Кублановский Юрий Михайлович родился в 1947 году в Рыбинске. Окончил искусствоведческое отделение истфака МГУ. Поэт, критик, эссеист. Живет в Переделкине. Пользуясь случаем, сердечно поздравляем Юрия Михайловича с юбилеем. * * *Много рябины, солоду,ив — на обрывах Леты.Делавший в книгах смолоду,как дурачок, пометы,запер я ближе к холодурамы на шпингалеты.Это не то что средниегоды мои прошли,это, считай, последниегоды меня нашли.Днём всё пытались в целоетучи сложиться, ночаще клубилось белое,тёмным подпалено,и колтуны несжатыеветер трепал хлебов,вызвавшись в провожатые…Я же заместо сновв ночь раскалённо-тусклуювижу, как смотрит нанашу пучину русскуюс трупным пятном луна.Римская набережнаяПамяти Е. Ш.Реки имеют свою природу,не ясную до конца.Много втянула в себя народуих тёмная зеленца.Брусчатка набережной, карнизнад рустом щербат везде.И слышится шевеленье крысв береговой тресте.Одни подгнившие неводаракит шелестят вдогонтому, кто встарь приходил сюдаи вглядывался в планктон.Спроси у месяца, у звезды:зачем они заоднос пучинным током ночной воды...И мнится, не под Ливорно, ноздесь Шелли, блузы не сняв, погиб,что с вольного взять певца?Он думал форсировать брассом Тибр,и Тибр не пустил пловца.Иван да МарьяИван-да-марья да львиный зевмироточили окрест когда-тодавно в полуденный разогрев.Ищи-свищи теперь виноватыхв засилье нынешнего репья.И полисад с сиротой рябинойнеобитаемого жильянам отвечает тоской звериной.Давно заволжское вороньёугомонилось уж в кронах сосен.А годы, годы берут своёс заплечным грузом, чей вес несносен —из-за коробочки порошказубного явно не с рынков новых,ветровки, занятой у дружкана время северных дней суровых.Была ведь молодость без угла,узкоколейкой тряслись в вагонце,и ты в испуге, что ночь прошла,кивнула на киселёк в оконце,где отразилось твое лицоповерх бегущего перелеска............................У других отторжение, вспомнят — вздрагивают,ничего её не любя.А меня Россия затягивает,втягивает в себя.Война и мирСнова старик Солярисв дальнем углу вселеннойвоспроизводит что-то:усадебные ворота,боярышник и физалис,жизни клочок смиренной…Муаровой промельк юбкиупрямицы, верной трону,и никакой уступкизаезжему фанфарону,вернее сказать, поэту.Уснувший на сеновале,он сделался схож к рассветус охотником на привале.Некогда там, далече,и бытовалось проще,и помиралось легче,как светотени в роще,откуда в окошко пташкавлетела и растрепаласальный темляк на шашкепокойного генерала.13 сентября 2011Памяти ФетаКазалось, в ногу с практичным временемиди, забыв про любовь и жалость.Но над лысевшим с годами теменемпространство звёздное разрасталось.Как быть тут с музыкою взыскующейв одной луной освещённом зальце,где весь раскрыт, будто топь, бликующийрояль — при беглости в каждом пальце…Нет, мир не воля и представление,что на него положили глаз мы,а на амбарном клочке творениепро ночь и слёзные в горле спазмы.Под спудом в крипте села Клеймёнова,где сыровато и мало света,каким-то чудом до лета оногоне потревожены мощи Фета.Октябрь 2011 * * *С. КистенёвойВдруг шепоток недолгий:— Копи царя Бориса,Красная слободагде-то в верховьях Волги…Антоновки и анисабыл урожай тогда.И дотемна игралив городки пацаны.А у отцов — медали,лица обожжены.Там, как запретный пряникиль дорогой трофей,прятал киномеханикв круглых коробках змей.Много позднее сшиламать, изумив родных,из светлого крепдешинаплатье для выходных.Падкий на золотишкомаугли сникших
Последние комментарии
3 часов 26 минут назад
3 часов 28 минут назад
10 часов 10 минут назад
10 часов 19 минут назад
16 часов 31 минут назад
16 часов 35 минут назад