видишь, живу, – задумчиво ответил отец, добавив, – пока еще.
– Ты болен? Почему не позвонил? Чем я могу тебе помочь? – вопросы так и сыпались из меня.
– Ой, сынок, чем тут поможешь. Хорошо, что пришел. И на том спасибо.
– Что с тобой?
– Душа болит, – глаза его стали влажными.
Я посмотрел по сторонам. Обветшавшая мебель была покрыта толстым слоем пыли. На стене висел портрет бабушки А, перевязанный черной лентой. Постель с несвежим бельем. Пожелтевшие газеты на подоконнике.
Время здесь как будто остановилось. Я не чувствовал жизни в этом доме. И мой отец, заточенный в собственной квартире, коротал свой век в одиночестве, погибая от тоски.
Наконец-то я все понял.
– Где наша не пропадала? – спросил я, положив руку ему на плечо.
– Везде пропадала, – отец едва заметно улыбнулся.
Последние комментарии
4 часов 25 минут назад
4 часов 43 минут назад
4 часов 52 минут назад
4 часов 53 минут назад
4 часов 56 минут назад
5 часов 13 минут назад