Владимир Наджаров Последняя свеча
© Наджаров В., 2023* * *
Лариса Майорова — прозаик. Член Союза писателей МО России. Автор стихов и музыки цикла песен о России.
Татьяна Наджарова — переводчик. Поэт. Член Союза писателей России.
Раздел 1. Не спеши, но достойно прожить торопись!
Казалось бы, всё в природе ожидало обновления: наступил третий день весны 2021 года… После сложного ковидного периода все уже с нетерпением ждали тепла, позитива, душевного равновесия. Для меня же в тот день случилось непоправимое — не стало моего любимого папы. А он так любил это волшебное время года… Передо мной тоненькая, уже изрядно потёртая временем, тетрадка его совсем ещё ранних, никогда не опубликованных, юношеских стихов. И вот на одной из первых страниц читаю:Пленённая весна
Г.Д.Карточка твоя передо мною.
Смотришь, будто встретиться маня,
Мне же ждать, чтоб с новою весною
Ты была весною для меня.
А земля белеет…
как от бега,
Замерла, и вздохи лишь слышны…
И её ведь за решёткой снега
Кто-то тщетно прячет…
от весны!
Доченька моя! А может статься,
В этой жизни не десяток раз
И тебе придётся спотыкаться,
Ведь она же… скользкая у нас.
И её мы любим, словно дети,
Потому что есть в ней и снежки,
А не только злой холодный ветер,
Как касание чужой руки.
Метут снега, идут дожди косые,
Клокочет ли весна во всей красе,
Я — дважды гость, как армянин в России
И в этом дивном мире, как и все.
Мне будущее лучшего не прочит,
А я и не выказываю прыть.
Я — дважды гость, который так не хочет
Домой ни на минуту уходить!
Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная всё, не знаем ничего.
Мы с папой жили отдельно, но недалеко друг от друга, кроме того, ежедневно были на связи. Он до последнего дня не терял бодрость духа и остроту ума, всегда живо интересовался моей жизнью, но, к сожалению, мало распространялся о своей… Тем ценнее для меня оказалась одна из наших последних задушевных бесед на кухне за чашкой чая. Это было за два месяца до его ухода. Я зашла на кухню. Были уже сумерки, но папа почему-то сидел в полутьме и был необычайно взволнован. Вся эта ситуация мне живо напомнила эпизод из моей любимой повести Тургенева «Первая любовь», когда отец накануне своего ухода давал наставления сыну на французском языке («Сын мой, — писал он мне, — бойся женской любви, бойся этого счастья, этой отравы…»). Мне же папа на «великом могучем» вдруг загадочно произнёс: «Знаешь, доча, я сейчас вспомнил своё самое давнее стихотворение, которое вообще никогда не только не было напечатано, но я его никогда даже не писал, оно вот здесь», и он протянул ладонь к сердцу. Я спрашиваю: «Ну, так какие проблемы? Продиктуй мне его сейчас, я на Стихи. ру выложу, если захочешь. Слушай, а как же ты мог его тогда запомнить, когда больше полвека прошло?!» А он в ответ только: «Когда я её впервые увидел на танцплощадке…» И больше ни слова, да и я уже не стала расспрашивать, а торопливо, словно боясь упустить что-то важное, записала это знаковое стихотворение, которое и решила поставить первым в этот сборник под названием «Незабываемое»:
…Глаза твои светящие
Особенным свечением,
Никак не подходящие
Ни под одно сравнение!
И пусть не мне светящими
Они ночами поздними
Такими же горящими
Казаться будут звёздами!
Это, как у Пушкина:
«Я вас любил так искренно, так нежно,
Как дай вам бог любимой быть другим».
Да уж! Впрочем, историю своей первой любви, по моим настойчивым просьбам, папа и раньше мне очень скупо, но рассказывал. И сейчас, внимательно прочитав его неизданные пожелтевшие тетради со стихами, я узнавала его героиню под неоднократными заветными посвящениями Г.Д. Но это стихотворение он озвучил впервые. И тут я пришла к очень интересному и довольно приятному для всей прекрасной половины человечества выводу: всё-таки мужчины больше хранят в душе воспоминания о своей первой любви, чем женщины! Мы в свою очередь более ценим стабильность и вряд ли будем дорожить несостоявшимися отношениями. Кстати, это и моей личной истории тоже касается. Приятно, но это уже другая тема. Поэт Владимир Наджаров был незаурядным, эрудированным, одарённым человеком. Он мог писать стихи на совершенно разные темы, поэтому представленный последний его сборник стихов никак не может быть ограничен только любовной лирикой. Здесь и о судьбе поэтов, о вечной проблеме человеческих отношений, о разных сторонах современной жизни, о бренности нашего бытия. Поэт ненавязчиво советует читателям:
Как в песочных часах, убавляется жизнь,
Не спеши, но достойно прожить торопись!
Что упустишь, уже никогда не вернёшь.
Эту жизнь, как стекляшку, не перевернёшь!
Одними из главных достоинств Владимира Наджарова были человеколюбие, умение дружить и необыкновенный, свойственный талантливым поэтам, дар пророчества. Он очень тяжело переживал смерть своего друга композитора Игоря Чернавкина и выразил свою боль в таких строках:
Прости же, что мы остались,
А ты обретаешь покой.
Мы временно здесь задержались —
Там встретимся снова с тобой.
Так и случилось — папа пережил своего друга всего на 43 дня. C ранних школьных лет Владимира Наджарова связывала искренняя настоящая дружба с известным скульптором с мировым именем — Александром Бургановым. Ещё в юные годы на фотопортрете никому пока неизвестного скульптора папа сделал вроде бы шутливую, однако, ставшую пророческой, надпись: «Это будет великий человек, равных которому ещё не видела, и, по-моему, не увидит история человечества». Об этой многолетней дружбе двух мэтров я написала стихотворение. Его и ещё несколько своих новых стихов, посвящённых папе, к сожалению, уже после его ухода из жизни, я размещаю здесь. А прозой добавлю: горжусь, что я дочь такого отца!
О дружбе
Пусть быт, говорят, был наш жалок, Не знали роскошных квартир, Но вот как из тех коммуналок Талант вырывается в мир!Владимир Наджаров
Два лучших друга детства, две судьбы.
Сидели вместе и за школьной партой
В предверьи сложной жизненной борьбы
И на этапе непростого старта!
Из школы шли гулять в Нагорный парк,
В родном Баку. Прекрасная закалка.
В ту пору дети отдыхали так
И возвращались после в коммуналку.
Тогда не знали слова «Интернет».
Два друга рано пережили драму:
Рос без отца Володя с малых лет,
А Шурик рано так лишился мамы.
Держался каждый так, как только мог,
Какие б ни переполняли чувства!
Неведом был Ютуб или тик-ток,
Но оба выход ведь нашли в искусстве!
Сдружившись с рифмой с самых ранних дней,
Володя полюбил литературу.
А Шурик, посетив с отцом музей,
Навеки посвятил себя скульптуре.
Прошло уж с той поры немало лет,
И залечила жизнь былые раны:
Володя состоялся как поэт,
А Шурик ныне — Александр Бурганов!
Теперь скульптуры с именем его
Уж разлетелись и по всему миру,
Но не забыл он друга своего,
Тот быт и коммунальную квартиру.
И друг не позабыл прошедших дней
И часто вспоминал в стихах об этом,
А Дом Бурганова теперь уже музей,
Владимир стал талантливым поэтом.
Они хранили в сердце, как напев,
Воспоминанье, что не покидало…
И сотворил Бурганов барельеф
Наджарову, когда его не стало.
Вот так дружили скульптор и поэт,
Что продолжалось даже после смерти…
Кто думает, что дружбы в мире нет?
Пусть думает.
Но в это вы не верьте!
Последний бой
Почему всё не так, вроде всё, как всегда, То же небо — опять голубое, Тот же лес, тот же воздух и та же вода, Только он не вернулся из боя.Владимир Высоцкий
Всё так же ярко светят небеса,
Начало марта вновь даёт надежды…
Не могут лишь согреть глаза отца,
И жизнь моя уже не будет прежней.
Как твой любимый знаменитый тезка,
Ты, как штыком, умел владеть пером —
Орудием невидимым, но хлёстким,
И отвечал на зло всегда добром!
Вся жизнь твоя была борьбой с судьбой,
Борьбой открытой и небесполезной!
Не выдержал ты лишь последний бой,
Коварный, называемый болезнью…
Скажу я откровенно, без прикрас:
«Ты прожил жизнь красиво и достойно
И стал кумиром для меня, для нас!
Спи, папочка любимый, спи спокойно».
Гимн ЛИТО Новоивановская Муза
Обладая высшим даром —
Даром дружбы и творца,
Всех сплотил поэт Наджаров!
