать, или сменять. Не могу видеть все — вижу только кусками.

Прилично одетая, но сильно исхудавшая женщина, совсем незнакомая, с ввалившимися щеками и темными кругами под глазами, с тревожными глазами, все спрашивает, спрашивает — «Где можно найти лекарства?»

Кто- то сторонится от нее, не отвечает; кто-то сочувственно пожимает плечами; наконец ей показывают на группу восточного вида мужчин, тусующихся возле лотка с жарящейся шаурмой. Через некоторое время она уже разговаривает с одним из них, с пожилым кавказцем.

— Мне лекарства нужны, антибиотики. Есть у вас? Мне посоветовали к вам обратиться.

— Правильно посоветовали, да. Что нужно, дарагая?

— Вот… Список. Ребенок у меня болеет. Сын.

— Ааа… Вот. Ага. Есть, да. Вот это и вот это. И это… Ильхам, ты гляды — я на память помню, без бумажкы!

— Савсем фармацефтам стал, нада тебе диплом дават, гы! — засмеялся стоящий рядом молодой джигит в нарядной коричневой кожаной куртке с вышитой арабской вязью на воротнике.

— Да!.. — заулыбался пожилой, и вновь углубился в мятый листок со списком, — Да, дарагая, есть. Это, вот это, и это. А вот это что — я ни знаю, надо нашего доктура спросить.

— Спасибо — спасибо, этого будет достаточно! Это под выбор, этих вот двух позиций будет достаточно…

— Пазицый… Да. Спасиба, — это харашо, да. Чем платить будишь?

— А какая цена?

Кавказец придвигается к ней поближе и быстро шевелит толстыми лиловыми губами, что-то перечисляя, закатывая глаза, чтобы вспомнить, загибая толстенькие пальцы с черными ногтями — подсчитывая.

Женщина бледнеет, если это возможно для и так бледного, без косметики, лица.

— Да как вы можете?… Откуда ж у меня это?

Кавказец пожимает плечами, сочувственно глядя на нее.