Странная жизнь [Никита Владимирович Серков] (fb2) читать постранично, страница - 3

решил пойти в полицию. Поэтому он начал подходить к прохожим, у кого лицо не кирпичом, и кто хоть немного источал доброжелательность к миру, но никто понятия не имел, где искать ближайшее отделение полиции-милиции.

– Дядя! – произнёс чей-то звонкий голос.

Александр обернулся – никого. Опустил глаза. Внизу стоял милый мальчуган лет семи с ранцем за плечами:

– Я слышал, вы спъяшивали у пъяхожих, где можно найти дом полицейских! Вам нужно идти пъямо несколько километъов. А потом повеънуть направо. Там будет желтый дом. Вы его увидите. – буква "р" этому парню никак не удавалась, но он был настолько серьёзен в своих советах и побуждениях, что походил на мужичка, только ещё совсем маленького.

– Спасибо, родной. А ты чего один тут в такой час с чужими разговоры ведешь?

– А я маму жду из магазина! И я уже не маленький, я тхэквондо знаю.

Этот парень заставил уже довольно угрюмого Александра Игнатьевича улыбнуться от уха до уха самой широкой своей улыбкой. Он уже не помнил, когда в последний раз так улыбался. В принципе, он не помнил, когда вообще в последний раз улыбался.

– Ладно, беги, пострелёнок!

– До свидания!

– До свидания!

Я сказал "пострелёнок"?! Жуть! Видимо, мне вообще всю голову отбило.

Иронизируя над собой и улыбаясь при мысли об этом маленьком мужичке, Александр направился к отделению полиции.

Войдя в здание, он направился к окошку "Дежурная часть". За окном, что удивительно, сидела женщина с таким выражением лица, как будто она за обедом съела не один, а даже два незрелых лимона.

– Добрый день! Мне нужна ваша помощь!

– Интригует… – сказала женщина, не отвлекаясь от какого-то документа – журнала звонков и заявлений, видимо.

– В смысле?

– Дальше, гражданин! Дальше!

– Дело в том, что я вышел из дома, и… Как бы это сказать…

– Хоспади, говорите, как есть, – манерно вскинула брови дежурная.

– Ну, я вышел из дома и забыл, кто я и где я нахожусь!

– Употребляли спиртное? – спросила она так, что показалось, здесь каждый второй забывает, как его зовут, и вообще это абсолютно нормально – дело на одну трубку, как говорил Шерлок Холмс.

– Думаю, нет. От меня не пахнет. И чувствую я себя нормально. Но вот вы спросили, и я не совсем уверен. Я ведь не помню.

Кажется, женщина несколько смягчилась к этому на её взгляд нелепому человеку. И теперь уже легко и спокойно, на выдохе, без каких-либо обертонов безразличия или раздражения в голосе, я бы даже сказал, с пониманием, произнесла:

– Поднимайтесь на третий этаж. В 307 кабинет к участковому. Вам повезло, что он ещё здесь.

Прозвенел звонок.

– Алло. **ое отделение полиции слушает. Дежурная часть…

Дальше он не слышал этот несколько визгливый голос.

Если бы эта женщина проявила хоть малую толику находчивости, то смогла мы связать два события – звонок трёхчасовой давности от женщины, потерявшей мужа, и появление мужчины, не помнящего, кто он такой. Но, видимо, она была слишком поглощена бессмысленностью своего существования.

Александр поднимался к участковому.

– Добрый вечер!

– За дверью минутку подождите.

Он сел на металлическую скамью. Ему в лицо дышал портрет, вернее фотография, начальника отделения. По бокам были ещё фотографии, но он запомнил эту. Лысина и щенячьи глаза, которые как бы молили: "Забери меня отсюда, пожалуйста. Я устал. Я слишком стар для всего этого."

– А я-то как устал, ты не поверишь…Вы не поверите, – невольно сказал Александр вслух неожиданно даже для самого себя.

– А к нам-то зачем пришли, раз устали?.. – послышался голос из-за спины. Александр вздрогнул. Участковый стоял возле него и уже несколько секунд наблюдал за этим фарсовым этюдом, – Дома не сидится… Что вам? Проходите.

Они вошли в кабинет, в котором стояла атмосфера переезда. Казалось, что участковый недавно вступил в должность, а ранее здесь обитал кто-то другой. А может, это чисто наша народная потребность постоянно всё переставлять с места на место: перестановка дома, на работе, в магазине. Каждые год-два, а то и раз в пару месяцев, чтоб внести элемент чего-то нового и авантюрного в жизнь.

– Понимаете…

"Дм. С. Луковецкий" гласила надпись на шевроне служебной куртки, которая аккуратно висела на стуле. Вообще Александр Игнатьевич начал замечать, что после так называемой "перезагрузки" его голова начала впитывать многое как губка: детали одежды, различные мелочи. Это не отнимало у него рассеянности, но в данном случае помогло избежать маленькой неловкой ситуации.

– …Дмитрий Сергеевич…

– Семенович…

– Ох, простите.

– Похвальная наблюдательность. Так что у вас?

– Понимаете, я не помню кто я…

– Вот