видишь, живу, – задумчиво ответил отец, добавив, – пока еще.
– Ты болен? Почему не позвонил? Чем я могу тебе помочь? – вопросы так и сыпались из меня.
– Ой, сынок, чем тут поможешь. Хорошо, что пришел. И на том спасибо.
– Что с тобой?
– Душа болит, – глаза его стали влажными.
Я посмотрел по сторонам. Обветшавшая мебель была покрыта толстым слоем пыли. На стене висел портрет бабушки А, перевязанный черной лентой. Постель с несвежим бельем. Пожелтевшие газеты на подоконнике.
Время здесь как будто остановилось. Я не чувствовал жизни в этом доме. И мой отец, заточенный в собственной квартире, коротал свой век в одиночестве, погибая от тоски.
Наконец-то я все понял.
– Где наша не пропадала? – спросил я, положив руку ему на плечо.
– Везде пропадала, – отец едва заметно улыбнулся.
Последние комментарии
14 часов 7 минут назад
14 часов 8 минут назад
14 часов 16 минут назад
14 часов 24 минут назад
15 часов 22 минут назад
15 часов 40 минут назад