С нами был он до конца.
Так возникла наша Муза.
Повторяем вновь и вновь:
«Нас связали дружбы узы
И к поэзии любовь!»
Открывая смело двери
В творческий священный храм,
Одолев всю боль потери,
Пишем музыку к стихам.
Зазвучала наша Муза,
Вся окуталась теплом
Необычного союза.
Не расстанемся с пером!
Поэты не уходят навсегда
Пускай летят стремительно года,
Всё в этой жизни тленно, быстротечно,
Поэты не уходят навсегда —
Их звуки сердца обретают вечность!
Ведь их слова останутся и в нас
И перейдут к другому поколенью.
Возможно, в этом есть их звёздный час —
Запечатлеть прекрасные мгновенья…
Когда порой одолевает страх,
Что жизнь пройдёт и ничего не будет
И наше тело превратится в прах, —
Душа бессмертна, верьте в это, люди!
Поэты не уходят навсегда,
Оставив вечный след потомкам — слово,
Как яркая небесная звезда,
Что, вдруг погаснув, загорится снова!
В родной библиотеке
Средь всех библиотек мне ближе эта —
«Новоивановская», что дала приют
Родному человеку и поэту.
И от души её я воспою.
Ведь здесь поэт Наджаров создал Музу —
Объединение творческих людей.
Почти семейные нас всех связали узы,
Свои таланты мы раскрыли в ней!
Здесь наше дело продолжают дети:
Стихи, рассказы пишут, и притом
Детей согрели также стены эти,
Библиотека стала им, как дом!
Земной поклон тебе, библиотека —
Культурного хранилища основа!
Проходит жизнь, в песок уходят реки…
Навечно остаётся только слово.
Так, как и ты
Папе
Папочка, знал бы ты, как мне тебя не хватает…
Не просто родные: мы были c тобой, как друзья!
Поэзия сблизила нас и стезя непростая —
Та, где ничто изменить и исправить нельзя…
Верю, ты чувствуешь, как по тебе я скучаю.
Мне б хоть немного с тобой посидеть за столом,
Выпить с вишнёвым вареньем горячего чая,
Поговорить по душам с теплотой обо всём.
Только судьбой, видно, правит, как хочет, Всевышний.
Всё, что прошло, никогда уже не возвратить…
И не прочесть мне тебе мои новые вирши.
Оборвалась твоей жизни жестокая нить.
Папа, читают меня, восхищаются даже,
Только никто уж не сможет спросить иль сказать
И никогда так, как ты, c удивленьем не скажет:
Эти слова: «КАК сумела ты так написать?!»
Как захотелось бы мне возвратить то мгновенье,
Чтобы увидеть, как прежде, родные черты,
Чтобы ответить тебе, как всегда, без сомненья,
С лёгкой лукавинкой в голосе:
«Так, как и ты…»
Татьяна Наджарова — переводчик, поэт, член Союза писателей России. Лауреат 19-го Всероссийского литературного конкурса имени генералиссимуса А.В. Суворова в номинации «Поэзия». Награждена Дипломом за высокохудожественный переводческий уровень стихотворений. Обладатель медали «Генералиссимус Александр Суворов». Награждена: медалью «За отличие в военной службе», медалью им. М.Ю. Лермонтова от Московской городской организации СП России, Золотой Есенинской медалью «За верность традициям русской культуры и литературы».
P.S. И ещё один приятный, но очень печальный факт. 9 декабря утром я закончила подготовку к изданию этой книги, а вечером того же дня на торжественном мероприятии по подведению итогов и награждению финалистов Окружной литературной премии поэзии и малой прозы им. И.А. Бунина в номинации «Зрелое перо поэзии» меня объявили победителем этого конкурса! Но только папа об этом уже не узнает…
Клочок бумаги
Хоть клочок бумаги, Но твоя рука Бережно коснётся Этого клочка.Владимир Наджаров («Твоё письмо»)
Мы бумажных писем
Редко ждём теперь:
К электронной жизни
Нам открылась дверь.
Новая эпоха.
Цифровая суть.
Всё бы и неплохо,
Но печально чуть,
Что о чём-то важном
Не напомнит нам
Тот клочок бумажный.
Не прильнуть к мечтам,
Чтоб хоть на мгновенье
Ощутить бы вдруг
В нём прикосновенье
Дорогих нам рук…
Раздел 2. За годами где-то далеко
Незабываемое
Мне почему-то кажется,
Мечта моя не сбудется:
Она в другой заблудится,
Но если всё не сбудется,
То ведь не всё забудется.
Глаза твои, светящие
Особенным свечением,
Никак не подходящие
Ни под одно сравнение!
И пусть не мне светящими
Они ночами поздними
Такими же горящими
Казаться будут звёздами!
Первая любовь
За годами, где-то далеко
Первая любовь моя осталась…
Заживает рана нелегко,
Каждый раз весною раскрываясь.
Только вот последних две весны
Боли всё не чувствую я что-то.
Вдалеке шаги её слышны,
А вот сердцу словно нет заботы.
Отчего? Понять я не могу!
Или это просто показалось?
Ведь с любовью где-то далеко
За годами юность затерялась…
Ёлочка
Г.Д.
Ждал тебя всего я ничего,
Но уже спускался сумрак синий.
Ёлочку у дома твоего
За тебя я почему-то принял!
Та в зелёном платьице своём,
Кажется, кого-то ожидала.
Так и простояли б мы вдвоём,
Если бы ты вдруг не показалась.
Третий лишний, что там говорить.
Не простившись с ней, прошли мы мимо…
Как бы мне любовь свою сравнить
С ёлочкой, зелёной даже в зиму?
А когда заводит вьюга речь,
Белою под снежной пеленою…
Как бы мне любовь свою сберечь,
Также убелённым сединою?!
У моря
Помнишь, как стояли мы у моря.
Занималась медленно заря,
Яркостью с моей любовью споря…
Корабли бросали якоря.
Мы смотрели вдаль и восхищались:
Ты любила море, я — тебя,
И почти у берега расстались.
Ты ушла, как прежде, не любя.
Ты ушла, но каждую минуту
Представляю образ твой живой.
И не в силах позабыть, как будто
В сердце якорь,
брошенный тобой.
… Я сегодня вновь стою у моря,
Снова занимается заря,
Яркостью с моей любовью споря,
Корабли бросают якоря.
Последнее письмо
Всё под масть: и чёрные чернила,
Чёрной лентой за строкой строка,
Буквы слов и те ты заключила
В клеточке… тетрадного листка.
Всё под масть: от точек первых строчек.
Только знаешь, для картины всей,
От цветка вложила б лепесточек —
Знак любви завянувшей твоей.
Сосна
Вширь куда-то улица растёт,
Но следы былого сохранила.
Кажется, у этих вот ворот
Ты любовь мою похоронила.
И ни лёгкий ветер, ни весна,
Мёртвую, её не шелохнули
И над ней лишь тонкая сосна
Замерла…
в почётном карауле!
Весна
Весна давным-давно пришла
И расцвело вокруг.
Но я не чувствую тепла
Твоих горячих рук;
Но я бесчувственным стою
Под зеленью ветвей.
Когда войдёшь ты в жизнь мою,
Чтоб расцвело…
и в ней?
Листья
Ветерка незримая метёлка
Не смела всех слитков
золотых.
Это осень торопилась в отпуск,
Позабыв всю мелочь…
отпускных.
Вальс
Девушку несмело попросил он,
Чтобы научила танцевать…
И она, конечно, согласилась —
Как такому парню отказать!
Что ж, учить она его учила,
Но зачем-то с вальса начала
И вначале… голову вскружила,
Прежде чем
до танца довела.
Незабудка
Подарил он девушке цветок
И сказал любимой, как бы в шутку,
Дескать, розы я найти не смог,
Так прости меня… за незабудку.
Усмехнулась девушка слегка,
Мол, её подарок не смущает,
Только вот…
название цветка
Пусть тогда любимый
оправдает!
Фотокарточка
Г.Д.
Среди цветов…
в цветастом платье,
Сама подобная цветку…
Какое слово подобрать мне,
Чтоб так украсило строку,
Как ты собой бумагу эту,
Живой цветок
в живых цветах,
Навряд ли надо быть поэтом,
Чтобы воспеть тебя в стихах.
А просто, истомясь в разлуке,
В надежде, что вернётся май,
Желать одно, чтоб эти руки
Касались бережно письма.
А просто чувств избыток нужен,
Чтоб были дни потом легки
И самому в такую стужу
Сберечь тепло твоей руки.
Признание
Ветерок подбадривал слегка
И когда признался… ей, хорошей,
Лепестки какого-то цветка
Радостно захлопали в ладоши.
