Ищущий (пер. Zanahorras) [Эдвард Ли] (fb2) читать постранично, страница - 2

Это, наверное, еще один метеорит или кусок космического мусора. Вы расслабитесь наконец? "

    "Вот оно," объявил Бок.

    XN/PCD 21 (потребитель мощности - прим. пер.)  начал клацать. Волны "Хоппера" прошли через их 5-значные дискриминаторы. Затем мобильный принтер выплюнул их сетку назначения.

    Бок, стуча зубами, выпустил карту из рук. Лицо Джонса окаменело. Они были простыми парнями, и им было страшно до усрачки, но Рубен задался вопросом, был ли он испуган также.

    Он обхватил себя за плечи. "Мы должны разгребать наше дерьмо вместе, девочки. Мы - бескомпромиссная армия конкретных пиздюлей, и мы не ссым в нашу униформу каждый раз, когда приходят директивы тревоги. Мы не боится ничего. Мы едим напалм на завтрак и ссым дизельным топливом, и, когда мы умираем, и попадаем в ад, мы готовы засунуть голову дьявола в его же задницу, а затем вытрахать ее наружу. Сейчас мы должны сделать работу, и я должен знать, что вы со мной, ребята".

    Бок вытер пот со лба своим рукавом. "Без компромиссов, Серж. Я не какая-та там вагина.

Мое дерьмо утрамбовано плотно, и я с тобой ".

    "Джонси?"

    Джонс поднял большой палец вверх. "Ад на чертовых колесах, братан! Никто не живет вечно, так что давайте прокатимся! "

    "Без компромиссов" одобрил Рубен. "Еб-твою-мать-на-пополам! Умирать-за-Decon-нечто-выдающееся."

    "Давайте надерем им задницы!» заорал Бок.

    "Decon!" скандировал Джонс.

    Рубен вручил сетку Джонсу. "Заставь этот двухгусеничный детройтский гроб прокатиться, Джонси. Дави на газ!".

    Джонс с гиканьем газанул. Двигатель Cummins V8 с турбонаддувом взревел. Бок пристегнулся за коробкой передач. Рубен оживил их, но надолго ли? Что происходит там? Что нас ждет?  задавался он вопросами.

    "Переход к зоне поражения положительный,"

сказал он.

««—»»

    Насколько мощная сила истины?

    Это был больше лозунг, чем вопрос. Это было все, что побудило его.

    Конечно же, писатель не верил в Бога. Но сейчас, если бы он увидел Бога, то он поверил бы в Него. Он поверил бы в нечто, что он не мог видеть, но именно поэтому он и был здесь, не так ли? Чтобы увидеть?

Позади него, автобус исчез в темноте. Я вижу это , подумал он.

    Впереди синим неоном пылал знак: ПЕРЕКРЕСТОК.

    "Я вижу это тоже. Один глоток помог бы мне думать".

    А потом он услышал слово, или думал, что услышал. Это был не его голос, не его собственные мысли. Он услышал это  в своей голове:

    ПРОПИТАНИЕ.

    Итак, сейчас он слышал голоса? Возможно, он пил слишком много. Или, недостаточно , подумал он с полуулыбкой. Все великие писатели пьют . Однако, он не мог развеять мнение, что он вступал в нечто большее, чем просто кабак маленького городка.

    Из щелей деревянного пола выползла пыль, когда он шагнул внутрь и поставил свою сумку.

    Да, здесь был настоящий "кусочек жизни": бар - помойка. Эта затхлость, эти дешевые столы, мишени Дартс, игровые автоматы - это общее Vacuus Spiritum   (отсутствие духа - лат.)  - восхищало его. Это была реальность, та реальность, которую он искал. Ищите , подумал он, и обрящете .

    "Добро пожаловать в “Перекресток”, незнакомец" приветствовал жлобоватого вида бармен. Это подтолкнуло писателя к размышлениям над аллегорическими возможностями названия бара. У бармена был пивной животик, размером с баскетбольный мяч и зубы, которые заставили бы дантиста рассмотреть другие варианты карьеры. "Чем могу помочь?" спросил он.

    "Алкоголь. Впечатлите меня своим миксологичес-

кими доблестями, сэр ".

    Только трое других персонажей украшали собой это выразительное п ространство бара. Парень с печальным лицом, в белой рубашке, сидел рядом с невысокой, пышногрудой рыжей. Казалось, что они спорили. Чуть ближе сидела нереально жирная бабища с длинными, светлыми волосами, пила темное пиво и ела огромную пиццу. Ее вес заставлял ножки стула заметно гнуться.

    Ты здесь, чтобы искать , напомнил себе писатель. Так ищи.

    "Могу я к Вам присоединиться?"

    Блондинка проглотила кусок и кивнула. "Вы не здешний."

    "Нет", сказал писатель, и сел. Тогда бармен хлопнул  на стол 'шот'. Он был желтым. "Наш фирменный, незнакомец."

    Он выглядел как моча. "Что это ?"

    "Мы называем его “ Мочебрызг. "

    Писатель поморщился. "Это ведь не, э-э ... моча , не так ли?"

     Бармен рассмеялся. "'Конечно нет! Это водка и Гальяно".