Вещий сон [Сергей Болотников] (fb2) читать постранично, страница - 2

неумело скрестив руки, автомобиль кидает влево и я успеваю вспомнить что надо взглянуть в правое зеркало - знание не выученное, но приобретенное в десятке подобных ситуация. Смотрю в зеркало. Фары! Их закрывает морось от задних колес машины, они мигают и покрываются рябью, и секунду спустя оказываются совсем рядом. Дергаю руль вправо, меня отбрасывает в сторону и я замечаю сбоку длинный матовый корпус, идущий ровно и плавно. Машина пролетает мимо, и мои фары отражаются в ее тонированных стеклах. Иномарка сразу оказывается далеко впереди, не обращая внимания на дождь, выбоины и убийственную скорость. Моя девятка начинает вальс, а я могу лишь сидеть, давить на газ, мертво вцепившись в руль и молиться. Чтобы все закончилось. По дуге, идя наискосок, обхожу запорожец, обдавая его шлейфом мутных брызг. Водитель бешено сигналит но я уже впереди. И машина снова мчит прямо. Повезло. Чудо. Опять. Воистину, этот день полон чудес. Радио включено, но полоса туч и дождь надежно глушит эфир. Лишь иногда из динамиков доносится голоса, или музыка - наплывают как волны. Одна за одной и исчезают. Странно думать о море в этот день. Все странно. Осталось позади. Все. Дом, родные, крики, ругань, мольбы не уезжать, увещевания. аставления. "Куда ты собрался, в какую даль, ты же не умеешь водить!", "Какие сны, как ты можешь это знать?", "Ты ведь уже не ребенок, это безрассудно!!", это сумасшествие. Да. Я знаю. аверное я безумен, если из-за какого то сна мчусь за семьсот километров в Москву. А я не верю в вещие сны. Или верю. Впереди поворот, знак на столбе уже позади, смутный и неразличимый среди дождя. Обхожу десяток машин на соседней полосе, зная, что может вынести прямо на них. Выносит и передняя машина, сорок первый москвич тормозит со скрежетом, подаваясь всей массой вперед. Ох, водитель, надеюсь задняя машина тебя не старанит. Иду по почти боком, как раллийный гонщик, вот только у меня занос неконтролируемый, и какую то секунду кажется что я вылечу в кювет, - ров заполненный грязной водой. о проносит, я все еще на шоссе. Радио взрывается музыкой, но стихает так быстро, что я не успеваю узнать песню. Разве я не боюсь? Все боятся, сев в первый раз за руль.

И все же тепло. Как от электрокамина, когда ноги закутаны пледом, а за окном голодно воет сумрак. Может это чувство уюта, и позволяет мне проходить сквозь сумерки без ущерба? Глупо гадать, так же глупо как пытаться понять, откуда этот уют в холодном автомобиле. Есть, и ладно. Странное, только ощущение в руках. Руль вроде гладкий, но на пальцах ощущение шерсти. Длинной колючей, как, на одеяле, но держать такой руль все равно приятно, пусть он и выглядит, как твердый пластик. О чем я?

Конечно я не хотел ехать сначала. Я ведь не верил в вещие сны. Я наверное и сейчас в них не верю. Однако этот сон был особенным. Он запомнился весь, он терзал и томил, и я бы оставил тяжкий груз на совести, если бы не поехал. Останься, может я чувствовал себя убийцей? Вполне возможно, когда ты знаешь но не предотвращаешь. Пролетел плакат. Большой синий, со светящимися буквами. Успеваю прочитать "Москва 115км." Час езды, если конечно, я доеду. За это время совсем стемнеет. Да, у меня есть друг. Старый друг, оставшийся еще с детсадовских, по-моему, времен. Мы вместе ходили в школу. Кончали институт. Да и после, я иногда видел его. Бывает такое, когда два человека идут почти по идентичному пути. Что и говорить, хотя он и живет в Москве, я все еще иногда вижу его. Встречаемся, вспоминаем. о потом расходимся и забываем. Обычно в принципе, жизнь и не так раскидывает. Он снился мне ночью. И там, во сне, я успел удивиться, я не думал о нем уже с месяц, а то и более, а тут вдруг приснился. Сон был кошмаром. Я видел, как этот человек поднимается в самолет. Он боится, и я, благодаря прихоти сна, ощущаю все его чувства, как если бы это был я сам. Ему страшно заходить в серебристую птицу, которая перенесет его через океан. А потом сон, разваливается на кадры. Вот кадр - самолет взлетает и бешено крутящихся колес слетает облачко дыма, когда он отрывается от земли. Вот еще одни - срез перистых облаков, а под ними квадраты полей. А потом еще одни кадр - черное поле, с торчащими агонистичными стеблями желтой травы. Обгорелое, а по нему раскиданы обломки того, что когда-то бороздило воздух от континента к континенту. Горелые куски металла, а над всем этим искореженный но узнаваемый хвост самолета, торчащий как самый огромный памятник трем сотням погибшим. Снилось мне, что я брожу среди обломков, среди раскиданных, порванных как куклы тел и вижу его лицо. И с жуткой уверенностью ощущаю, что я тоже лежу там, похороненный под скрюченным алюминием. Здесь я проснулся. Проснулся в жуткой уверенности, что самолет, на котором полетит мой друг разобьется. Да, я сто раз говорил себе, что это бред, безумие. Да и все мне это говорили. о мне кажется, что я все таки правильно сделал, что поехал. Смог бы я жить дальше, зная, что человек мог остаться жить, если бы я вмешался? Я знаю, откуда не разумею, но знаю, что самолет вылетает ночью. С