Ветки, уговору вопреки,
Над тобой листвою зашуршали
И тебе казалось, лепестки
Листьям вашу тайну передали.
… Осенью опали лепестки,
Листья пожелтевшие опали.
Люди за подобные грешки
Сплетниц бескорыстных…
растоптали!
Твоё письмо
Хоть клочок бумаги,
Но твоя рука
Бережно коснётся
Этого клочка.
И к чему разлука
Так пытает нас?
Ждёшь и не дождёшься
Чуть не каждый час.
Вот резвятся в небе
Стаи облаков,
И белеют клочья
Маленьких листков.
Как бы мне в насмешку
По небу плывут,
Но в конверте белом
Вниз не упадут.
И моё страданье
О письме твоём
Выразила туча,
Зарыдав дождём!
Тень
Любовь светла, она, как солнце, светит,
Лучами света, озаряя день,
Но то же солнце так и не заметит
Свою, ему невидимую, тень.
Так ты меня любовью озаряла:
Порой лукава, а порой нежна,
Но тени ты своей не замечала,
А мне она всегда была видна!
Ревность
Думал всё, что ревность — пережиток.
Все считали так, и он считал,
Не была самим лишь пережита,
Но однажды всё же испытал.
Шёл как будто шагом строевым,
Но когда случайно оглянулся,
Увидав любимую с другим,
О лежащий камень спотыкнулся.
Всяким пережиткам вопреки
В кровь лицо, но можно утереться.
И ведь это, право, пустяки
По сравненью с тем, что было в сердце.
Что потом? Не высказать всего,
Только не пора ли нам признаться:
Ревность — вроде камня, об него
Вечно человеку…
спотыкаться!
Он ушёл
Утопали деревья в лучах,
Был весенний и солнечный день.
Он ушёл, наступив впопыхах
На твою незаметную тень.
Навсегда и по воле твоей
Он ушёл без пожатья руки…
Из бутонов набухших ветвей
Выгоняла весна
лепестки.
Но, принявши природу во власть,
Прижимались к ветвям они вновь
И боялись на землю упасть
И завянуть,
как эта любовь!
Желание
Г.Д.
Белые, c пометкою «Саратов»
Ставят холодильники в ряды…
От меня вдали ты, может, рада,
Что они из города, где ты?
Да и мне на них не наглядеться,
Но в душе желанье залегло:
Вот бы мне какой-нибудь… для сердца,
Чтобы так мучительно…
не жгло!
Просьба
Беспокойно сердце застучало
Рядом с фотокарточкой твоей.
Что бы это только означало?
Чем сильней стучится, тем больней.
Не сдержать подобного биенья,
И как будто просит проявить,
Чтоб потом твоё изображенье
С этой фотокарточкой…
сравнить!
Сравнение
Ночь, а я вынашиваю стих.
Вот и небо звёздами покрылось.
Знать бы, на которую из них
Ты печальный взгляд свой устремила!
Глаз твоих светящее стекло
Звёздами в строку о небе вставить,
Чтобы стало на́ сердце светло,
Вот бы мне глаза твои представить!
Но минуты попусту летят,
В записной измята вновь страница,
А глаза, как видно, не хотят
В блеске…
даже с звёздами сравниться!
«Завела … поставила…»
Завела … поставила
Серенький фокстрот.
Весело уставилась,
Глаз не отведёт.
Всё бы в этом роде ей…
На, и отвяжись…
Песня без мелодии,
Как без смысла жизнь.
Моряк
Вот где уважение —
Подошёл моряк.
Девушка в смущении,
Всё же как-никак…
А ему согреться,
А потом уплыть,
За другое сердце
Якорь
зацепить!
Воспоминанья
Детство пролетело,
Только иногда
Вспомнишь между делом
детские года.
Где-то по-соседству,
Руку протяни —
И поймаешь детства
Радостные дни.
Рядом, не иначе,
Смотришь в высоту,
И луна, как мячик
Для игры в лапту.
Думаешь серьёзно
На небо слетать
И собрать все звезды,
Чтоб в лапту сыграть…
Но попалась в руки
Карточка твоя.
Долгою разлукой
Истомился я.
И опять — задача,
Вспомнил про мечту.
Ведь луна не мячик
Для игры в лапту…
Карточка в почёте,
Смята лишь слегка,
А на обороте
Надписи строка.
Кто там ни причиной,
Но «прощай» в конце,
И легла морщиной
На моём лице
Маленькая строчка…
Сколько ни зови,
Но «прощай»… и точка
Детству
и любви!
Навсегда моя любимая ушла.
Я ушёл
Не совсем обычное случилось.
Я ушёл,
чтоб не придти потом.
Даже небо малость…
прослезилось,
А потом заплакало дождём;
Ветер выл, ломая ветви-руки
У немых деревьев в темноте…
Только я, привыкнувший к разлуке,
Подражать природе
не хотел!
«В золоте не вёл тебя к венцу…»
Ж.Н.
В золоте не вёл тебя к венцу,
Не любя так искренне всего,
Что лишь только юности к лицу,
А она —
прекрасна без того!
Если встретить счастье довелось,
Что гоняться за иным… добром,
Если даже золото волос
Время заменяет…
серебром.
«Мальчика иль девочку, кого?…»
Мальчика иль девочку, кого?
Ну, скажи, кого бы ты желала?
Теплится живое существо
У тебя под сердцем
И немало
Разговоров всяческих о нём,
Не успел ещё на свет родиться.
Мальчика иль девочку?
Притом
Ни тебе, ни мне порой не спится.
А похож-то будет на кого?
Одарён твоей ли красотою?
Ну, скажи, не всё ли нам равно
Будет он тобою или мною?
Всё равно.
Но всё-таки каким?
… Все гадают, голову ломают,
Но чтоб был он кем-нибудь любим,
Никогда никто не пожелает.
Их примера я б не повторил,
Пожелав
Любви незаменимой.
Чтобы он, как я люблю,
Любил
И, как я любим,
Чтоб был любимым!
Моей доченьке!
Первый снег
В первый день
моей дочурки первой
Первый снег
засыпал все пути…
Не дороги — испытанье нервов:
Без скольженья квартал не пройти.
Доченька моя!
А может статься,
В этой жизни не десяток раз
И тебе придётся спотыкаться,
Ведь она же … скользкая у нас.
И её мы любим, словно дети,
Потому что есть в ней и снежки,
А не только злой холодный ветер,
Как касание чужой руки.
Посмотри, ребята как играют!
Что им до домашнего тепла?
Вырастишь —
цветами закидают,
Ну и что ж, скорей бы подросла!
В первый день
моей дочурки первой
Первый снег засыпал все пути.
Не дороги — испытанье нервов,
Но ведь это к доченьке идти!
Раздел 3. Поэзия народы сводит
Пушкинское
Без грамматической ошибки Я русской речи не люблю.А.С. Пушкин. Евгений Онегин
Он русской речи не любил
Без грамматической ошибки,
Как «уст девичьих без улыбки», —
Но всех писать нас научил!
Русскоязычный мой народ!
От полукровок той державы
И до Булата Окуджавы
В тебе ли ПУШКИН не живёт?!
Хоть каждый пишет о своём,
Но всей РОССИИ полукровки
Живут, как божии коровки,
На дереве поэзии её!
Прощание
Прощай, Баку! Синь тюркская, прощай!C. Есенин
Как он прощался с тюркской синью!
Каспийским поверял волнам,
Что он спешит туда, в Россию,
Чтоб умереть не здесь, а там.
И понимала ли природа
Над кровью чёрною земли,
Что оставалось меньше года
До вен без крови и петли?!
Что мир Есенин покидает,
Сгребя стихи в России нужный ком,
Отговорив, как «роща золотая
Берёзовым весёлым языком».
О русской славе
В Россию едут, как в музей,
Потомки Пушкина, Толстого…
Чтобы потом вернуться снова
Туда, где, видно, им теплей.
Что тянет тех потомков к нам?
Никто сказать не может внятно.
«Любовь к отеческим гробам?»
А что же гонит их обратно?
Чтоб проливать там реки слёз
По русским соснам и берёзам,
В тепле чтоб вспоминать морозы
И забываться в мире грёз?!
Давно потомкам тем пора
Понять истоки русской славы,
Ведь не замёрз, а след оставил
Арап великого Петра!
О дуэлях
Дуэли были на самом деле
И убивали на тех дуэлях.
Не год, не два, а сотни лет,
Но в памяти остался след,
Когда погиб один поэт!
А кто об этом написал,
Тот тоже на дуэли пал.
Дуэли были на самом деле,
Но помнят люди про две дуэли!
Любовь поэта
Любовь сильнее смерти!
Верьте!
