Мужчина с чемоданом [Анастасия Шиллер] (fb2) читать онлайн

Часть 1

Впервые я увидел его за неделю до рождества.

В то утро как раз пошёл снег, и я, замерев у окна с чашкой кофе, удивленно смотрел на абсолютно голого мужчину с большим чемоданом в руке. Он постоял немного на лужайке, рассматривая дом, повернулся и медленно пошёл вниз по Линкольн авеню. Вскоре странная фигура скрылась за изгибом дороги. Я потряс головой – привидится же – и обнаружил, что мой кофе совершенно остыл.

…

Снова мы встретились спустя месяц, в воскресенье. На этот раз светило солнце, и я хорошо его рассмотрел через окно машины – мы с женой как раз возвращались из церкви. Сара была за рулем и ничего не заметила. Я же обратил внимание, что чемодан у него старомодный, с коваными накладками на уголках и откидными замками, а сам он – среднего роста, немолодой, с невыразительным лицом и бесцветными волосами. Он кивнул мне, как старому знакомому, но тут Сара задела бордюр, и я отвлёкся. А когда снова поднял глаза, мужчина исчез.

Тем же вечером мы поехали в оперу. Мой агент настоял на небольшом интервью прямо перед входом – он считал, мне нужно добавить живости в образ. Я мерз в тонком пальто, вымучивая заученные ответы на стандартные вопросы какого-то молодого журналиста, когда взгляд мой выхватил из толпы эту женщину. Она словно ждала, что я ее замечу, в тени колонны, в стороне от льющегося света. На ней было шикарное вечернее платье и колье, по виду очень дорогое. При этом она была боса – в январе! Волосы ее падали на лицо, но все равно я подумал, что уже где-то ее видел.

– Мистер Айзен! – журналист тронул меня за рукав, привлекая внимание. Я успел лишь заметить, как женщина отступила в тень.

…

Тёплым мартовским днём я сидел за работой. Дома было тихо. Сара уехала к родителям в Неваду, а я планировал закончить новый роман – рекламная кампания была в разгаре, издатель умолял не затягивать. Звонок в дверь выдернул меня из сцены убийства, первые пару секунд я не мог понять, что случилось. Звук повторился, и я поспешил в прихожую. За дверью стоял он.

В этот раз на нем была шляпа, которую он приподнял в приветственном жесте:

– Мистер Айзен. Какая удача застать вас в одиночестве. Вы позволите?

Я машинально посторонился, пропуская незваного гостя. Он оглядел холл, лестницу и восхищённо присвистнул:

– Ваши дела определённо лучше моих! Как продажи «Роковой оперы»? Я слышал, бьет все рекорды. Уже решили, кому отдадите права на экранизацию?

Я не мог заставить себя посмотреть на него. Отчасти из-за наготы, которую он даже не пытался прикрыть – чемодан сразу же поставил у входа, шляпу небрежно бросил на комод. Но больше всего из-за смутного чувства, что этот визит не сулит ничего хорошего.

– Расслабьтесь, Айзен! – гость закончил осмотр интерьера и переключился на меня. – Вы боитесь? Бросьте! Я не сделаю вам ничего плохого. Я ведь здесь по вашей милости. Да-да, не удивляйтесь. Лучше предложите мне выпить, и мы мило поболтаем, как старые добрые друзья.

Я постарался взять себя в руки и жестом указал на гостиную. Гость, поколебавшись, подхватил свой чемодан и последовал за мной.

– Надоело, знаете ли, таскать его везде, но, увы, без него никуда, – он устроился на диване и великодушно прикрылся пледом, которым Сара обычно укутывала ноги по вечерам.

– Виски? – первое слово, произнесённое мной с момента его появления, больше походило на кашель.

– Валяйте!

Я налил два бокала, протянул ему один и опустился в кресло напротив. Повисла неловкая пауза. Он вертел в руках свой бокал, нюхал янтарную жидкость, смотрел на свет, и в то же время внимательно следил за мной.

– Что в вашем чемодане? – наконец нарушил я молчание.

– Понятия не имею! – он сделал глоток и поморщился. – Хм, никогда не пил виски. Недурно. А чемодан… Я его ни разу не открывал. Вообще-то, это вас нужно спросить, что там.

– Меня?

– А кого? Ведь это вы всучили мне проклятый чемодан! И ни словом не обмолвились, что в нем и для чего он мне вообще нужен!

Я залпом осушил свой бокал и встал, чтобы налить ещё.

