Чувство стыда [Василий Друзяка] (fb2) читать постранично, страница - 3

резко встал, приготовил кулаки (хотя скорее убежит — драку он не уважает и боится ударов по лицу).

— Ох, ничего делать уже нельзя, молчать! Вы молодые, а я железную дорогу строил в лесах Сибири — закатил глаза и потянулся за бумажником во внутренний карман черного блестящего пиджака, достал пять рублей, опустил глаза и шлепнул купюрой по столу — две рюмки этому ГАС-ПА-ДИ-НУ, сдачу себе — покрутил губы трубочкой и пошел, неверно ставя ноги, словно пол состоит из проваливающихся плит.

— «Он человека в юности убил, ему стыдно» — открылось вдруг — «хорошо, что драки не было».

— Какая страсть — глаза Семёна увлажнились, ладонью он прикрывал рот — какие эмоции, вы здесь изюминка!

Он выбежал к столикам, сорвал фартук с себя.

— Выходите, дорогой! Мы будем петь и танцевать — Семён начал попеременно откидывать сначала левую ногу и правую руку, а потом правую ногу и левую руку — Э-э-эх.

Грузный повар забил марш по исцарапанным клавишам пианино. С люстры за музыкантами перекатились на пол струнные мелодии, а худой, лысый старикашка в тряпье напряг докрасна щеки, слившись с медной фанфарой. Мужики в комбинезонах подхватили прыгающих парней в свитерах и вместе синхронно сложили руки в подобие куриных крыльев. Георгий повернулся к выходу и обнаружил, что продолжает вращение — пьяный усач схватил его под руку и закружил. Перед глазами мельтешили лица, руки, ноги. Тяжесть толпы вгибала деревянные полы, да так, что одна из половиц отодвинулась и оттуда выпрыгнул вертлявый флейтист. У какого-то пьянчужки вырвался ритмичный гул контрабаса. А это что? Дюжина женских улыбок, все в муке и саже строем из кухни с половниками вместо тростей отбивают ритм. Внезапно сборище рассыпалось и каждый каждому влез на плечи. Усатый подозвал кого-то, и они взяли Георгия за конечности, чтобы закинуть на самый верх.

— Не надо, отпустите, пожалуйста, хватит! — Георгий кувырком дернул ногу, наскочил рукавом на гвоздь, и убегая оставил приличный лоскут рубахи и разбитую виолончель, однако успел захватить дубленку с вешалки у входа — И ты еще?

***

На пороге питейного заведения стоял Борис Черняев.

— Пойдем! — Георгий дернул его за плечо — Пойдем, пожалуйста!

— Ладно-ладно, иду. — Зашагал с опущенной головой.

Они молча шли в парк неподалеку, оба явно думали о своих следующих словах и найдя приличную скамейку, сели. Пребывая в морально-психической одновременности уставились друг другу в глаза. В паузе назревала томящая искренность.

— Не ожидал тебя встретить еще раз…там такой шум. Я собирался выпить… Ладно, ты в редакции сказал правду, но я не плохой поэт. Да, где-то вру и что с того, это все равно не лучшие мои работы — Борис вытер лоб и причесался — мои…я…пишу ради денег бывает, но творчество уважаю, почитай мой «Быть вместе» — чувствовал, было со мной это. Как ты метко в меня попал, четко прочел всё на моей душе. Хочу сказать — ты прав, но творчество само есть какое-то скрытое, шляется по глубинам жизни, где всё замыливается так сильно, что граница лжи и истины размывается, я хочу сказать, что тут у каждого свое поле.

— Я тебе тоже должен сказать — душевная отдышка Георгия перебивала половину откровенных слов поэта — я чувствую чужую совесть, стыд, называй как нравится. С самого утра, почтальона почувствовал, тебя, потом убийцу в баре, другие были в толпе, не помню их — растерялся. Знаю, как в мыслях описывают, вижу их стыд — и транс, слова сами идут.

— Бабка-гадалка что ли? — лицо Бориса вмиг стало недоверчивым.

— Нет. Не знаю. Можешь не верить, мне плевать, только ответь — сжал кулак до белых следов от ногтей — как я смог повторить твои мысли?

— Если это правда, какая разница, что я думаю — закурил папиросу и сквозь дым сказал — а вот если ты с ума сошел, будет повод пошутить, хе-хе.

— Угу — встал Георгий — пойду домой, отдохну и ящик прикручу обратно.

— Подожди, я не со зла — потянул за рукав, усаживая заново — если эта твоя сила есть, почему бы нам не узнать что-то новое, сходим к редакторше?

— Зачем, она же к тебе хорошо относится, — на часах тринадцать минут пятого — и притом её сейчас нет, приедет поздно.

— Ну вот сходим и проверим, разве сложно?

***

Шоколадная дверь слабо заглушала ритм возни. Борис важно постучал лакричной ручкой.

— Да, входите.

Согласились взглядом и открыли дверь. В кабинете трое: Юлия Александровна торопливо возится в бумагах, Елизавета Павловна усердно крутит руки, и неизвестный мужчина в длинном кожаном пальто стандартно стоит. Все повернулись на входящих.

— ТЫ! ТЫ ЧТО НАПИСАЛ? — красный вопль с венами на шее. — Мерзость подлая, мне даже стыдно это читать, ВСЕМ СТЫДНО!

— Григорий Владимирович Веничков? — мужчина в кожаном пальто скрестил за спиной руки и подошел.

— Я Георгий. — полная растерянность.

— Не суть. Этот текст ваш? — он протянул рукопись статьи, которую Георгий правил утром.

— Да, мой. Что плохого написал? — теперь он готов — я что-то