Нам Маяковский это доказал,
Который даже после смерти
Цветы любимой посылал!
И далеко, а мог бы ближе,
Когда бы… «взял её с Парижем»!
Предсказание
Любил грозу в начале мая
Поэт, что Родину любил,
Как будто бы предполагая
То, что мы в мае победим!
И, про грозу не забывая,
Весенним, тёплым днём иду
И так резонно я считаю,
Что он салют имел в виду
Не в сорок пятом ли году?!
Похороны поэтессы
А.М. Гулевской
Как выглядело всё уныло!
На маленьком клочке земли
Из свежевырытой могилы
Воды семь вёдер извлекли,
А после притоптали глину
И в яму опустили гроб,
Землёй его засыпать чтоб,
Печально завершив картину.
Потом ли глина станет пухом
И что покойницу там ждёт,
Когда здесь летом будет сухо
И солнце землю припечёт?
Такой ли, не такой расклад
В том неизвестном миру мире?
Один узбек сказал: «Рахмат»
И удалились все четыре.
О жизни
Мы Богом все сотворены
И перед смертью все равны.
И к ней мы при-го-во-ре-ны!
Но Богу всё-таки верны.
А почему он строг так к нам,
Не понял даже сам Хайям?!
Отзыв на книгу Ларисы Майоровой «Скрытые от глаз»
Как жаждала она любви!
Хотела, чтоб всех женщин так любили.
И сказка обернулась былью,
Вдруг превратилась в…
«се ля ви»…
Писательница, в сущности, права,
Что жизнь должна быть такова!
И получился красочный рассказ,
Вернее, повесть «Скрытые от глаз».
И будут женщины читать
И именно такой любви желать!
Распродажа
Цена посмертной маски Высоцкого, выставленной на аукционе в Париже от 30 до 50 тыс. евро.(«Рос. газета» № 230 от 13.10.2015)
Не сгущает ли кто-то краски,
Нашу явь превращая в сон?
Продаётся Высоцкого маска
И назначен аукцион…
Продаётся маска в Париже.
Пыл любви у Влади угас?
Зло могло оказаться и ближе,
Если всё продаётся сейчас.
Не исчезло куда-то зло
В этой жизни и после жизни…
И предательство плотно вошло
Незаметно в понятие «бизнес».
Раздают, продают, предают,
Под одеждою люди голы.
На стихи и песни плюют
И рифмуют одни глаголы…
Никакой это вовсе не сон,
Будь в Москве он или в Париже,
А обычный аукцион,
Где покойников ценят чуть выше!
Рязань
Здесь наше прошлое в чести,
И я уверен, что недаром.
Здесь площадь двадцати шести
Бакинских комиссаров.
Они не взяты под прицел.
Без лишних слов и без бравады.
Ведь как Есенин их воспел
В своей балладе?!
А вот, и тоже на виду,
История страны: я снова
Уже не еду, а иду
По улице Петрова.
А он ведь был один из них
И родом из Рязани,
О ком тот знаменитый стих,
Кого убили англичане.
И он, есенинский земляк,
Сегодня не забыт в народе.
И мне подумалось, что так
Поэзия народы сводит!
Шаганэ
Я слышал в Ереване Шаганэ.
Почтенная старушка выступала.
И было странно, как она читала
Стихи о сказочной стране.
С рязанским голубым раздольем,
С костром рябины в тишине,
С её бескрайним русским полем,
С волнистой рожью при луне.
И чудным взгляд её казался
В свои все семь десятков лет!
Тот взгляд, в котором отражался
России истинный поэт!
Когда же у неё спросили,
Каким он был, она им просто
Сказала: «Был он, как Россия!»
И больше не было вопросов.
Мойспутник
Толстой сквозь жизнь мою прошёл,
И было с ним мне хорошо!
Я с «Косточки» Толстого начинал,
Потом «Войну и мир» читал.
Я возраста его уже достиг,
Остался расставанья миг,
Когда часы мои уже стучат,
Читаю «Смерть Ивана Ильича»…
О вечере памяти Евг. Евтушенко
Шёл вечер памяти поэта.
Стихи его читали, песни пели.
Но мне запомнилось не это,
Но потрясло на самом деле:
Какое униженье, боже мой,
Чтобы такой артист, как Лановой,
Да и другие, это ж слишком,
Читали по бумажке и по книжке!
Хоть я и не артист, и пусть,
Но что хотите, говорите,
Чтобы читал не наизусть
Я Евтушенко?
Извините!
До этого не опущусь!
Современный поэт
Можешь сочинять стихи, поэт,
И не обладая «Божьим даром».
Всё равно опубликуют даром
И ещё поместят в Интернет!
Будет вся страна тебя читать,
Только будут все ли почитать?!
Почему-то никакого прока?
Нет теперь ни Пушкиных, ни Блоков!
Или они вовсе не являлись?
Или в Интернете затерялись?
Поэт в России меньше, чем поэт,
Когда заполнен хламом Интернет!
Заказ у Ларисы Рубальской
Я так молила: «Позови!» — но ты молчал. Я так молила: «Удержи!» — не удержал.Л. Рубальская. Транзитный пассажир
Кто же заказал иль заказала,
Чтоб Лариса женщин унижала?
Сочиняла им стихи, чтоб пели,
Чтобы перед сильным полом млели
И молили, словно это Бог,
Удержать таких мужчин помог.
Неужели нравится ей это?
Нету больше темы у поэта?
Правда, унижались и другие
Поэтессы вроде неплохие.
И с ума порой они сходили,
До безумства даже доходили,
Но ведь иногда, как чёрных воронов,
Гнали их «на все четыре стороны»…
Сила таланта
Как время старит нас, о боже!
Мы справиться не в силах с ним,
А одолеть талант не может!
Выходит, он непобедим!
Вот Раймонд Паулс, посмотрите,
С трудом, казалось, говорил,
А что с роялем он творил?!
Был в шоке потрясённый зритель!
А Алла с «миллионом алых роз»
Была ли нам ответом на вопрос?!
«Успенские вечера»
Вышла книга с моим предисловьем,
Я смотрю на неё с любовью!
Рад, словами не передать!
Вот друзьям бы её показать…
Показать бы Эдику, Боре,
С кем делил я радость и горе.
В переулок соседний сбегать,
Чтобы там поделиться с Олегом…
Разметал их времени вихрь —
Никого уже нет в живых…
Эпиграмма на себя
О великий, могучий, правдивый и свободный русский язык!И.С. Тургенев
Попал в календарь я, смотрю — не дышу.
И то ли весю я, а то ли вешу?
Прибавить предлог и сказать, что повис?
Получится, вроде, я падаю вниз.
Неважно, а главное то, что велик
Могучий, правдивый, свободный язык!
И главное то, что средь белого дня
Повесят на стенку при жизни меня!
На Пасху
Старость внезапно грянула.
Тяжко приходится с ней.
Юность куда-то канула
С бравой походкой своей.
Еле иду на кладбище.
Что уж поделать тут?
Может быть, даже рад ещё:
Всё же иду — не несут…
А не идти-то как, если
Праздник, ни дать ни взять!
Надо «Христос воскресе!»
Батюшке в церкви сказать.
И помолиться Богу,
Чтоб, как поэт говорил,
«Дал бы он всем понемногу»
И про меня не забыл…
Раздел 4. Редкое телешоу
Шанс альфонсам (сонет)
Когда же альфонсы все были зачаты?
Откуда их ниточка тянется?
А, может быть, от…
«Бесприданницы»
Островского? И виноват он?
Но эта история издавна длится.
Сегодня и то на ТВ загляни:
Гузеева просит мужчин пожениться,
Чтоб жён, как товар, выбирали они.
Старается самозабвенно Лариса!
Забыла ведущая, что ль?
Сама же когда-то она как актриса
Сыграла зловещую роль?
Как всё превратилось в «Жестокий романс»!
Зачем же альфонсам даёт она шанс?
Поэтессе Рубальской к юбилею
Сколько можно говорить о том, как
Замуж Вы хотели, дорогая?
Интересно будет ли потомкам,
Что была Рубальская такая?!
Ведь уже Цветаева была.
Тоже с ранних лет мужчин любила.
После замуж тоже выходила,
А потом Ахматова была,
В лирике любовной расцвела!
Если Вам наш сильный пол дороже,
Надо ли писать одно и то же?
И, как говорится, «всю дорогу»
Вам мужчин вымаливать у Бога?
Лучше бы писали Вы о том,
Как сегодня хорошо живём!
Или вот мы смелые какие,
Что не испугались пандемии!
Вы меня простите за совет,
Я же славлю женщин как поэт!
