Почти мертвые трупы [Олеся Игоревна Перепелица] (fb2) читать постранично, страница - 4

Репортеры успели к месту событий раньше скорой помощи и мельком успели показать тело парня. Чашка кофе выпала из рук. Мне по роду своей профессии приходилось сталкиваться много с чем, и видом крови меня не испугать, дело было совсем в другом. Это был тот самый парень, лицо которого я видела вчера. Приглядевшись, я поняла, что и многоэтажка та же. Получается, я видела парня за несколько часов до его смерти… Репортаж закончился, и уже другой корреспондент начал рассказывать об очередной автомобильной аварии. Убрав осколки чашки с пола, я быстро включила свой старенький компьютер. С треском и скрипом он все-таки зашел в интернет, открывая нужную мне страницу новостей. Парня звали Александр Данилович Ерошин. Его родственников просили обратиться в центральный морг, куда отвезли тело. Я быстро записала в свой блокнот его имя и фамилию. Интернет все равно отказывался открывать какую-либо еще страницу. Лимит исчерпан. А денег на продление у меня сейчас точно нет, да и ехать оплачивать некогда. Так, а вот это уже нечто совсем странное. Значит, вчера ко мне приходят с заявлением о пропаже книги, а сегодня вор бросается с крыши… Интересно. Шестеренки в голове начали быстро крутиться. Переодевшись, я кинула взгляд на часы. До начала работы оставалось еще целых три часа. Думаю, должна успеть. По дороге схватив телефон, я быстро по памяти набрала знакомый номер. В трубке раздались гудки. Возьми же телефон… — Да? — заспанным и усталым голосом поинтересовался Алекс. — Ты сегодня дежуришь? — завязывая волосы в хвост, сразу спросила я. — Где? — явно не проснувшись до конца, уточнил друг. — В морге, — терпеливо напомнила я. — Ты что ли, Вера? — Кто же еще. — Ну, я. Что уже случилось? — К вам сегодня самоубийца должен был поступить. Твой тезка — Александр… Сейчас фамилию посмотрю, — начала я рыться в сумке, обламывая остатки маникюра. — Не надо, у нас сегодня только один самоубийца. Александр Данилович Ерошин, двадцати семи лет, из села Краснопивневка, — зевая, ответил патологоанатом. — Ты сейчас в морге? — уже выходя из квартиры, поинтересовалась я. — Да, у меня тут два дежурства подряд. Ты сейчас приедешь, я так понимаю? — Да, буду через полчаса. — Так и знал, что с этим Ерошиным не все в порядке. Он и не самоубийца кстати… — лениво продолжил Алекс, звеня какой-то посудой. — Как? Подожди, пару секунд. На последних словах я быстро забралась в полупустую маршрутку, хорошо, что еще совсем рано. Есть шанс даже сесть. Заплатив водителю, я быстро пробралась на самый задний ряд, устраиваясь у окна. Маршрутка была практически пустой, только чуть впереди устроились две бабушки неопределенного возраста и студент, засыпающий над какой-то книжкой. — Так, что с Ерохиным? — Ерошиным, — поправил меня друг. — А ничего. На голове у него вмятина, такая от удара чем-то тяжелым появиться может. Он уже мертвым с крыши полетел. — А почему в самоубийцы его записали? — Откуда я знаю? Это ты у журналюг спрашивай. Вот сейчас придется отчет готовить. Ты приезжай уж побыстрее, если хочешь его целым увидеть. Насколько это возможно, конечно, — все тем же флегматичным тоном продолжил патологоанатом. — У него вещи с собой были? — Куда уж без них. — А что именно? — Ключи от номера в отеле «Плаза», номер 432. Потом бумажник, но денег тут почти нет, только карточки и паспорт, и еще одна пара ключей, видимо, от квартиры. Да и все. — Это все в сумке лежало? — Какой сумке? — удивленно переспросил Алекс. — В кармане куртки. У него с собой ничего больше не было. Я с трудом сдержала ругательства. Черт. Похоже, книга только что исчезла прямо на глазах… Как и мое вознаграждение от Светланы. Значит, неведомый убийца забрал ее. А возможно даже и убил ради нее… — Так, Вера, снова твои паранормальные штучки? Только не говори, что тут нечисть какая-то твоя замешана, — мрачно буркнул знакомый, прерывая затянувшееся молчание. — Не думаю. А книги у него никакой не было? — все-таки с надеждой спросила я. — Куда бы он ее себе засунул? — фыркнул Алекс. — Тебе чай делать? — Да. А что-то необычное есть? — Это ты уже сама определяй. По мне труп, как труп. Тебе с сахаром? — Что? — не поняла я. — Чай. — Боже, я с тобой о трупе говорю, а ты мне про сахар рассказываешь! — чересчур громко воскликнула я. В мою сторону мгновенно обернулись все, даже студент проснулся. Черт. — Ладно, я уже подъехала практически. Буду через несколько минут. И положи две ложки сахара, — тише добавила я. — Ты уж определись: мы о трупах или о сахаре, — чуть рассмеялся патологоанатом. Отсоединившись, я быстро выскочила из маршрутки. На улице было пасмурно, похоже, скоро должен был начаться ливень. Окраина города не радовала хорошими дорогами, так я бегом направилась по плохо заасфальтированной дорожке, ведущей к серому, вытянутому зданию морга. Не успела я зайти в не самое радостное место, как мне на встречу поспешил взъерошенный Алекс. Он был одет как всегда — то есть непонятного цвета свитер, потертые почти до дыр джинсы, накинутый сверху белый измятый