Ермакова Ирина Александровна родилась под Керчью. Окончила Московский институт инженеров транспорта. Автор нескольких поэтических книг. Постоянный автор “Нового мира”. Живет в Москве.Четвертое стихотворение в данной подборке опубликовано в Тихоокеанском альманахе “Рубеж” (Владивосток, 2011, №11 [873]).* * *Белое платье в пол,нитка фамильных бус.…век-истребитель насквозь прошёл:жди, золотым вернусь,времени больше нет,стой во тьме на своём,как столбовой светснежный под фонарём.Мне ли одной-смешнойвсё растопить кругом,спит за моей спинойродина мёртвым сном.Лёд и державный стыд,больно дышать в снегу,жемчуг на горле горит,полный обвал в мозгу.Как продышать страх,чем одолеть лёд,белого платья флагветер цепной рвёт,светится-тает снегвсё веселей и злей,словно вот-вот золотой векбудет стране моей.* * *Гравий повизгивает под кедами,стынет-густеет дорожек расплав,прямо из гравия прут самосветамижёсткие уши мелических трав.Поздние гости на дачу слетаются,топчутся, бычатся, ищут тепла,пруд ли волнуют, в кустах рассыпаются,маются, нервно гудят у стола.Кто же вас гонит? Садитесь, товарищи,астры гражданские, танская сныть,может, зима ожидает нас та ещё,мало ли что предстоит позабыть.К северу милому — тучки железные,к западу ясному — тонущий круг,тьма на востоке, но, други любезные,нет, не смотрите на юг.Там, за косыми заборами, прячется,косит быльё кругосветная ратницажатвы грядущего — вдоль настоящегомашет косой из цезур и пустот.Крутится — как сумасшедшая дачница.Зимние гимны хвастливо поёт.Ну её. Лучше нальём за просодию,гравий и травы с их встречным огнём,рифму и красное лето, — за родину.Выпьем и снова нальём.* * *И когда ещё соберёмся вот так, вместе.С ветки антоновка — тук! Прямо на стол.Плавает запах первой лиственной меди.Дом заскрипел. Ветер верхами пошёл.Как я люблю поздние разговоры.Самые все мои за одним столом,реки гремят в округе, движутся горы,и застревают в сумерках перед сном.Ночь накрывает сад. Что будет с нами?Трепет кустарный. Треск. Насекомый звон.“Яблочко” хриплое — где-нибудь за горамикто-то терзает нетрезвый аккордеон.Кто грядёт? Набухает новая завязь,раздвигает корни мёртвого языка,в электрическом воздухе медленно разгораясь,имя висит, не названное пока.* * *Туман поднимается с тёмной водыбелеяи руки разводит укрыть от бедысмывая предметы сливая чертыкак будто одна на земле яА там за туманом за мутной стенойв блестящейв случайно отбившейся капле однойрастёт океан и молотит волнойневидимый свет настоящийНо шума не слышно но он впередино к солнцу и грому и воютак рёбра подпрыгивают в грудичто кажется — сможешь сквозь стену пройтинавылетна вольную волю
(обратно)
Один старик
Ремизов Виктор Владимирович родился в 1958 году в Саратове. Окончил филологический факультет МГУ. Прозаик, автор книги “Кетанда” (М., 2008). Постоянный автор “Нового мира”. Живет в Москве.КРУЖКА КОФЕПамяти Андрея ИллешаАндрей дошел до лагеря, плюхнул кукан у воды. Ленки, насаженные на ивовый прут, бессильно разъехались по песку мокрыми хвостами. Не освободиться уже было, и они только глотали воздух, которого им тут было чересчур. Рыбак прислонил спиннинги к перевернутой лодке, сполоснул руки. Верхний ленок съехал с кукана и запрыгал, пачкаясь. Андрей присел, провел рукой по гладкому рыбьему телу, счищая песок и речной сор. Ленок снова стал золотистым, жадно растопырил жабру. Рыбак достал нож, обратной стороной ударил за головой, потом усыпил остальных, снял всех с кукана и выполоскал в воде. Рукой помыл от песка. Ленки темнели на глазах, теряя живые краски. Распрямился устало и пошел к чуть дымившему костру.Вчера вечером, когда они чалились и ставили лагерь, шел сильный дождь. Небо было серым, не отличалось от речки, и все было мокрым месивом — шмотки, палатка, дрова, руки, грязные и мокрые по локоть… Сейчас же речка мягко переливалась под солнцем и отражала чистое небо. Было одиннадцать утра, а уже
Последние комментарии
14 часов 8 минут назад
23 часов 14 секунд назад
23 часов 3 минут назад
3 дней 5 часов назад
3 дней 9 часов назад
3 дней 11 часов назад