Разная реклама
Какой заложен смысл в рекламе,
Пускай потомки судят сами:
«Нас много, Микоян один»…
Но не страны великой гражданин,
А лучшая в России колбаса!
Такие вот бывают чудеса:
Как человек из прошлого является
И вдруг в продукт питанья превращается!
А брат родной, представьте, в истребителе!
Не в обществе торговых потребителей.
Он в небесах по-прежнему витает
И о победах нам напоминает!
Не будучи воистину велик,
Не воплотился б в слово «МИГ»!
Секрет Семенович
Ну, что? Успокоились, люди?
Раскрыла вам Анна секрет.
Устроит ли вас ответ?
Теперь вам спокойнее будет?
А вспомните, что у Жаннетты
Грудь тоже пышна была
И тоже, как Анна, цвела!
Забыли стихи поэта?
Никто её не укорял,
А если случалось с ней спать,
То каждый лишь вспоминал,
Что часто ломалась… кровать.
Не то чтобы тот сожалел
Об этом крутом вираже,
А просто от страсти млел!
И рад был за них Беранже!
Ватсап
Новейший для халявщиков этап:
Придумано название: «Ватсап».
Вы цапаете слабое создание
Бесплатно, без особого старания.
А вот созданье это принца ждёт,
И получается наоборот.
Ведь принцип у халявщиков каков?
Без аромата дорогих духов,
Без купленных у бабушек цветов.
Схватил задаром жертву он и рад.
Какой ещё там к чёрту аромат?!
Как у котов простое цап-царяп,
Возможно, так же назовут «Ватсап»?!
Памяти Легкоступовой
В подлунном мире пандемия
Вступила с человеком в бой!
Но бродят беды и другие.
Страшитесь вот одной такой:
Столкнулась Легкоступова, бедняжка.
Какой альфонс попался, Боже мой!
Не снился и во сне такой,
Проснуться утром, чтоб… мурашки.
Страшитесь, женщины России!
Не попадайте в лапы им:
Они страшнее пандемии,
Которую мы победим.
Секрет Дзюбы
Показали девки зубы
Нападающему Дзюбе!
Правда, может он сказать
И резонно доказать,
Что все этим занимаются,
Но от глаз людских скрываются.
Разве только он один?
Доказал ещё Куприн.
Прочитайте его «Яму» —
Там указано всё прямо.
Но сегодня — Интернет.
Невозможно скрыть секрет.
И на целый белый свет
Очернят в один момент!
Редкое телешоу
До чего мы докатились всё же,
Что увидеть вот такое можем,
Чтоб боролись женщины две рьяно так
За уже покойного —
не пьяного —
За артиста
Дмитрия Марьянова!
Чтоб «звезда» боролась и вдова,
Чтоб качали за любовь права?!
Говорили, что была и третья,
Угодившая артисту в сети,
Но её не показали зрителю.
Так мы эту даму не увидели.
А одна «звезда» внезапно встала
И такое людям рассказала,
Что за Димой шлейф
открыто тянется
И что был он всё же
горьким пьяницей.
Но вдова вдруг новость сообщила,
Что соперницу всегда любила
И готова, мужа вспоминая,
Вместе с нею выпить…
рюмку чая.
Защитник
К юбилею Е.В. Петросяна
Несказанно рад Петросян,
Что родился сынок Ваган!
В переводе с армянского «щит».
И теперь он отца защитит
От немыслимых пересудов,
Чадо это его или чудо?
Как в почтенном он возрасте смог?
Но похож на отца, видит бог!
Сколько дней, никто не сказал,
Но малыш ещё слишком мал:
Может, месяцев пять или семь?
Крохотуля на фото совсем.
Но уже всех почти рассмешил…
Значит, будет отцовский пыл!
Цирк на ТВ
Никак не может Прохор стать отцом,
Хоть выглядит как будто молодцом!
Не от него рожают — от других.
И сколько уже было их таких!
Устали телезрители взирать,
А он устал невест перебирать.
Хоть были пожилые, молодые,
И стройные и нехудые,
Не получалось ничего,
Рожали, но не от него..
Когда бы раньше телезрители
Такой вот цирк хоть раз увидели!
Как жаль ушедшие года,
Что секса не было тогда…
Отказ Тарзану
Нам Наталья Штурм вдруг рассказала,
Как она Тарзану отказала,
Потому что он пошёл на штурм,
Взять хотел с налёта эту Штурм.
Так лишь петухи штурмуют кур!
А потом других стал штурмовать,
Чтобы в жёны с пользой дела взять!
В результате поиска такого
Вместо королевы…
Королёву
Приобрёл российский Казанова.
Но считалось, что была «звездой»:
Сделал звёздный муж её такой.
И теперь, не поздно и не рано,
Светится ещё «звезда» Тарзана.
А добро ли это или зло?
И кому от этих звёзд светло?
Свобода Лолиты
Наконец-то счастлива Лолита!
И об этом говорит открыто.
Оказались все мужья не те,
Растворились, словно в кислоте.
Хвалит долгожданную свободу,
Что её вдруг «встретила у входа».
Надоели жадные альфонсы,
Ведь она сама себе и спонсор.
Стоит ли спонсировать таких?!
А теперь избавилась от них.
Фору «звёздам» остальным даёт,
Даже лучше, вроде бы, поёт?!
Яркая такая же на вид!
Не пугает никакой ковид:
Вынесла и бедствие страшней,
Не грозит коронавирус ей!
Скрытый враг
Я за женщин — тех, кто пострадали
От альфонсов, так бы поступил:
Я бы их на сайте разместил,
Чтоб другие в сети не попали!
Кто их разместил бы, не узнали
И за это их не упрекали:
Каждый, кто как может, так и мстит,
Если враг не дремлет и не спит.
А альфонс — такой же точно враг.
Пусть докажут, что это не так?!
От такого скрытого врага
Раньше у мужчин росли рога.
А сегодня, раз дуэлей нет,
Женщины сумеют дать ответ.
Благо, существует Интернет!
Конкурс красоты (сонет)
Сколько прошагал он по пустыне!
Пусть хоть покрасуется отныне!
От арабов вот такое чудо —
Конкурс красоты среди верблюдов.
Кто-то скажет: «Красота груба».
Но ведь это даже не судьба —
Это рок животного-раба,
А к тому ещё и два горба.
Сколько на горбах он перенёс?
Самый риторический вопрос.
Cтолько по пустыням прошагать,
Чтобы людям что-то доказать.
Чтобы в наш, пусть негуманный век
Оценил верблюда человек!
Триумф обезьяны
Селфи сделала обезьяна!
Малазиец об этом поведал,
Почему показалось странным,
Ведь она наш далёкий предок?!
Мы над Дарвиным зря смеялись
И считали, что всё это бредни,
Вот на удочку и попались.
Что ж, «смеётся тот, кто последний»!
Не последними насмехались
И на кнопке простой попались!
Иногда совершенно случайно
Человек открывает тайну.
Потому зря нам кажется странным
Случай с предком своим — обезьяной.
Жалоба (басня)
На волка с жалобой
Явился Заяц к Льву.
— Тьфу!
Лев порядком разъярился
И в рассуждения пустился:
— Как это так?!
В лесу устроить кавардак!
Здесь я — противник
всякого насилья,
И вдруг какой-то Волк
мне подкузьмил:
Живьём зайчонка проглотил!
Иди, косой!
Верней, постой…
Боюсь, ты обратишься снова.
И, ухмыльнувшись, съел косого!
Мораль простая, без затей:
Бывает так среди людей.
Баллада об улыбке
Памяти Бориса Грачевского
Не клад земной от рыбки золотой,
А самое прекрасное на свете —
Дарил улыбку он всем детям,
Как, может быть, никто другой?!
А все быть добрыми стараются
И очень часто улыбаются,
Но у него улыбка до конца
Не покидала доброго лица.
И, видимо, когда он умирал,
То смерти, как Щедрин, сказал
С улыбкою, а не со зла:
«Ну что ты, дурочка, пришла?»
«Юбилей отмечает певица…»
Ирине Аллегровой
Юбилей отмечает певица,
Вы не скажете, сколько ей лет!
Ведь порхает по сцене, как птица,
То ли песня, то ли балет?
Молодчина, Аллегрова, браво!
И не лет, а «три мужа назад» —
Говорит, и её это право.
Пусть другие так не говорят.
«Холостяк» (притча)
Всю жизнь, прожив холостяком,
И даже хвастался притом,
Что так ему удобно жить,
Себе врагом и другом быть.
А друг уж сладко упрекал
И как-то так ему сказал:
— Когда ты будешь умирать,
То будет некому подать,
Один стакан воды тебе,
И бросишь ты упрек судьбе.
Но так однажды получилось,
Что показалось вдруг ему,
Что вот она, и смерть явилась,
Перед глазами помутилось,
И погрузился мир во тьму.
