соринку?
* * *
Стихи – архаика. И скоро их не будет.
Смешно настаивать на том, что Архилох
Ещё нас по утру, как птичий хохот, будит,
Ещё цепляется, как зверь-чертополох.
Прощай, речь мерная! Тебе на смену проза
Пришла, и Музы-то у опоздавшей нет,
И жар лирический трактуется как поза
На фоне пристальных журналов и газет.
Я пил с прозаиком. Пока мы с ним сидели,
Он мне рассказывал. Сюжет – особый склад
Мировоззрения, а стих живёт без цели,
Летит, как ласточка, свободно, наугад.
И третье, видимо, нельзя тысячелетье
Представить с ямбами, зачем они ему?
Всё так. И мало ли, о чём могу жалеть я?
Жалей, не жалуйся, гори, сходя во тьму.
Последние комментарии
1 минута 8 секунд назад
18 минут 1 секунда назад
22 минут назад
24 минут 24 секунд назад
26 минут 21 секунд назад
27 минут 50 секунд назад