Кто в доме хозяин? [Макс Бутт] (fb2) читать постранично

Макс Бутт Кто в доме хозяин?

За всю жизнь каждый из нас слышит немало самых разных историй. Грустных и веселых, реальных и фантастических, длинных и коротких. Из отдельных историй состоит вся наша жизнь. Какие-то записываются на бумаге, какие-то в нашей памяти, передаваясь из поколения в поколение, из уст в уста. Какие-то истории мы помним, будто нам их рассказали только что, какие-то навсегда уходят в забвение. Но временами, случается так, что услышав рассказ другого человека, мы не запоминаем его. Точнее нам так кажется. И вот, в определенный момент, в определенных условиях эта история выходит на белый свет, выбирается из самых темных закоулков нашей памяти, куда мы так часто отправляем что-то, что считаем ненужным, слишком страшным, или бессмысленным.

Так однажды случилось и со мной.

Началось все с трагического момента. После долгой болезни у моей жены скончалась мать. Не буду вдаваться в подробности наших семейных взаимоотношений, но скажу одно, со своей тещей я жил в мире, даже можно сказать любил ее. Естественно такое грустное событие окончилось похоронами.

Стоял жаркий погожий летний день. Было практически безветренно. Ритуал погребения был окончен, и траурная процессия направилась к выходу, дабы далее отправиться на поминки. Я вел под руку свою жену. Потеряв свою мать, она была сильно подавлена и практически не разговаривала. Я шел рядом с ней, такой же безмолвный и замкнутый в своих мыслях. Невольно глядя по сторонам, я натыкался взглядом на чужие надгробия, невольно читая имена, фамилии, даты рождения и смерти, невольно смотрел на лица людей, изображенных на мрачных каменных плитах.

И в какой-то момент я заметил скромное захоронение. Белов Евгений Павлович. Я бегло прочитал, как звали человека, лежавшего здесь и далее, посмотрев на снимок внезапно приостановился. Лицо этого мужчины показалось мне очень знакомым. Где-то раньше я его уже видел. И тут, звено за звеном, узелок за узелком, моя память начала доставать со дна давно забытый день и все то, что тогда было. А была тогда история.

Десять лет тому назад, получив новое рабочее место я, моя жена и наш двухлетний сын были вынуждены переехать из родного Северска в более крупный густонаселенный город. Естественно встал вопрос о покупке жилья. О приобретении новой квартиры не было и речи. Такой суммы в нашем распоряжении не было. Поэтому мне пришлось сконцентрировать свои поиски на рынке вторичного жилья. Найдя несколько наиболее подходящих вариантов, я начал обходить одну квартиру за другой. Начал я с самого соблазнительного варианта: трехкомнатная квартира на окраине, в спальном районе. Цена была невысокой, несмотря на большой метраж. И это конечно вызывало подозрения, но учитывая мои финансовые возможности, я все-таки решил дать шанс этому варианту. Владельцы квартиры сами в ней не жили. У них был свой дом в пригороде. Оттого жилплощадь находилась в запустении. Без мебели и ремонта. Но все-таки это были стены, пол и потолок. Уже хорошо. А ремонт можно было сделать постепенно и самому. С мебелью тоже не было бы проблем. Перевезли бы ту, что была в нашей старой квартире.

Закончив осмотр, я распрощался с хозяевами, пообещав дать ответ в течение двух дней. Выйдя на площадку, я собирался вызвать лифт, но тут меня окликнули. Я оглянулся по сторонам и заметил старика, лет семидесяти-восьмидесяти, выглядывавшего из-за дверей. Он деловито побегал глазами вправо и влево и снова уставился на меня.

— Пc-с! Мужик, — прошептал старик, — ты чего решил 145-ую покупать что ли?

— Я еще думаю. — отмахнулся я и снова собрался нажать на кнопку вызова. Но старик не унимался.

— Слышишь, я тебе кое-что скажу, Не бери 145-ую. Только ты не подумай чего-нибудь дурного. Поверь, я тебе добра желаю. У тебя семья есть?

— Ну, есть. А тебе какая разница?

— Ну, раз есть, так тем более не бери. — от всего старика из-за двери по-прежнему выглядывала только одна голова.

— Знаете, я не люблю грубить старшим. — я решил сменить тон и закончить этот нелепый разговор. — Но знаете, я уже достаточно взрослый, чтобы самому принимать решение. Доброго дня.

Я отвернулся и нажал на кнопку вызова лифта. Где-то внизу заскрежетали механизмы. Я стоял глядя на створки шахты и ждал, когда они распахнуться. Старик все это время не закрывал дверей и продолжал выглядывать из-за нее. В конце концов, он снова заговорил.

— Извини, мужик. Я не хотел ничего такого сказать. Ты не подумай. Я просто тебе добра желаю. Поверь. Пусть это и звучит слишком странно. Но 145-ая квартира нехорошая.

— Смысле нехорошая? — переспросил я, не глядя на пожилого мужчину. — Потолки протекают? В окна дует? Акустика плохая?

— Жильцы нехорошие.

— Какие жильцы? Квартира ведь продается? — я посмотрел на старика и увидел, что тот заметно оживился. Мне было удивительно слышать подобные слова и, отвлекшись, я совсем не заметил, что лифт уже прибыл.

— Продается. Ты прав. — закивал хозяин 144-ой. — Но это не значит,