Он вызвал друга и сказал:
— Ты зря меня всё упрекал,
Вот, умирая, я ворчу,
А пить воды я не хочу.
Раздел 5. Но если б было всё сначала
Награда
Наградили меня медалью
«Золотое перо Московии».
Как мечту мою угадали?!
Принимаю медаль с любовью.
Я, наследник серпа и молота,
До момента такого до́жил.
Мне не нужно другого золота:
Мне вот это перо дороже!
Не чурался любой я работы
И мечтал, чтоб свершилось такое, —
Золотой унитаз у кого-то,
У меня же —
перо золотое!
По дороге в лицей
Артёму
Не спеша в лицей иду
То по снегу, то по льду.
Внука за руку веду.
Хоть с артритом не в ладу:
Пусть и нелегки шаги,
Но ведь мы — ученики
В школе жизни…
и вдвоём
Вроде равные идём.
И никто не разберёт,
Кто кого с утра ведёт.
У него большой запас —
У меня… последний класс.
Сожаление
Светлой памяти моей мамы
Я этой долгой жизни ношу
Когда-то начал книгоношей —
Подобие сегодняшней рекламы,
Но это очень огорчало маму.
Она мечтала, чтобы сам писал
И чтоб народ меня читал.
Боялась мама, что карьеру
Так и закончу я курьером.
И думала ещё, что я фактически
Предпочитаю труд физический.
Но я труда два совместил:
И кузнецом и педагогом был,
И постоянно я писал,
Когда считал, что отдыхал.
И даже до того дожил,
О чём и снилось мне едва ли,
Библиотеку чтоб назвали
При жизни именем моим!
Так, чтоб страной своей был чтим!
Но если б было всё сначала,
Чтоб мама это бы узнала?!
Моя судьба
Я вырос на гречневой каше,
На булочке рос «городской».
И я никакой вам не «рашен»,
А русский я всею душой!
Не надо мне ни сервелата,
Ни чьих-то сыров дорогих.
Мне бушевских ножек не надо:
Стою я пока на своих…
И так получилось, с пелёнок
Хоть сладкое и уплетал,
Но знал я лишь наших «Алёнок»
И «мишек» я «северных» знал.
И тихое «баюшки-баю»
Со всех коммуналок неслось,
И я обойдусь без «гудбаев»,
Когда понесут на погост.
Утрата
Героический рабочий класс
Незаметно покидает нас.
Появились офисы повсюду,
А рабочего всё меньше люду.
Менеджеры, клерки, бизнесмены…
А когда-то, помнится, в три смены
Вкалывал я тоже на заводе,
А теперь рабочие не в моде.
Блогеры для молодых пример…
Жаль, что я давно пенсионер.
А не то пошёл бы на завод.
Возраст мой преклонный не даёт.
Вот бы удивил тогда бы всех!
Как там без меня кузнечный цех?
Столько лет меня уже не ждёт
Первый ГПЗ — родной завод!
«Шарик»
Родному заводу
Говорят, как о доме родном,
Самый юный и самый старенький,
О заводе известном своём
С теплотою: «У нас, на Шарике»!
Вертит время свои жернова,
И сменяются поколения,
Не меняются эти слова:
Всё на шариках, всё в движении…
И мечту я таю о том,
Чтобы мир изменился старенький,
Чтобы люди о шаре земном
Говорили:
«У нас, на Шарике»!
У нас с огнём работа
Кругом огонь, и мы при нём,
И блеск седьмого пота.
Вот говорят: «Игра с огнём», —
У нас с огнём работа.
Но если посмотреть, как здесь
Металл и пламя укрощаем,
То, в общем, доля правды есть
В том, что с огнём — играем!
Крановщица
Как ангел над нами витает
И быть осторожными просит,
Кассеты с металлом хватает
И, словно пушинку, уносит.
Внизу копошимся, как черти,
Но пламя смиряем умело,
И ангел трудом нашим вертит
С улыбкой в косыночке белой.
Пускай же в том споре извечном
Исчезнут любые причины,
Когда даже в цехе кузнечном
Ты, женщина, выше… мужчины!
Сочувствие
Как тяжко живётся девицам богатым!
Они, видно, сами богатству не рады.
Ведь, кроме не очень надёжного друга,
Должна быть в хоромах ещё и прислуга.
Которая что-то должна им готовить.
Всегда недовольная, сдвинуты брови,
Судьбу свою с долей хозяйской сверяя,
Самообладанье порою теряя:
Виновников бед своих, бедная, ищет,
И весь негатив тот уходит в их пищу…
А я вот, к примеру, на старости лет
Себе научился готовить обед.
И так хорошо у меня всё и гладко,
Что гречка и с перцем
мне кажется сладкой!
Фрак
Мой старый фрак, не покидай меня…П.Ж. Беранже
На склоне лет, когда мне светят… мрак
И полное исчезновение,
Судьба решила подарить мне фрак
За хоровое пение!
Я в мир иной войду, как франт,
Всем сделав ручкой:
«До свидания!»
Чернавкин — хоровик наш, музыкант —
Сыграет на прощание.
Он приготовился уже,
И спеть друзья готовы…
Был старый фрак у Беранже,
А у меня пусть будет новый.
Но что-то вот душа болит,
Пока на старом месте,
Ведь в крематории сгорит
Тот фрак со мною вместе.
Но оказалось всё не так,
Подарят вовсе и не фрак,
А смокинг. Тоже ничего:
Я сроду не носил его.
Перелистал словарь один —
«Вечерняя одежда для мужчин».
Намёк: уже, мол, вечер…
Гордиться, вроде, нечем.
Но я подумал: не дури,
Коль бьют — беги, дают — бери.
В итоге всё опять не так:
Не смокинг вовсе и не фрак.
Простой костюм, простой пиджак.
Такая вот произошла история —
От ателье до крематория.
Памяти друга И. E. Чернавкина
Покинул нас друг навсегда.
Такая свеча сгорела.
Мы пели, душа молода,
Но всё же старело тело.
Прости же, что мы остались,
А ты обретаешь покой.
Мы временно здесь задержались —
Там встретимся снова с тобой.
О покое
Как грустно жить на свете, зная,
Что сверстники твои ушли,
И, кажется, они взывают
Давно к тебе из-под земли?
А я не то, что их достойней,
Я лишь случайно остаюсь.
Несостоявшийся покойник,
Ведь всё равно же состоюсь.
А я живу и планы строю
И, непонятливый такой,
Всё на земле ищу покоя,
Как будто он не
под землёй?!
К своему 81-летию
Утром проснулся,
в окно посмотрел.
Небо напомнило,
что постарел.
Даже не плачет —
рыдает навзрыд,
Словно дождём оно мне говорит,
Что доживаю жизни остаток,
Раз разменял я
девятый десяток.
Лет быстротечных не удержать,
Нечего будет скоро менять…
На закате
Жизнь приближается к закату,
Всё меньше остаётся сил.
Попал в больничную палату,
Диагноз странный подхватил.
Нёс непосильную ли ношу?
Покорно слишком ли носил?
Всю жизнь свою пахал, как лошадь,
А с «бычьем сердцем» угодил.
Врачи спасают здесь, как могут.
Лежу на пятом этаже.
На два теперь я ближе к Богу…
Душа готовится уже
Взлететь туда, где места хватит,
Где суеты в помине нет.
Лежу в больнице на закате —
Встречаю по утрам рассвет.
Какой из них последним будет,
Не суждено предугадать,
Но хорошо, что рядом люди,
Чтоб мысль о смерти отгонять.
«Я при открытом сплю окне…»
Я при открытом сплю окне.
Мешает астма ночью мне
Забыться долгим, крепким сном,
Там доктор Воздух за окном!
Он никогда не подведёт
И обязательно спасёт!
Вот так природою дано
Заглядывать больным в окно…
Моё желание
Без молитвы, без прощальных слов
Я сказал Всевышнему: «Готов!
Можешь забирать, когда захочешь!
Можно днём, а можешь даже ночью,
Лучше бы, конечно, чтоб во сне!
Я б тогда доволен был вполне!»
А услышит ли Господь, не знаю.
Я Его давно не понимаю.
Эпитафия
Мы — гости,
Случайные гости
Под призрачной сенью Христа!
И ждёт наши кости
Земля на погосте,
И дерево ждёт
для креста!
Совет
Не откладывай жизнь на завтра!
Будь с минутою каждой дружен!
Ешь, пока на столе твой завтрак:
Неизвестно, будет ли ужин?
О «том свете»
Хотите вы, верьте, хотите, не верьте,
А жизнь-то всего лишь тропиночка к смерти.
