Зависимость цвета вишни [Ася Сергеева] (fb2) читать постранично

Ася Сергеева Зависимость цвета вишни

Глава 1

Полина

— Мы приехали по вашему адресу, — сообщает таксист.

— Вы ничего не перепутали? Мне точно сюда?

Я незаметно щипаю себя, чтобы лучше поверить.

Таксист еще раз подтверждает, что никакой ошибки, его навигатор никогда не подводит. Передаю деньги за проезд от вокзала. И вскоре остаюсь одна с чемоданом и большой дорожной сумкой перед невероятно высоким зданием. Вокруг дома идеальные газоны, карликовые деревья и причудливые фонари. Красотища.

Ничего общего с родительским домом в горном поселке. Здесь овцы не бегают, не валяются коровьи лепешки, и, в отличие от привычного затишья, чувствуется настоящая городская жизнь.

Задираю голову с проверкой, насколько же высокое здание.

Ого! Крыша будто в облака упирается.

Мне сказочно повезло. Невероятно. Боже! Спасибо, спасибо!

Я забываюсь и даже радуюсь вслух, затягивая чемодан с сумкой в шикарный подъезд. Надо же, красный ковер постелили. Ну, точно – я попала в Голливуд.

Немного теряюсь перед мужчиной в форме, он здесь следит за порядком, как я поняла. Даю ему телефон поговорить с маминой сестрой. Тетя Ира напоминает, что предупреждала о моем приезде. Она переехала к новому мужу за границу, а мне разрешила пожить у нее на время учебы в академии Искусств.

Так и вышло, что вместо общежития я попала сюда, в элитный дом. Здесь даже где-то есть бассейн и спортзал для жильцов. Еще много всего рассказывала тетя Ира, но я пока под впечатлениями, забыла половину. Мой рай находится здесь. Вот это я как раз поняла.

Охранник провожает меня до лифта. Помогает затянуть чемодан. Желает удачи и нажимает на кнопку тринадцатого этажа. Но это не последний, я больше двадцати этажей насчитала.

До попадания в квартиру тети остается сделать всего лишь одну маленькую формальность. Постучаться к соседу и забрать ключи. Отъезд тети, как и замужество, вышли спонтанными, она не успела мне лично ключи передать.

Подхожу к двери с табличкой «сто один» и тянусь нажать на звонок. Похоже, не работает. Тогда стучусь. Тетя описывала соседа надежным и порядочным парнем по имени Глеб.

Дверь резко открывается. На пороге высокая блондинка старше меня. Возраст по ней сложно определить из-за плотного слоя косметики. Она вся такая красивая, с ярким макияжем, губы уточкой. Платье на ней вообще шикарно смотрится. А я в спортивном костюме, запыленных кроссовках, ну так, как вылезла из поезда. Двое суток сюда добиралась. Мне бы помыться, уж точно не до красоты.

— Тебе чего? Курьер? — блондинка недовольно хмыкает.

— Нет. Мне нужен Глеб, я за ключами…

Эй, чего это она на меня наступает? Прикрывает дверь, а сама с шипением вот-вот набросится.

— Совсем обнаглели уже?! Парней тебе мало? А ну, вали, голодранка, откуда приехала!

— Нет, я здесь жить собираюсь. Ключи только возьму.

Крепче сжимаю ручку чемодана и стою.

Не собираюсь я валить обратно к овцам еще двое суток. И вообще, у меня завтра первый учебный день в академии. Нечего меня выгонять.

— Ах так, да? Ну ладно, — цедит сквозь зубы блондинка.

Хватает мою сумку и швыряет с лестницы.

— Сказала тебе, уходи. Не до тебя сейчас.

— Да вы совсем, что ли?

Мой вопрос остается без ответа. Злая блондинка скрывается в квартире, хлопая дверью у меня перед носом.

Оставляю чемодан. Бегу за сумкой.

Вот же змеюка! Мама мне положила банку огурцов. Я ее просила не давать, но кто бы меня слушал.

Бедные огурчики, нет больше вас. Я лечу по ступенькам, обидно ужасно.

Раскрываю сумку и погружаю руки в вещи. Вытягиваю — они не в рассоле. В красном и липком вишневом варенье. Мама! Ты еще и об этом позаботилась.

Зато огурчикам хоть бы что. В три полотенца завернуты. А банка моего любимого вишневого варенья не пережила полет. Еще пострадала моя любимая чашка, подставка для красок ручной работы, и треснул корпус папиного компаса для поиска удачи. Вещи в осколках, в липком сиропе. Да и я, пока рылась, испачкалась вся.

Затаскиваю сумку обратно на тринадцатый этаж. Прямо под соседскую дверь.

Даже руки вытирать не буду. Придушу блондинку вишневыми липкими пальцами.

Ух, как я разозлилась.

Ненавижу таких высокомерных змеюк.

Заношу руку со всей силы тарабанить в дверь и тут же прислушиваюсь. Блондинка там не одна. Слышатся голоса, и разборками пахнет.

«Хватит уже, Марго! Я все сказал, и ты мне зря не веришь».

Голос у соседа приятный, бархатистый такой.

«Ну почему ты со мной бессердечный? Дай нам шанс все исправить. Я была дурой тогда, признаю».

Блондинка визгливо истерит. Тьфу на нее, противную.

«Так что? Ты хочешь теперь из меня сделать идиота, который измену простит?»

«Но ты же все равно лучше меня не найдешь!»

Присаживаюсь на чемодан. Ладно, чуть-чуть подожду. Только самое интересное начинается. Похоже, блондинка не хочет соседа терять. Но все равно ее придушу! Верчу своими липки пальцами и настраиваюсь за вещи