Вдогонку Солнцу [Анатолий Андреевич Арменков] (fb2) читать постранично, страница - 2

сердце от тупых насмешек,

Разбудит гром…

И сгонит перекрестье

С руки на лоб, как будто легче так;

Душа надломится, как крохотный орешек,

И ты пойдешь: писать, писать, писать…

И ничего…

Одна строка налево,

Другая вправо,

Третья хочет спать…

И ты берёшь тогда

Тройной тулуп

С двухсотграммовым колпаком…

Под этим колпаком и жизнь по колено,

И смерть по пояс,

Словно рожь…

Вот так однажды жизнь перешагнёшь

И поглядишь на что-то выше смерти…

Тогда и глуп,

А смотришь мудрецом…

Ну а пока

Не расхотелось жить –

Меняйтесь, господа!..

На этом месте

Решил и я

Вопрос свой изменить:

Нам не до жиру – быть или не быть –

У всех у нас проблемы и дела,

Заботы, быта мышья беготня –

Едва-едва успеть бы проскользить,

Снимая пенки и сметая стружки.

Зачем же нам поэзия и Пушкин?..

пожарный

«Зачем, зачем!.. Никто о том не знает… –

Ответил мне пожарный длинноусый.

Наверно, мало света и тепла!

Иначе, почему дома сгорают?..

Вот я, к примеру: был когда-то русый –

Теперь же рыжий и немного лысый,

А скоро стану серый, как зола…

А было бы немного светлых мыслей,

Осталась бы целее голова…»

столяр

«Лучистая, как небо, и сочная, как дыня,

С пьянящим ароматом и мягкая по-женски,

А всё же неживая… простая древесина…

И столик этот венский,

И скрипка, и богиня

Родятся лишь тогда,

Когда уже остынет

У дерева душа…

И каждая из щепок

Обуглена, раздета,

И каждая песчинка –

Тупа, равна бревну…

Но слабый отблеск света,

Застывшего на листьях,

Таит в себе лучинка,

Упавшая в золу.

Поэтому так нужно

Из веток гнать бумагу,

Из мыслей множить слово

И сумерки любить,

Спокойно и послушно

Цедить из чувства брагу

И, обжигая брови,

Слепую грудь топить…» –

Рассказывал мне странный

Наполовину скульптор,

Наполовину плотник,

На женский пол охотник

И плодовитый ультра

Безудержный работник –

Типичный папа Карло.

«Душою жить, – твердил частенько он, –

Тяжёлая работа!

Но в том и смысл – добраться до седьмого пота

И явью скрасить сон…

Я сам и не живу иначе –

Столяр по должности и по удаче,

А по призванию – Пигмалион!..»

Мы все, увы, пигмеи…

Но медленно и верно

Снимая слой за слоем,

Мы иногда умеем

Ловить уставшим нервом –

Отбросить всё гнилое

И вдруг дойти до сути…

электрик

«Уж вы не обессудьте, –

Сверкая пластырем на подбородке,

Отбросив ватку в урну

И залезая в пробки,

Как давний спец в электро,

Сказал мне врач дежурный. –

Стихи подобны ртути:

Блуждают в мути, крутят

Прокуренные ветром

Сосудов километры

И выжженные солью

Суставов мегагерцы –

Освобождают сердце

От надоевшей роли;

И вдруг как распадутся

На шарики –

Не сложишь;

Хоть котелок сломай

На ролики –

Не слепишь…

Но раз!..

Опять сольются…

Как будто бы всё то же,

Но в сотни вольт сильнее,

И на душе вдруг май…

Попробуй отгадай

Зачем такое надо,

А надо…

До упада…

До тысяч киловатт…

Без этого и жизни,

И сам себе не рад».

профессор

«Какая ерунда! Хоть пломбы в уши…

И вы, и я к ним просто равнодушны! –

Ответил мне один седой профессор.

– Зачем нужна нам свеженькая пресса?

Затем же надобна и старенькая книжка –

На новой полке, в золотой обложке.

Всё это нам необходимо, но…

Не слишком,

А так…

Как мельхиоровая ложка –

Для красоты, для запаха, для вкуса…»

сомнение

– Достойные слова!

Нанизаны как бусы

На существо вопроса…

– Я не согласен…

– Зря!

Не стоит быть таким уж трусом:

Не осторожность и не чувство роста –

Обыкновенный страх мешает вам признаться…

– Боязнь ошибиться – сторона

Бесстрашной веры…

– Это болтовня!

За веру надо драться,

А не юлить и корчить рожи.

Хотя всё это объяснять – смешно и глупо,

Ведь вы не поняли меня!..

– Не понял вас?!.. О чём вы?!..

– Да о том же!

Вы мне смешны без колпака

И бесполезны без тулупа.

Зачем вы ищете, когда

Не видите перед собой примера

Любви и веры?..

– Что-то я

Вас не пойму… Серьёзны вы?..

– Серьёзен ль я,

На память приводя

Серьёзные стихи?!..

Серьёзен ль был поэт,

Когда переводил

Поэта, что писал

Те мысли и…

Те чувства

Того, кто пережил?..

Положим, я шучу,

Быть может, он шутил,

И тот, кого в поту

Перепевал,

Хохмил…

Но первый, чей язык

Молчал,

И он шутник?!..

– Простите, я не знал…

Я не предполагал,

Что столь серьёзно…

– Вы

Спросили,

Так берите ж

Ответ – он вам, он ваш!

Его вы заслужили.

– Ах, даже так?!

– Да, аж!!!..

Не больше трёх минут

Шёл спор,

Вернее, монолог,

Но он устал и успокоился,

Вздохнул

И, подойдя к раскрытому окну,

Продолжил тихо, как лишь мог:

«Поэт, утративший любовь, –

Певец, оставшийся без слуха,

Тот, в ком течёт пустая кровь.

И на старуху есть проруха,

И на звезду найдётся тень,

И потому ему,