И все мы спешим по такой вот тропинке,
Как будто к какой-то красивой картинке.
Но нет впереди той картинки красивой,
Чтоб я так спешил и чтоб быстро так шли вы.
Там нет ничего, кроме злобного ветра.
Там всем уготовано только три метра.
И чуть не забыл я про самое главное —
Ещё и кресты, если вы православные.
А если же нет, то и этого нету,
И «свет тот», наверное, чёрного цвета?
Последняя свеча
Наступает тихо жизни вечер.
Догораем медленно, чадим.
В дни рожденья сами гасим свечи.
О последней думать не хотим.
И гасить её спешим едва ли.
Догорит уже сама она.
Если бы о ней не забывали,
Как бы наша жизнь была темна!
Раздел 6. Женщина с небесной красотой
Так — не так?
Как в песочных часах, убавляется жизнь,
Не спеши, но достойно прожить торопись!
Что упустишь, уже никогда не вернёшь.
Эту жизнь, как стекляшку, не перевернёшь!
Не мечтай, что она повторяется там…
Где-то там, а доверься обычным часам.
Ты прислушайся к тиканью этих часов.
Измени, как Толстой, лишь значение слов.
И услышь, как вопрос повторятся в такт:
Так — не так?
Так — не так?
Ты прожил эту жизнь.
Так — не так?
Новый год
Переложено на музыку Ларисой Майоровой и Владимиром Сорокиным.
Каждый раз в белоснежной одежде
На земле человек тебя ждёт.
Ты приносишь ему надежды,
Наступающий Новый год!
Ощущаем тебя повсюду:
Снег кружится и там и здесь.
Ты приносишь нам веру в чудо,
И мы верим, что чудо есть!
Все развеиваешь сомненья
И приходишь в положенный час.
У тебя в этот день —
день рожденья,
Каждый год.… Так же, как и у нас.
И сегодня твоё явление
Нам надежды снова несёт.
Поздравляем тебя с днём рождения,
Светлый праздник наш —
Новый год!
О жизни
«Со мною вот что происходит»:
Жизнь, словно женщина, уходит.
И на прощание ни слова
О том, что не вернётся снова.
И всё, что в прошлом было, сплыло.
Она, возможно, разлюбила?
И, как незваный гость из дома,
Уходит женщина к другому.
Всё так привычно, так знакомо,
Когда б лишь в горле не было бы кома…
В больнице
Время здесь, как и везде, летит,
Чередуя так же дни и ночи,
Очередь лишь не стоит —
лежит…
И никто здесь первым быть не хочет.
Гаснет с каждым днём надежды свет,
Жизнь снежинкой незаметно тает,
Тяжелей всего тому, кто знает,
Что в конце тоннеля света нет.
«Мне говорят, что духом слаб…»
Мне говорят, что духом слаб,
Что я любви покорный раб.
Она груба ко мне, рабу,
Но не кляну свою судьбу:
Не будь её жестокой власти,
Я не познал бы силу страсти
Её порывов всех, а так…
Что ж, ведь не каждый раб —
Спартак!
«А земля, как невеста в белом…»
А земля, как невеста в белом.
Из снежинок — её фата.
Шар земной кем-то списан умело
С величайшего холста.
И грустит под окошком вишня.
Солнце встало над нею венцом.
К ветке лист одиноко прилипший
Заблестел обручальным кольцом.
Загадка
Ларисе Майоровой
Думаю, что Вас послал мне Бог!
Как это он сделать только смог?
Видно, чтоб узнал я, умирая,
Что бывает в мире
и такая?!
Как он среди стольких никаких
Выбирает именно таких?
Думаю я и не понимаю,
Как это Всевышний выбирает?
Черно-белая берёза
Разбрелись все близкие, родные,
Бывшие знакомые, друзья.
Я почти один засел в России
И неясно, беженец ли я?
Что-то не тяну я на изгоя:
Даже иногда боготворят.
И пока не покидаю строя,
И своей судьбой как будто рад.
От ушедших дней — одна полоска,
А года виски всё серебрят.
Стал я чёрно-белым, как берёзка,
И «нерусский» мне не говорят…
80 лет
Смотрю и не верю глазам,
Неужто мне столько лет.
Читаю — не верю словам:
«Известный русский поэт!»
Не где-то — в российской столице.
Газетою ошеломлён!
Могло ли такое присниться?
Могло, если жизнь — это сон.
Русской женщине
Сквозь череду таких трагедий
Твой путь пролёг!
От Лариной до бизнес-леди —
Какой скачок!
«Изнеженные пальцы» Тани
Познали всё!
И то, что всё она потянет,
Мужик усёк!
И потянула, не сломилась,
Не обожглась!
Сама коня остановила!
В избу вошла,
Когда изба вовсю горела,
А конь скакал!
Давно те кони устарели
И генерал!
А женщина сильнее стала
Да и мудрей!
Сегодняшние генералы
Нужны ли ей?
Она ни в чём им не уступит
И фору даст.
Она с избою вместе купит,
С конём продаст!
Ода России
Загадочна всё же Россия страна.
Найдите другую такую,
Где много страдают и терпят, она
Ведь всё-таки существует!
Никто не возьмёт её голой рукой,
Понять её душу не сможет!
И нет на земле этой силы такой,
Что может её уничтожить!
Как будто с железною силой мужской,
А вроде бы женского рода?!
Но нету страны больше в мире такой
И нету такого народа!
Другу детства — Александру Бурганову
Вот с заглавной буквы человек
В жизненной суровой перепалке.
Или ближе нам сегодня Галкин
В этот скудный на гигантов век?
Вот он, и искать его не надо,
Помышлять о ком-нибудь другом —
В двух шагах от Старого Арбата
Имени его найдёте дом.
Ходит он свободно, без охраны,
Защищённый дождевым плащом.
Почему-то кажется нам странным,
Если без шофёра за рулём.
Может, бережёт его Спаситель
В благодарность за спасённый храм?
Думайте об этом что хотите,
А ответа я не знаю сам.
Несветящие звёзды
Сколько тратят звёзды на прислугу —
На людей, не их считая круга,
В «золотой» и «дорогой» Москве?
Показали всем нам на ТВ,
Как их убираются хоромы
Теми, у кого порой нет дома.
Выросшему в тесной коммуналке,
Мне прислугу ту безумно жалко!
Не по мне занятие такое —
Унижаться чтоб перед звёздою.
И назвал же кто-то так «звёзда»
Ту, кто ею не был никогда!
Ну, кому она, скажите, светит?
На какой неведомо планете?!
Улыбка Гагарина
Не черните вы наше время,
Прекратите-ка злобный вой!
Ветераны несут его бремя
С гордо поднятой головой!
Это время нам свыше подарено.
Перестаньте его чернить!
Дайте миру второго Гагарина,
Чтоб с такою улыбкой мог быть!
Чтоб светло от неё всем было,
И была б наша ноша легка!
Чтобы эта улыбка светила
Сквозь года, сквозь века!
Вывод
Зависть людская была и останется,
Не исчезает и цвет не меняется,
Хоть называют порой её белою,
Всё-таки с ней ничего не поделают!
Будет завидовать бедный богатому,
Будет завидовать трезвый поддатому.
Вывод один однозначен и краток:
Было всегда так и будет всегда так!
«Завидуйте поэтам всем от Бога!..»
Завидуйте поэтам всем от Бога!
И больше в этом мире никому!
Ведь как они легко порою могут
Сказать непостижимое уму!
Метафору одну такую мне бы,
Как мог поэт от Бога сказануть:
«Я для тебя к земле пригнул бы небо!
К ногам твоим бы бросил…
млечный путь!»
Сударыня
В.Ф. Зубцову
Говорит, как будто бы поёт!
Не пойму я, пыл его откуда?
Женщину «сударыней» зовёт,
Чтоб она его назвала «сударь».
Если же не назовёт, не надо.
Улыбнётся и мелькнёт, как тень,
Он от одного такого взгляда
Может улыбаться целый день.
Если кто-то скажет: «Без причины»,
Он ответит: «Дело не в красе».
Были бы такими все мужчины,
Были бы сударынями все!
Если же всех женщин так любили б,
Пледом слов укутывали в стужу,
Женскими все дни бы наши были!
А один всего
кому он нужен?!
К юбилею
Обо мне плетут любые бредни,
Например, что очень мудрым стал,
А ведь я несовершеннолетний:
Мне всего пятнадцать лет…
до ста.
«О чём мечтать ещё, о чём?…»
О чём мечтать ещё, о чём?
Кто мне ответит?
Когда друзья уже на том,
А ты на этом свете?
Когда тебе уже пора,
Как им, в дорогу.
Когда дороже мне
«вчера»,
Чем «завтра»,
ведомое Богу.