– Берите всю бутылку, разговор будет долгий! Вы что, меня не узнаете?

– Я впервые вас вижу! Кто вы?

Мой собеседник внезапно расхохотался. Его смех, на удивление звонкий и чистый, заполнил гостиную до краев. Он смеялся взахлёб, всхлипывал, подпрыгивал на диване, так, что плед упал на пол.

– Ну вы даёте! – он с трудом взял себя в руки. – Вот так великий творец, не признавший собственное творение. «Мужчина вышел из здания вокзала и направился к стоянке такси. В руке он держал старомодный чемодан…» Вспомнили?

– Вы…

– Да, Айзен, я – мужчина с чемоданом. Такой, каким вы меня создали. Может, называть вас папой? Ахахаха!

– Но, позвольте, это же…

– Невозможно? Ну почему же! Параллельные вселенные, созданные реальности – феномен известный, хоть и мало изученный. Вы же писатель, Айзен, вам ли не знать, что мир шире, чем человеческие представления о нем!

– Тогда почему вы, кхм, голый? В моем романе, помнится, все персонажи были одеты, – не то, чтобы я поверил его словам. Скорее всего, это просто какой-то псих, свихнувшийся поклонник или, наоборот, недоброжелатель. У каждого известного писателя таких наберется на пару клиник. Нужно вызвать полицию, но так, чтобы не спровоцировать его. Мало ли, что в чемодане, может, он набит взрывчаткой.

– Может, в вашей голове я и был одет. Но на страницах романа вы меня описали именно так – мужчина с чемоданом. Потом, правда, обмолвились ещё про шляпу – вот спасибо! Без шляпы приличному человеку никуда. Да. А что не написано – того и нет. Холодно, знаете ли, зимой вот так разгуливать.

– Простите, я не знал…

– Вообще-то, об этом уже писали. Братья Стругацкие, например, ещё в 60-е годы описали вселенную фантастических романов. Они вообще многое понимали, хоть и русские. Не читали?

– Фантастику? Нет, увольте, эти сказочки для взрослых… Тем более, советскую. По-моему, все, что есть хорошего в русской литературе, было написано до революции.

– Вы так считаете? Впрочем, неважно. Я здесь не для того, чтобы пенять вам на отсутствие штанов.

– А для чего же?

– Я пришёл из-за Камиллы.

Часть 2.

Стемнело. Я растопил камин и убедил гостя надеть мои брюки и свитер. Прихватив бутылку, мы переместились в кабинет.

– Не такой уж ты хороший писатель, Айзен, – его язык слегка заплетался, но взгляд оставался ясным. – Ты ведь забыл про меня, верно?

– Что? Нет…

– Забыл! Для чего ты вообще меня придумал? Что я дал сюжету? А я тебе скажу – ни хрена не дал! У меня даже имени нет, просто мужчина с чемоданом. Спасибо, уточнил, а то много у нас там этих, бесполых.

– Но я…

– Ты хотел сделать меня главным подозреваемым, да? Я так и понял! Иначе зачем я тебе сдался. Но передумал, так? Решил, что этот смазливый молокосос Кент даст более эффектную развязку. Конечно, он такой неоднозначный, читатель до самого конца будет сомневаться: а вдруг и правда он убил?

– Я просто подумал…

– Ты ему даже полный прикид нарисовал, не поскупился: джинсы, рубашку. Зааапонки. Ты хоть понимаешь, как это безвкусно, джинсы и запонки? И мокасины, черт возьми! Правда, без трусов он там себе все в фарш стёр. Как я хохотал! Да. Но про меня-то ты забыл!

– Ну…

– Да я не против! Все равно не зря это было – ведь я встретил Камиллу.

– Как же? Ведь в романе…

– А ты думал, действие романа ограничивается тем, что ты написал. Нет, дружок. Это костюм я не могу достать, если его нет на бумаге. А в действиях своих я более, чем свободен. Да ты сам дал нам для этого кучу возможностей!

– Я?

– Нет, черт возьми, папа римский! Ты, мой милый создатель. Ты оставил белые пятна в сюжете, которые мы использовали по своему усмотрению. Куда, по-твоему, я отправился с вокзала? Не думал об этом? А я, знаешь ли, гулял по городу, да и встретил ее.

– Но как?

– Как-то так. Видимо, она в это время тоже жила вне твоего поля зрения. Или вот, например, когда убили Коннора, где была Камилла?

