горизонт.
Наливается бурей великий Понт,ветер ломает хлипкий парижский зонти слоится в листах тетради.Мураши песка, несомого воздухом, бегут по ногам.Смылись пляжники, дельфины ушли к другим берегам,даже чаячий истончился гам —и лишь мы с тобою,с жизнью, висящей на волоске,с недоправленной рукописью в рюкзаке,увязая в береговом песке,рвем вдоль прибоя.А над скопищем мифов, рифов,устричных банок, колючих звездоднозначным подарком, исчерпывающим ответомвдруг встает из воды тройной семицветный мости в сетчатку бьет сумасшедшим спектральным светом.* **Новорусский глянец чужих надгробийи гламурных роз смоляные пятна…Из пространства призраков и подобиймне тебя уже не вернуть обратно.Не гляди доверчивой Эвридикой —каменеет глина, гордясь трофеем.Над холмом зеленым стою с гвоздикойрядом с горьким, оглохшим, седым Орфеем.Сколько слез ни вылей — все будет мелко,под лопаткой горит ледяное жало.…И душа твоя кладбищенской белкоймне легко дорогу перебежала.* **В новом пейзаже звучишь, как в другом регистре.Перебой, пауза — белое солнце тлеет,робкая музыка выжидает, подобно искре,а потом огнем вызревает, выжигает пепел, смелеети, взрываясь жарким ветром в разрушенной колоннаде,раскаляя лады ветхих дворцов и башен,насилует флейту Эола дивного звука ради,с которым сольешься — никакой уже мрак не страшен.Укрупняя масштабы того, что казалось малым,низводя золотой запас к нулевой отметке,красный тяжелый вал мчится по желтым скалам,пережевывая обломки, камни, живые ветки,и, зайдясь в пылающем выдохе пролетевшего суховея,утратив содранные лохмотья, безумная и нагая,я смотрю ему вслед и даже понять не смею,что эта музыка тоже моя — но совсем другая.........................................................А потом визжит бриз в парусах песчаной фелуки,выдувает легкий мотив, без натуги скользящий в гору,и я, принимая флейту на вытянутые руки,посвящаю ее острокрылому богу — Хору.* **Ты — человек, а я — растение(и мой намек не так уж мелок!) —таинственное средостениекосмических часов и стрелок.Круги годичные разложеныпо четвертушкам циферблата —живу, горю зеленой кожею,но знаю, что грядет расплата.И, холода угрюмой родины,как обморок, перемогая,не думаю о веснах пройденных,а жду, когда придет другая.Круг миновал — живая, новая,лишь чуть побитая морозом,стою, как дерево терновое,подставив ветви цветоносам.Вспять приникая к темной сладоститаинственных корней крестьянства,упрямо взращиваю радоститерпения и постоянства.О, терпкие приобретения,плодов осеннее паденье!Ты — человек, а я — растение.(Фатальное несовпаденье.)* **ртутною тяжестью прожигаяшелковый кокон земных круговтак и уйду как пришла нагаяв черные недра без береговвниз и вперед наугад мгновенночерез проломы в земной корекровью сквозь поры рудой по венами успокоюсь в земном ядречтобы окутавшись первороднойплотью спрессованного огнястать наконец навсегда свободнойтам где давно уже ждут меня* **Мудрая черепаха с душой летучей,ледяная глыба с кровью горячей —сращение странное — но и этот случай,если вдуматься, можно считать удачей.Какая выпала карта, какая карма —в небесной комбинаторике не бывает лишнимникакой расклад. Нарастает жар мой —за концы одного луча держимся со Всевышним.Это все изнанка, дрожь, сердцевина плача,а снаружи панцирь, броня, костяная птица.Под щит ледяной отростки нежные прячу,коллапсируя, стягивая границы,выполняя честно поручение — чье, не знаю,за которое неизвестно кому ответим —усиливая преграды, крепости воздвигая,наращивая изоляцию между Тем и этим.
(обратно)
Нежный театр
Кононов Николай Михайлович родился в 1958 году в Саратове. Окончил Саратовский государственный университет. Автор нескольких книг стихов и прозы. Постоянный автор “Нового мира”. Живет в Санкт-Петербурге.Журнальный вариант.IЯ пытался вообразить свою мать1.Но она никогда не давалась мне, будто совсем не хотела оживать — даже в лучах моей памяти. Все
Последние комментарии
1 минута 43 секунд назад
16 часов 5 минут назад
1 день 57 минут назад
1 день 1 час назад
3 дней 7 часов назад
3 дней 11 часов назад