Дочери Татьяне
Как бы лучше писать ни старались,
Мы с тобой не мечтали, чтоб нас
Занесло на Московский Парнас
И вдвоём чтобы там оказались.
Сколько было здесь наших кумиров,
Воспаривших когда-то до нас,
По «следам» ли летел наш ПЕГАС
Или где-то метался по миру?
Всё равно, что бы после ни стало —
Если скоро не будет меня, —
Помни, лучше любого коня
Этот конь,
чтоб его не бросала!
Соседка (сонет)
Нине Музыченко Переложено на музыку Ларисой Майоровой и ВалериемКузнецовым.
Обитает в доме надо мной
Женщина с небесной красотой!
Словно ангел в небе, хороша!
Видимо, такая и душа?!
Но она одна, и я один.
Рок какой коварный господин!
Что я сделал, например, ему?
Этого, конечно, не пойму.
Если бы вмешался в дело Бог,
Может, изменить бы что-то смог?!
Выполнив желание моё,
Отпустил на землю бы её!
И она с земною красотой
Оказалась рядом бы со мной?!
Раздел 7. Мастеру пера
Владимиру Наджарову к 80-летнему юбилею
За каждым жизни поворотом
Теряет дни свои поэт.
И гибнет молодость природы
В печальном увяданьи лет.
Но у тебя, мой друг, как в сказке,
К вершинам Карабаха путь,
Где горный воздух, чист и ласков,
Вливается потоком в грудь,
И где в глазах твоих вершины
Гор васильковых бьют в набат,
И где становятся мужчиной,
Когда стихи твои звучат!
В них зримей и талант, и сила,
И сотни непрожитых лет!
Уязвленной пяты Ахилла
В тебе, мой друг, в помине нет!
Ты творчески живи, не старясь
Из года в год; из века в век!
Ты — гражданин, поэт, товарищ —
Богоизбранный человек!
Мастеру пера
Посвящается поэту Владимиру Наджарову в день его рождения
Есть много известных поэтов,
Имён знаменитых не счесть,
Но Вы — из добра и из света,
В Вас — мудрость, достоинство, честь!
Кто к Вашим стихам прикоснётся,
Почувствует силы прилив —
Добром в его сердце прольётся
Души Вашей чистый мотив.
Вы — творчества мощная глыба,
Отныне Вы — гений для нас.
За Ваши творенья спасибо:
Вы — правды и совести глас.
Скромны Вы, и это приятно:
Гордыня ведь, знаете, грех.
Вы людям доступны, понятны,
И это — бесспорно, успех!
Посвящается В.В. Наджарову
Стихом чудесным пробуждённый,
Явился Пушкин тут, смущённый:
«Ай да, Ваганыч, сукин сын!
Я думал, что лишь я один
Стихи волшебные слагаю!
Но… шляпу пред тобой снимаю:
Ты даром дивным наделён,
С тобой в сравненьи не силён
Никто из нынешних поэтов
И даже тех, кто канул в Лету!
На новый сборник твой стихов,
Изволь, я с радостью… готов…
Рецензию иль предисловье…
И чтоб в конце «… всегда с любовью
Твой А.C. Пушкин».
Так сказал,
Встал, поклонился
И… пропал.
Большое сердце
В.В. Наджарову
Большое сердце — не болезнь,
То дар, Вам даренный от Бога!
Совсем без сердца люди есть,
И хорошо, что их немного.
Имея сердце, не болеть
Нельзя, за всё переживая.
И коль позволит умереть,
Сам Бог возьмёт таких для Рая.
Надеюсь, доктор Ваш был прав.
Диагноз точный он поставил.
Я дал ему бы больше прав,
Чтоб так болеть он всех заставил!
В строю едином
Сквозь наш посёлок, шумная немного
(Уж так сложилось исторически когда-то),
Проходит Старая Смоленская дорога,
Являясь продолжением Арбата.
И ломаные улочки посёлка,
Имея пешеходное движенье,
Являются, само собой, понятно,
Арбатских переулков продолженьем.
Сюда, где вдохновение бывает,
Где люди ближе и добрей друг к другу,
Новоивановская Муза созывает
Всех литераторов своей округи.
А с ней, как символ молодости духа,
Поэт Владимир Ваганович Наджаров
Собрал, чтобы писать, читать и слушать
Вокруг себя и молодых и старых!
Он пишет о добре без слов елейных,
Иронией, сатирой зло корчует,
Он правду на неправду не заменит —
Неправда за версту его почует.
Владимиру Вагановичу вышло
Вести к литературному Арбату
Нас, авторов цветного разностишья,
В строю едином с нестареющим Булатом!
«Наступила пора расставанья…»
Наступила пора расставанья
(Видно, Богу он необходим).
Нас оставил Владимир Ваганович
С нашей жизнью один на один.
Да, не будет живого общения,
Строк, написанных той же рукой,
Но трудом его сущность поэзии
В нас впечатана красной строкой!
Так давайте же впредь, люди добрые,
Дабы память о нём сохранять,
Нашу жизнь с её темами спорными
С его строками чаще сверять!
Ода поэту Наджарову
Он сам из жаркого Баку,
Где Каспий песни дарит небу.
Где к книге, к слову, к языку
Он с детства припадал как к хлебу.
Великий русский наш язык
Как мать родную, он лелеет.
Корнями врос, душой приник,
За слог, как за дитя, болеет.
Он слова господин и раб.
Он трудной доли удостоен,
Как и бессмертный тот арап,
Что был поэт, глашатай, воин.
Поэт-Икар! Души порыв
Сквозь все запреты — ввысь стрелою!
Стихов его гражданский взрыв —
Открытый бой со злой хулою.
За мыслью гонится рука,
Строфа к строфе и к солнцу, к свету!
В тетради каждая строка
Им выстрадана и согрета.
Мудрец, учитель, гражданин!
Он молодых растит Икаров.
Страны Советской армянин,
Король поэзии — Наджаров!
Раздел 8. Счастливый человек
Счастливый человек
Вы когда-нибудь задумывались над тем, счастливый вы человек или нет? И что значит счастье? Думаю, это понятие эфемерное. Постоянно человек не может быть счастливым. Оно складывается из счастливых моментов своей жизни и загружается в копилку пройденного пути. И чем больше этих кусочков, тем счастливее человек себя ощущает. Происходит парадоксальная вещь. Одного человека горе вроде бы ни разу не коснулось, но счастливым он себя назвать не может, другой же прожил тяжёлую жизнь, и испытаний на его душу выпало немало, а считает себя счастливым. К этому выводу я пришла после разговора с Владимиром Наджаровым, когда он сказал: «Хоть сердце и болит от бед перенесённых, но в жизни я счастливым был». Нет. Это не строки из его стихов. Это был ответ «на ходу» на заданный мной вопрос, счастлив ли он. Так, видимо, и получается, что злой завистливый человек ни в чём радости не находит, а потому и счастья не знает, что не скажешь о добром человеке, который находит восторженное удивление даже в обыденных мелочах. Владимир Ваганович — настоящий бриллиант. Нигде себя не запятнал, нигде сам себе не противоречил, жил по совести, переживал за страну, безгранично любил людей и восхищался женской красотой. Но восхищался не похотливым мужским взором, а чистотой помыслов о прекрасной душе в красивой женщине: «Словно ангел в небе, хороша! Видимо, такая и душа…» Это строки из последнего его стихотворения «Соседка», которое тронуло меня до глубины души, и я решила переложить его на музыку. В соавторстве с другом Валерием Кузнецовым мы написали песню. Это положило начало дальнейшему моему музыкальному творчеству, выразившемуся в написании песен. Вот так и получается, что Владимир Ваганович стал для меня не только маяком, как для затерявшегося корабля в море, которому необходимо осветить путь, но и задал верную траекторию как в литературе, так и в музыке. И я не сойду с этого маршрута! Счастливый ли я человек? Да, когда в жизни встречаются такие люди.Лариса Майорова — член Союза писателей МО России. Руководитель любительского литературного объединения «Новоивановская Муза» и студии «Писательское мастерство». Дипломант 18-го Всероссийского литературного конкурса имени генералиссимуса А. В. Суворова. «ЦДРА» 2019, Лауреат Всероссийского литературного конкурса «Герои Великой Победы-2022». Награждена Почётной грамотой «За поддержку военно-патриотического движения России». Обладатель Общественной памятной медали от генерала-лейтенанта Константина Пуликовского «За заслуги в военно-патриотическом движении России» 2022. Член жюри многочисленных творческих конкурсов.
Последние комментарии
1 час 53 минут назад
6 часов 7 минут назад
8 часов 26 минут назад
10 часов 15 минут назад
16 часов 1 минута назад
16 часов 7 минут назад