– В опере…

– Конечно! Признайся, ты думал навести полицию и на неё! Ведь опера, да ещё отдельная ложа – прекрасная возможность незаметно ускользнуть и обтяпать какое-нибудь дельце. Прикончить мужа, например. Главное, вернуться до антракта, а потом мило болтать и фотографироваться. Куча свидетелей, идеальное алиби. Так?

– В принципе, да.

– Вот видишь! Мы этим воспользовались. Камилла не стала высиживать первый акт – она, кстати, вообще не любит оперу. Вместо этого она встречалась со мной. Знаешь, Айзен, довольно жестоко оставлять женщину в вечернем платье без обуви! Оно же длинное, бедняжка чуть не расшиблась, пока бежала по этим лестницам!

– Подождите! Тогда, у театра…

– Да, Айзен, да! Я пытался ее отговорить, но она так хотела тебя увидеть.

– Но почему именно вы? Из всего романа…

– Вот мы и переходим к цели моего визита. Нам нужно продолжение, Айзен. Мы с Камиллой любим друг друга и хотим быть вместе. Тем более, она теперь свободна – мужа ее ты любезно укокошил в своём бестселлере. Кстати, он и впрямь был дрянным человеком. Но это уже в прошлом. А я говорю о будущем. Понимаешь меня?

– Но вы ведь только что сказали, что можете сами решать, что делать. Причём здесь я? Хотите быть вместе – будьте!

– Эээээ, нет. Роман-то закончился. Дальше мы без тебя не справимся. Я честный человек, Айзен, я хочу жениться на любимой женщине. Хочу детей, семью, собаку.

– Машину, загородный дом…

– Не издевайся! Ты должен нам помочь.

– Я бы с радостью, но у меня контракт с издательством. У «Роковой оперы» не планируется продолжения. А без заказа я просто не втисну его в график, мое время расписано на несколько лет вперёд. Ещё ведь сценарии, встречи с читателями, рекламный тур. В общем, простите, но…

– Ты не понял, Айзен. Ты ДОЛЖЕН нам помочь. Не обязательно опять писать бестселлер. Небольшой роман, даже повесть. Маленький тираж, нам ни к чему слава. Можешь даже подписаться другим именем. Но книга должна быть написана и издана. Иначе…

– Иначе что? Что вы мне сделаете? Если все так, как вы говорите, то вас не существует! Вы – плод моего воображения, и вы мне угрожаете?

– Не угрожаю, Айзен. Пока не угрожаю. Но лучше бы тебе найти время.

Внезапно я заметил, что мой собеседник совершенно трезв. Его речь была четкой, слова падали, словно свинцовые шары. Он встал и резким движением стащил через голову свитер.

– Мне пора, Айзен, – он расстегнул брюки и через секунду снова стоял передо мной в чем мать родила. Подхватил чемодан. – Надеюсь, ты меня понял. Книга должна выйти через три месяца, Камилла мечтает о свадьбе в июле. Прощай.

Я так и остался сидеть. Хлопнула входная дверь, зашуршал гравий. Через несколько минут я выглянул в холл. Там было пусто, лишь на светлом дереве комода серым пятном выделялась забытая шляпа. Я схватил ее, открыл дверь и швырнул в темноту.

Часть 3.

С того мартовского дня мужчина с чемоданом преследовал меня всюду. Он держался поодаль: не подходил, не пытался заговорить – лишь сухо кивал и сверлил меня взглядом. Если я делал шаг в его сторону, он тотчас разворачивался и быстро исчезал. Иногда с ним была женщина. Ее бриллианты странно смотрелись при свете дня, да и вообще, эта парочка должна была привлекать внимание. Но вскоре я понял, что никто, кроме меня, их не видит.

Тем временем вышел мой новый роман, и его продажи, хоть и не дотягивали пока до «Роковой оперы», обещали быть грандиозными. У меня не было ни одной свободной минуты: агент до отказа забил расписание встречами, пресс-конференциями и автограф-сессиями. Порой я забывал о мужчине с чемоданом, но в следующую минуту он появлялся за спиной у журналиста или в очереди на подпись книги.

Однажды Сара сказала, что я разговариваю во сне. Я решил, что нужно увеличить дозу антидепрессантов, однако не рискнул признаться своему врачу, что именно меня беспокоит. Спустя месяц я понял, что больше так не могу. Попросил агента отменить все встречи на ближайшую неделю. Тот схватился за голову, но я был непреклонен – мне нужен отпуск. До июля оставалось чуть меньше двух месяцев, когда я уселся на веранде с лэптопом и открыл новый документ. Его название не вызывало сомнений – «Мужчина с чемоданом».

…

Вы думаете, нет ничего проще, чем написать любовную историю? Возможно, если ваша фамилия Бронте. Но для меня это оказалось нелегкой задачей. Я начал с того, что в мельчайших деталях описал одежду героя. Правда, не удержался и нарядил его несколько эксцентрично – думаю, ему бы не понравилось. Потом я стал думать над именем, но, казалось, ни одно ему не подходит. Оставив этот вопрос на потом, я принялся за историю счастливой семейной жизни.

Работа продвигалась медленно. Слова как будто застревали на кончиках пальцев. Предложения выходили короткими и сухими, герои – плоскими, диалоги – глупыми. На третий день я так вымотался, что еле заставил себя встать утром с кровати. Я ненавидел эту историю, ненавидел себя, а больше всего я ненавидел мужчину с чемоданом.

Несмотря на это, я создал для него прекрасные условия: шикарный дом – в наследство от убитого мужа Камиллы, золотистого ретривера (надеюсь, он мечтал о другой породе) и парочку румяных детишек. Конечно же, они с Камиллой поженились. Их свадьба была так хороша, что я сам бы не отказался побывать на месте жениха.

Видит бог, я старался, чтобы он был счастлив. Но однажды, когда история уже готова была отправиться в печать, я понял, что не могу оставить все как есть. Не знаю, что мною двигало – гордыня ли, злость или досада, что меня одолел плод моего же воображения. Кажется, все вместе. Как бы то ни было, утром седьмого дня я проснулся затемно, включил компьютер и с головой ушёл в работу. А к вечеру отправил в издательство новую повесть.

…

В дверь позвонили, и я сразу понял, кто это. Ждал ли я его? Наверное. Когда я открывал, моя рука не дрожала.

На этот раз он был одет. Мой костюм сделал его похожим на вышедшего в тираж киноактера. На голове была шляпа, та самая, которую я выбросил за дверь в нашу первую встречу. В руке он по прежнему держал старомодный чемодан.

Мне показалось, что он похудел. Возможно, это из-за одежды. Не дожидаясь приглашения, он сразу направился в гостиную. Когда я вошёл, он уже налил себе виски и стоял у окна спиной ко мне. Я остановился в дверях.

– Зачем?

Он повернулся, и я понял, что это не первый его виски за сегодня. Его глаза налились кровью, губы дрожали.

– Тебя не арестовали? – я знал ответ, но не нашёл других слов.

– А ты как думаешь, – он усмехнулся. – Бедняга Кент отдувается за меня. Его скоро казнят. Я ему завидую. Если бы мог, я бы сам убил себя. Но ты позаботился и об этом, черт тебя дери! Зачем?

– Потому что последнее слово всегда за автором. Жаль, что ты не понял этого раньше. Ты в моих руках. Всё в моих руках. Я решил – и вот ты убиваешь любимую женщину, мать своих детей. И знаешь что? Ты сам виноват! – я видел, как его лицо перекосилось, словно от невыносимой боли. – Зря ты тогда ко мне пришёл. Как ты вообще посмел мне угрожать! Ведь это я тебя создал. Впрочем, я ведь могу избавить тебя от мучений. Хочешь? Третья часть, настоящий убийца пойман. В издательстве у меня с руками оторвут эту историю. Ну как?

– Нет, Айзен. Я пришёл не за этим. – он в два глотка допил виски и швырнул стакан в стену. Я вздрогнул, но не обернулся, когда тот с громким треском разлетелся на мелкие осколки. – Помнишь, ты написал, что я нашёл пистолет покойного мужа Камиллы. Я и правда его нашёл, Айзен.

– Ты убьешь меня? – я, кажется, не испугался, только подумал, что это ужасно глупо – умереть от пистолета, который сам же нафантазировал.

– Тебя? – он покачал головой. – Это было бы слишком просто. Кстати, можно, я оставлю его здесь? На память.

Он подтолкнул ко мне чемодан, прошел мимо, пересёк холл и открыл входную дверь. Резкий порыв ветра ворвался в дом.

– Привет жене, Айзен!

С этими словами он исчез. Хлопок двери прозвучал как выстрел. Я словно очнулся и торопливо набрал номер Сары. Ее телефон был вне зоны доступа.